Club Poetico

C'è un'attrazione primitiva ed inconsia nei confronti del dubbio,dell'ignoto e dell'indefinito;verso la sua volubilità seducente che comprende,allo stesso tempo,ciò che sarà e ciò che sarebbe potuto essere. C'è una gioia nell'indecisione e nell'incerto che tutti noi percepiamo; del resto come potremmo accettare,serenamente, di giungere al tramonto di ogni singola giornata?

E’ il crepuscolo inquietante del male
che avversa gli animi spinti dall’ira
questo progresso del dubbio andare
ingrati della vita e in un suo giocare
rattristano popoli e alzano la mira
con moderne frecce e nuovo strale.

L’ora focosa di questo moderno soffrire
induce le meticcie ombre dei popoli
alle favelle di svariati costumi,
alle perfide belve, agli onorati lumi,
agli stupidi sogni che corrono a rotoli,
ai crepuscoli di quotidiano morire

Appassiti silenzi di un durevole vanto
coprono queste arene terrose
di sgravi sempre più duri. più fitti,
copiando dai posteri i siti più afflitti
a quei guerrieri di lotte melmose
in triplici urla di funesto canto.

Ancora pianto nei popoli del tormento,
capriccioso sterminio nei libri aperto;
uomini pieni di una fierezza omicida
sperdono l’ odio alla notte suicida,
ai meriggi afosi, a un giostrare certo
di umiliante, di presente momento.

Or si sente ancor il grido a Dio,
strepitosi venti spezzano il costruito bene
il fiato ansante di uomo rinnegato,
colpisce e spezza con animo dannato
e lacrime scorrono in brividi di pene
la Morte celebre cammina un camposanto Pio.

Sopra il tetto
le tegole rotte
sono state aggiustate.
Così cominciasti.
Il parà
non riesce più
ad atterrare nella mia stanza.
E' giovane e bello
ma io sono
una donna sposata.
La sorella del babbo,
come lui nella vita
attiva in politica
e nell'Azione Cattolica,
adesso era là
in una casa
di riposo di anziani
che per lei si trovava
davanti a quel mare
dove in passato
avevamo abitato in estate.
Ma il mare
purtoppo
non c'era.
Mi disse
non si vede
c'e nebbia
ed io dovrei tornare
per sistemare
il disordine.
Un attimo dopo
mi chiedevi
nuovamente chi ero.
Così mi parlavi
mentre insieme
camminavamo
il lungo viale
che arrivava
al cancello di uscita.
Io non esco,
tanto lo so
l'acqua è fredda
stamani.

Non sono tornato,
perchè la vita
corre veloce,
perchè sono
una cattiva persona,
ma nella memoria
credete
quel viale alberato
l'ho percorso ancora
almeno un milione di volte.

In memoria di Arianna Battini

Sono un poeta notturno,

a cavallo di una scopa da strega,

cammino per sentieri

invisibili,solo miei,

alle porte dell’aurora,

tra la notte e l’alba,

il momento proficuo

per un poeta;

non voglio padroni,

né comandi o regole,

come i gatti randagi,

e ti do quello che ho,

i miei pensieri,

una poesia,

e la mia confusione,

e il cammino difficile,

per la libertà,

che si insegue sempre,

ma non è facile avere;

sono un animale poetico,

notturno.

Precipita il funereo velo
soffocando moltitudini di destini

bolle di sapone
piume d'oca da cuscini

già definiti

d'eventi scritti d'odio
raptus schizofrenici
storie soffocate

Raccolto a pezzi
distribuito alle famiglie
esauste
fuori casa

donato a piccoli altari
fra incensie candele

per le visite di molti
con i fiori in mano

colpevoli
della loro innocenza

Uno scarabocchio d' orchidea,

lacrima d' addio parafrasale

e vicolo oceanico scarcerato d' amore,

cadde come grammatica stellata

sul mio petto di luce innevato

tra le tramontane d' un cuore di cotone

ed un piccolo cristallo d' animo imperlato.

