Club Poetico

L’alba nelle trasparenti sfumature

di cielo, come quelle dell’iride

che apre al sorriso, chi ha scelto

il percorso ha sbagliato rotta,

perché riservare alla seconda

età di Saturno la trama, l’onda,

il gusto tosto e dolce di ricotta

e pistacchio a forma di confetto?

Reti del caso che ci governa, nitide

all’occhio ma disconnesse dalle figure.

Avresti voluto una scala a ritroso?

Un fulmine leggero cui arrampicarti

per guadare il tempo? Un fiume

alla sorgente del bisogno d’amare?

Siamo rive di rami, scriviamo

di dive che lanciano dadi,

di stami di sentimenti, di richiami

attraenti, con fauci di braci

a incrociare bocche incandescenti,

coscienti che altrimenti tutto

sarebbe stasi d’accenti,

strali di tormenti vuoti.

Siamo astrali comete in ascesa, spazi

invertiti di rotta, strati di ricotta

e zucchero, sospesi nello scavo

di uno sguardo che, dal balcone

dell’infinito guarda adagi di silenzi

e scrosci di fiato anticato.

E a lato del nostro riparo della notte

tra le note della canzone del sussurro,

c’è l’azzurro e il blu di Chagall,

l’oro travestito da rame, la fame

di ogni peccato della carne. L’insonne

delle quattro del mattino è indenne

da colpe da espiare, se c’è un esame

da superare può chiedere a Chantal

di darle una mano con uova e burro,

sino a quando le torte non saranno cotte.