Spartito d'anima,
violini d'estate
su brina di girasoli
e coriandoli d'aurore,
l'orchestra del silenzio
favilla sulla pelle
come schizzi d'onde ribelli
su matite d'orizzonte.
Le mani s'imperlano
di grano e solfeggio,
l'acquerello dei campi
squarcia finestre di cielo:
culla la vela di una barca
raggio di sole distratto
sul pentagramma del mio cuore.
violini d'estate
su brina di girasoli
e coriandoli d'aurore,
l'orchestra del silenzio
favilla sulla pelle
come schizzi d'onde ribelli
su matite d'orizzonte.
Le mani s'imperlano
di grano e solfeggio,
l'acquerello dei campi
squarcia finestre di cielo:
culla la vela di una barca
raggio di sole distratto
sul pentagramma del mio cuore.
"Sì, di certo, se domani farà bel tempo," disse la signora Ramsay. "Ma bisognerà che ti levi al canto del gallo," soggiunse. Queste parole procurarono al suo bambino una gioia immensa, come se la gita dovesse effettuarsi senz'altro, come se il prodigio che a lui sembrava d'aver atteso per anni e anni, fosse ormai, alla distanza d'una notte nel buio e d'una giornata sul mare, quasi a portata di mano. Giacomo Ramsay, all'età di sei anni, apparteneva di già a quella vasta categoria di gente che non può tener distinte le proprie emozioni, ma lascia che i lieti o mesti presagi del futuro annebbino quanto va realmente accadendo.
(Virginia Woolf)
Semini
ancora il panico,
come fa il pianoforte
con quattro mani
che sembrano
trenta dita,
o come fa
il lunghissimo
pianto strozzato
del povero Charlie.
Prima dell'imprevedibile
e prima del coup de théâtre.
Da oggi la vita non è più priorità,
non c'è nessuna discesa e risalita.
Ma quando io andavo e tornavo
e tu non mi aspettavi mai,
e quando io
non ti cercavo più
e tu eri sempre lì
perché non
ti eri mai
mossa;
ma
soprattutto
quando io svenivo
e tu invece anche,
allora sì
che
noi
ci
capivamo.
"They're in the dream I should've been."
Giunge al termine lo splendor dell'estate
tra feste di piazza e lunghe passeggiate,
con la sabbia rovente del mare
e bibite fresche da gustare.
Giunge al termine la melodia estiva
con il frinire delle cicale e dei grilli,
il sublime gorgheggio degli uccelli
e l'inconfondibile canto dei galli.
Giunge al termine l'ironia dell'estate
a parlar di sport e dieta con le gambe sdraiate,
tra rustici salati e birra ghiacciata,
tra sorbetti al limone e panna montata.
Giunge al termine finalmente
il tormentone estivo della radio invadente,
i capricci dei bambini con il vociar dei vicini
per non parlar dei ridicoli Karaoke stonati
e le gelosie dei fanciulli innamorati.
Giunge al termine la frenesia estiva
tra desideri notturni e riposi diurni
tra satira politica e gossip moderni,
scrivendo le rime di poesie cantate
aspettando l'arrivo della prossima estate.
tra feste di piazza e lunghe passeggiate,
con la sabbia rovente del mare
e bibite fresche da gustare.
Giunge al termine la melodia estiva
con il frinire delle cicale e dei grilli,
il sublime gorgheggio degli uccelli
e l'inconfondibile canto dei galli.
Giunge al termine l'ironia dell'estate
a parlar di sport e dieta con le gambe sdraiate,
tra rustici salati e birra ghiacciata,
tra sorbetti al limone e panna montata.
Giunge al termine finalmente
il tormentone estivo della radio invadente,
i capricci dei bambini con il vociar dei vicini
per non parlar dei ridicoli Karaoke stonati
e le gelosie dei fanciulli innamorati.
Giunge al termine la frenesia estiva
tra desideri notturni e riposi diurni
tra satira politica e gossip moderni,
scrivendo le rime di poesie cantate
aspettando l'arrivo della prossima estate.
Scrivo, per trovare
conforto dal dolore,
scrivo nella speranza
che qualcuno capisca;
mi fanno solo complimenti
per quanto siano belle,
e mi domandano
solo il "come" le ho scritte.
È incredibile quanto può distruggerti
una parola detta nel passato,
e quanto feriscono quelle non dette.
Quante lacrime dovrò versare,
prima che qualcuno mi comprenda?
Quanto dovranno essere
profondi i tagli sui miei polsi,
prima che qualcuno
mi chieda "Come stai"?
Quante volte ancora
dovrò impiccarmi,
prima che qualcuno mi ami?
conforto dal dolore,
scrivo nella speranza
che qualcuno capisca;
mi fanno solo complimenti
per quanto siano belle,
e mi domandano
solo il "come" le ho scritte.
È incredibile quanto può distruggerti
una parola detta nel passato,
e quanto feriscono quelle non dette.
Quante lacrime dovrò versare,
prima che qualcuno mi comprenda?
Quanto dovranno essere
profondi i tagli sui miei polsi,
prima che qualcuno
mi chieda "Come stai"?