Percezioni alterate, una realtà fluttuante. Vedo colori caldi rincorrersi l'un l'altro, giocano a nascondino nell'arcobaleno. Questo è ciò che vedo, un intramontabile ed eterno flusso di colore che dona vita al vostro grigiore. Vi vedo fermi ed incupiti, vivete i vostri giorni quasi come se doveste vivere per sempre. 

Fatevi pervadere da questa scossa, affiancatevi ai giovani e alla loro voglia di vivere. 

Attingete a quel pentolone ribollente di emozioni e passioni, prendetelo e bevetene tutto. 

Questo è il sangue che dovrebbe scorrere nelle vostre vene,versato in sacrificio per voi dall'osservatore lungimirante

Musica araba
passa alla radio.
Amore ricordi
quell'alba a Dendera?
La guida ti mise,
opposta ad un'altra,
ai lati della colonna
all'ingresso del tempio
dedicato
a non so quale dio.
Ricordi le risa?

E' strana l'età,
dimentico
la spesa di ieri
e rammento
episodi lontani.
Però a volte
ti giuro
mi pare sentire
di nuovo quei canti
e a chiudere gli occhi
rivedo i colori
di quella mattina.
Passa il tempo,
sembra
che non sia così.
Era il secolo scorso.

La falsità?
Prender per mano… e buttar
in un dirupo.






<=> <=> <=>
Considerazione in versi (1-4-6) formulata scorrendo un aforisma del filosofo olandese Baruch Spinoza, del 1600:


“Falso è il vanto di chi pretende di possedere , all'infuori della ragione, un altro spirito che gli dia la certezza della verità”.

Alla fine di una grande fiera

vi è un banco che prima non c’era.

Tutti di corsa a caccia di doni

tanti e vari i regali da fare

è quasi festa del Santo Natale.

Nè dolci nè addobbi o sfavillanti luminarie,
  
esposti in bella vista su tale bancarella,

bensì grandi scatole e pacchettini,

dalle forme più svariate.

Neanche vende la sua merce

quel commesso dietro il banco,

ma tutto quel che c’è, è garantito,

tutto sarà gratuito, tutto regalato.

Ognun si affretta a scegliere, così,

la più gradita scatolina,

la mano lesta, afferra quella più pesante,

sperando di trovare proprio lì,

un dono più importante.

In fondo, ultimo della fila,

appoggiato al suo bastone,

un anziano triste e solo,

anch’egli in attesa sta del suo pacchetto.

L’ultimo, è risaputo, tanta scelta non avrà,

una scatola schiacciata, misera e sbiadita,

per certo a lui toccherà.

Presa tra le mani, com’è grande la sorpresa,

leggera come piuma e tanto calda e profumata…

L’ora è giunta ormai, si aprono quei doni

ma grande delusione sul volto di ciascuno,

in essi solo il vuoto, il nulla, il buio,

ancor più bui e vuoti quelli tanto pesanti,

creduti più importanti.

Ciascuno dentro tuffa lo sguardo

e tra le trame della storia,

mente e cuore si mettono a frugare.

Ogni pensiero come foto di un ricordo

si muta in viva e nuda verità.

Giorni vuoti, non vissuti,

perduti ormai, colmi solo

di odio, violenza e morte,

tempo distrutto che mai potrà tornare.

Quanto è triste ora ogni presente.

Pesante allor quel pacco tra le mani,

seppur vuoto, perché ha il peso del dolore…

E’ dal pacchetto dell’ultimo uomo,

ahimè, sebbene dai colori sbiaditi,

che sorpresa! E' da lì che del Natale,

 nasce tutta la fragranza.

Un Natale di bontà, misericordia e amore.

Un Natale di Suoni, colori, nenie e profumi…

Quel Natale degli antichi sentimenti,

genuino, al profumo di cannella,

che viaggiava forte nell’aria

inondando le vie addobbate di poco

e tutti profondamente felici

delle misere ricchezze.

Quel profumo di cannella,

 che, tra le pieghe del cuore,

risvegliava il vero senso della festa,

parlando d’amore.