Gli angeli non hanno sesso dicono
ma se l’avessero, un angelo donna
come si chiamerebbe? Angelessa
Angelina, oppure Angela e basta?
Misteri delle fede, intanto è questa
minestra che dobbiamo ingoiare, lessa
e senza spezie. Poi una minigonna
non ci starebbe male su questo treno.
Il mio specchio non è ammaestrato
non vuole dirmi che sono il più bello
del reame e neanche il più bravo
dei poeti di questo universo, il maledetto!
Devo imparare a tirare di fioretto
non capisco che vuol dirmi, forse
che devo essere come Cyrano. Levo
le tende, il mio naso non è quello
dico, poi vado a farmi un gelato.
Penso a Rossana, la mia ha un altro nome
quale l’ho già detto in un inciso
deve essere stato bello essere amata
così, peccato non se ne sia mai accorta.
Succede che a volte la giostra è storta
e cieca in questa Babele di strada.
C’è quando mi sento intero e quando diviso
ma Cyrano, per te lo sarò. Je t’aime.
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