Quante volte ancora
dovrò impiccarmi,
prima che qualcuno mi ami?
Forbite parole stese su di un foglio
con presunzione d’esser della storia l’eterno acume,
son atte ad essere sol catrame
Muri di cemento non arginan fiumi di frasi,
nulla posson sembrar d’aver di concreto
nonostante sian scritte con diletto,
son viste dai più come un effluvio dell’intelletto,
incomprensibile per chi le legge, seppur corrette.
Son dotte e ben vergate con accurate tracce su carta,
grafici segni d’elevata conoscenza della lessicale madre lingua,
talune volte abusata dai cavillosi,
tanto da farle divenir un enigma fatto di righe d’inchiostro,
lungi dall’esser imbrattate da un erudita,
come può far l’illetterato con sconnesse frasi su di un muro.
Astrusa così diventa l’arte di alcuni,
andranno a basar le loro fondamenta,
in un guazzabuglio di lemmi stilati per esser da un critico notati,
che per stramberia li eleverà a una colta poesia
andando a lodar e premiar metafore sconnesse.
Oh Muse, all’ode siete divenute sorde e cieche,
stan deturpando la vostra arte con avventate locuzioni,
soltanto per fregiarsi d’un prestigio, al fin effimero.
con presunzione d’esser della storia l’eterno acume,
son atte ad essere sol catrame
Muri di cemento non arginan fiumi di frasi,
nulla posson sembrar d’aver di concreto
nonostante sian scritte con diletto,
son viste dai più come un effluvio dell’intelletto,
incomprensibile per chi le legge, seppur corrette.
Son dotte e ben vergate con accurate tracce su carta,
grafici segni d’elevata conoscenza della lessicale madre lingua,
talune volte abusata dai cavillosi,
tanto da farle divenir un enigma fatto di righe d’inchiostro,
lungi dall’esser imbrattate da un erudita,
come può far l’illetterato con sconnesse frasi su di un muro.
Astrusa così diventa l’arte di alcuni,
andranno a basar le loro fondamenta,
in un guazzabuglio di lemmi stilati per esser da un critico notati,
che per stramberia li eleverà a una colta poesia
andando a lodar e premiar metafore sconnesse.
Oh Muse, all’ode siete divenute sorde e cieche,
stan deturpando la vostra arte con avventate locuzioni,
soltanto per fregiarsi d’un prestigio, al fin effimero.
Noi ed il nostro amore, che colma i nostri cuori, noi ed il colore del nostro cuore.
Noi ed i nostri sentimenti, i nostri attimi ed i nostri momenti.
Tu ed io l' arcobaleno che colora la nostra vita, tu sei dolcezza infinita.
Solo tu mi dai la forza di vivere ed affrontare anche le giornata più dure, solo tu il mio raggio di sole il mio unico amore.
Noi e l' arcobaleno che brilla e compare, nel cielo per colorare e scaldare anima e mente io e te la felicità sicura e che dura sempre.
Parole sciolte
frastornanti, in attesa
appassite
da tarlo dentro.
Vorresti cospirare con promesse
nascere mattino, affollato
di sogni. Poi suoni perduti
spiovono, sulle guance.
Da porte chiuse,
mura vuote di gesti.
Ma presto, d’urgenza
cambieremo indirizzo.
Saranno piazze
le anime toccate
e non di gelo, cardini.
Di chiavi e dita,
tendini tesi a dare
e altri a stringere.
Un mondo senza poesia
sarebbe vuoto.
In poche frasi
é racchiusa un emozione.
Messaggi d'amore
che sperano di toccare
il cuore della persona amata.
O un grido d'aiuto
per chi ha un tormento
nell'anima.
Purtroppo il mondo
avvolte é sordo
preferisce riassumere
le emozioni in un T.V.B.
Ma questo inaridisce
le menti ed il cuore.
Le parole sono preziose
lasciano il segno.
Non si puó riassumere l'amore,
la tristezza,
tutte le emozioni
che rendono
la vita degna di essere vissuta.
Le parole di una poesia,
sono un bene prezioso,
tramandate nel tempo
resteranno per sempre.
Il poeta é l'ultimo
cavaliere romantico
in difesa di nobili sentimenti.
sarebbe vuoto.
In poche frasi
é racchiusa un emozione.
Messaggi d'amore
che sperano di toccare
il cuore della persona amata.
O un grido d'aiuto
per chi ha un tormento
nell'anima.
Purtroppo il mondo
avvolte é sordo
preferisce riassumere
le emozioni in un T.V.B.
Ma questo inaridisce
le menti ed il cuore.
Le parole sono preziose
lasciano il segno.
Non si puó riassumere l'amore,
la tristezza,
tutte le emozioni
che rendono
la vita degna di essere vissuta.
Le parole di una poesia,
sono un bene prezioso,
tramandate nel tempo
resteranno per sempre.
Il poeta é l'ultimo
cavaliere romantico
in difesa di nobili sentimenti.
