In vuoti d’aria si perdono i pensieri.
Sembrano voli di farfalle impazzite
che hanno perso il fiuto della giovinezza,
non distinguono i colori, i fiori,
gli antichi e familiari profumi.
Vagano ciechi,
in spazi troppo piccoli, a volte immensi,
confusi,
cercano un po’ di pace.
cercano un po’ di pace.
Vorrebbero panchine sotto il sole
e frescure di piangenti salici,
storie a lieto fine
narrate al lume di candela,
carnevaleschi carri
su cui smarrire antichi ricordi.
Sfumare lacrime disegnate
su i volti tristi di pierrot,
difendere gabbiani raminghi,
lontani da un mare che non li ama più.
Persi,
tra campane di gesso tracciate su marciapiedi
trasudanti di gioventù
e salti di corda di piccole scarpe colorate,
vagabondano disordinati
tra vicoli ciechi, lungo strade disfatte
e deserte piazze.
Cercano ancora affamati e stanchi
l’avverarsi di sogni.
Provai ad imprimere nella mia mente
ogni angolo di questa casa,
sputato e indecente per il buio
del quale non chiedevo spiegazioni al padrone.
Lasciai che l'idea si facesse sempre più distorta
in modo che si facesse spazio lungo il mio corpo,
lungo quelle fibre nervose che sapeva dilaniare.
Constatai che sobbalzare nel sonno
non era abbastanza per fuggire l'incubo
e ogni presentimento era illusione del suono,
delle immagini, della pelle d'oca contro gli spifferi.
Ero nato ed ero indomabile.
Ero all'ombra degli stereotipi,
delle loro perversioni;
ero nella sordità della speranza
e la speranza si spezzava le unghie
tentando di affondarle nella mia pelle.
Era il correttore dei correttori:
c'era una mano invisibile a modellare l'aria nella stanza
e quella mano mi fece capire
cosa significa soffocare in presenza di troppo ossigeno.
ogni angolo di questa casa,
sputato e indecente per il buio
del quale non chiedevo spiegazioni al padrone.
Lasciai che l'idea si facesse sempre più distorta
in modo che si facesse spazio lungo il mio corpo,
lungo quelle fibre nervose che sapeva dilaniare.
Constatai che sobbalzare nel sonno
non era abbastanza per fuggire l'incubo
e ogni presentimento era illusione del suono,
delle immagini, della pelle d'oca contro gli spifferi.
Ero nato ed ero indomabile.
Ero all'ombra degli stereotipi,
delle loro perversioni;
ero nella sordità della speranza
e la speranza si spezzava le unghie
tentando di affondarle nella mia pelle.
Era il correttore dei correttori:
c'era una mano invisibile a modellare l'aria nella stanza
e quella mano mi fece capire
cosa significa soffocare in presenza di troppo ossigeno.
Piccola piuma
per caso ai miei piedi
dai miei occhi confusa
nel nero asfalto.
E va il pensiero
a quanti voli
nella tua vita
devi aver visto.
Quanto planare
portata dal vento
in ali grandi
di certe speranze.
In quanti azzurri
hai perso la strada
e in quanti tramonti
l'hai ritrovata.
Quanto migrare
a lidi più caldi
ove abbracci di luce
attendono ancora.
Quanta pioggia
di tempo di lacrime
ti ha bagnato
e fermato nel mare.
E quanto sole
ti ha riscaldato
ed asciugato infine
il perdono del cielo.
T'accarezzo piano
con la pietá dell'amore
i filamenti iridati
tu
piccola piuma
caduta
dalle mie ali mozzate...
per caso ai miei piedi
dai miei occhi confusa
nel nero asfalto.
E va il pensiero
a quanti voli
nella tua vita
devi aver visto.
Quanto planare
portata dal vento
in ali grandi
di certe speranze.
In quanti azzurri
hai perso la strada
e in quanti tramonti
l'hai ritrovata.
Quanto migrare
a lidi più caldi
ove abbracci di luce
attendono ancora.
Quanta pioggia
di tempo di lacrime
ti ha bagnato
e fermato nel mare.
E quanto sole
ti ha riscaldato
ed asciugato infine
il perdono del cielo.
T'accarezzo piano
con la pietá dell'amore
i filamenti iridati
tu
piccola piuma
caduta
dalle mie ali mozzate...