Gioco di dita sulla pelle
Tamburello lontano
Che muove le mosse
Di un ballo arcano,
Sovviene l'ardore
Come corpo che evolve.
Movenze indistinte
Che trascinano nel ritmo,
E si perde nel vortice
Di un girotondo.
Sotto gonne sollevate dal vento.
Danza...
Lanugine soffice...
Danza senza averne paura.
Senza ali guida,
Riuscirai a danzare.
Tamburello lontano
Che muove le mosse
Di un ballo arcano,
Sovviene l'ardore
Come corpo che evolve.
Movenze indistinte
Che trascinano nel ritmo,
E si perde nel vortice
Di un girotondo.
Sotto gonne sollevate dal vento.
Danza...
Lanugine soffice...
Danza senza averne paura.
Senza ali guida,
Riuscirai a danzare.
All'ombra di quest'albero
ascolto la solitudine.
L'esplosione di colori,
il canto degli uccelli,
la pioggia distrugge i pensieri.
Silenzi e riflessi abbaglianti
disturbano la visione dell'inferno.
Ascolto il respiro del silenzio,
in questo mondo
che non riconosco più.
Cerco la strada dell'indifferenza
per alleggerire il peso della vita.
Asterischi di cielo,
danze di farfalle in volo,
appunti solari giacciono
in arabeschi di mare
ed un inchino di papavero
è fiammifero d'orizzonte acceso,
forbice scenografica del silenzio.
Ed il cuor è aratro di cometa,
ciondolo d'una parentesi siderale
e son meriggio d'anima nell'infinito,
alfabeto poetico dipinto
sull'orlo di un bacio al mattino.
danze di farfalle in volo,
appunti solari giacciono
in arabeschi di mare
ed un inchino di papavero
è fiammifero d'orizzonte acceso,
forbice scenografica del silenzio.
Ed il cuor è aratro di cometa,
ciondolo d'una parentesi siderale
e son meriggio d'anima nell'infinito,
alfabeto poetico dipinto
sull'orlo di un bacio al mattino.
Non badasti al suo richiamo
rimase un eco inascoltato.
Avrebbe voluto vederti ancora una volta
e guardandoti negli occhi dirti addio.
Le incomprensioni vi allontanarono
l'amicizia che professasti
improvvisamente evaporò
nell'indifferenza,
come bolla di sapone.
I suoi dubbi
divennero certezze,
per te fu solo una delle tante amicizie
da aggiungere all'album
da esporre ai nemici,
celandola ai veri amici.
Un'altra stagione conclusa
nella completa indifferenza.
Una statuina anonima
da esporre nel nuovo presepe dei ricordi.
L'inverno alle porte congelerà
ibridi pensieri
scavando solchi sempre più profondi,
allontanando immagini sbiadite dal tempo,
creandone nuove
per un futuro sereno.
Ho quattro monete in tasca,
un sogno scritto su di un libro,
aerei presi per volare via
dalla quotidiana monotonia
e raggiungere la fantasia.
Un ricordo preso in prestito
dai momenti gioiosi,
abbracci che profumano ancora d’amore
e carezze con il tuo nome.
Tutte le nostre promesse dette davanti alla luna,
nelle notti che vivevamo l’un dell’altro,
innamorati di ciò che siamo.
Ho risposte aspettate e portatemi dal vento,
tanti passi che rivivono nei miei occhi,
la casa dei balocchi.
Pontili in riva al mare,
una rampa che svetta in cielo,
un capello riempito d’infinito,
tante cose che non sto a dire,
aspettami e insieme potremmo
un sogno costruire.
un sogno scritto su di un libro,
aerei presi per volare via
dalla quotidiana monotonia
e raggiungere la fantasia.
Un ricordo preso in prestito
dai momenti gioiosi,
abbracci che profumano ancora d’amore
e carezze con il tuo nome.
Tutte le nostre promesse dette davanti alla luna,
nelle notti che vivevamo l’un dell’altro,
innamorati di ciò che siamo.
Ho risposte aspettate e portatemi dal vento,
tanti passi che rivivono nei miei occhi,
la casa dei balocchi.
Pontili in riva al mare,
una rampa che svetta in cielo,
un capello riempito d’infinito,
tante cose che non sto a dire,
aspettami e insieme potremmo
un sogno costruire.
Ti leggo nello scrivere
del tempo che smette
di sognare. Nei tuoi versi
una luce applaude risveglia
i colori morti dove c'è incisa la sera
che attende la notte ma non vorrebbe
dormire. Al mattino presto
gli occhi son già aperti
un pensiero mi riporta a quei pensieri
noiosi. Non li vorrei, vorrei seppelirli
in fondo al mare, perchè non possano
più tornare, con la nebbia fra le dita
del tempo che smette
di sognare. Nei tuoi versi
una luce applaude risveglia
i colori morti dove c'è incisa la sera
che attende la notte ma non vorrebbe
dormire. Al mattino presto
gli occhi son già aperti
un pensiero mi riporta a quei pensieri
noiosi. Non li vorrei, vorrei seppelirli
in fondo al mare, perchè non possano
più tornare, con la nebbia fra le dita