Non geme
il sole
morendo
si inabissa
in silenzio
senza lottare.
Le sue lacrime
d' oro
sul mare
il suo sangue
su orli
di nuvole.
Nel cielo
blu e viola
sconfinati voli
ma neppure
un canto
di gabbiani.
Il vento
aspetta
la prima stella
immobile
e acquattato
dietro la collina.
Solo il battito
impercettibile
dei nostri cuori
nell' evanescente
bisbiglio
della risacca.
Davanti al garage numero 10 i òci
se fan oggi come de vetro, sarà
che come le finestre sto chiuso sempre
a non pensare a niente, se non a una voce udita
in sogno:
avanti - mi diceva - che il posto c'è,
ma io vedea soltanto il vuoto della vita,
l'ombra delle veroniche tornate in Francia.
ma io vedea soltanto il vuoto della vita,
l'ombra delle veroniche tornate in Francia.
Siamo cresciuti lontani,
incapaci di evadere
dalla spossatezza
del quartiere,
sedotti soltanto
dal facile abbrivio
del treno che parte,
e dalla lenta deriva
dell’incoscienza
infantile.
Tu,
piccola,
rattrappita
in un gomito
della Moscova;
io, ingarbugliato
nelle fitte maglie
del Gropiusstadt,
a sette anni luce
dagli affollati
convogli
della
Sibirjak.
Avvelenati
dal ghiaccio
di una distesa
di terra esausta,
capace soltanto
a crogiolarsi
nel sonno.
Io,
però,
alla fine
sono riuscito
a trovarlo il tuo
bisogno d’amore,
per perfezionare
col mio pensiero
il malinconico
e anonimo
quadro
di un fiume
che precipitava
incontro al deserto.
È andata proprio così,
e abbiamo visto troppo,
tu e io, nei nostri percorsi
fra i buriati della steppa
di quella grande terra
da tempo assopita,
e il quasi nulla
delle nostre
essenziali
speranze.
Eccoli qui
i miei ricordi,
quei bei tempi
in cui il futuro
era un sogno,
e la distanza
era quanto
sapevamo
lasciarci
dietro
alle
spalle.
O Luna,
solitaria te ne stai lì,
nascosta tra le sfumature del buio,
non ti mostri a questa notte che tace
e, stanca di cercar sentieri
che non hanno mete,
ti specchi nella tua solitudine.
Io,
tra le nebbie del mio tempo
vado a cercar rifugio oltre gli orizzonti del silenzio,
ove poter ricamare giorni di un'indelebile presenza:
questa solitudne
che appartiene al mio essere triste e malinconico.
Nelle sue stanze me ne sto seduta
ad intrecciar fili di sogni e speranze,
a slegar grovigli di tristezza,
di paure e di incertezze.
Vivo di essa per colmare i miei vuoti,
camminare sulle spiagge del mio pensare
e trovare la chiave
che spalanchi la porta
all'equilibrio del mio vivere.
Un'altra notte è scesa
e tu sei lì, Luna,
in quell'angolo di cielo,
piena del tuo riflesso
a rispecchiar quella solitudine
che solo l'anima di un poeta
sa far diventar poesia.
solitaria te ne stai lì,
nascosta tra le sfumature del buio,
non ti mostri a questa notte che tace
e, stanca di cercar sentieri
che non hanno mete,
ti specchi nella tua solitudine.
Io,
tra le nebbie del mio tempo
vado a cercar rifugio oltre gli orizzonti del silenzio,
ove poter ricamare giorni di un'indelebile presenza:
questa solitudne
che appartiene al mio essere triste e malinconico.
Nelle sue stanze me ne sto seduta
ad intrecciar fili di sogni e speranze,
a slegar grovigli di tristezza,
di paure e di incertezze.
Vivo di essa per colmare i miei vuoti,
camminare sulle spiagge del mio pensare
e trovare la chiave
che spalanchi la porta
all'equilibrio del mio vivere.
Un'altra notte è scesa
e tu sei lì, Luna,
in quell'angolo di cielo,
piena del tuo riflesso
a rispecchiar quella solitudine
che solo l'anima di un poeta
sa far diventar poesia.
Ho visto nei tuoi occhi onde impetuose
che forma prendono in gocce rapite al mare,
dal profondo emergono inondandoti di dolore .
Sgorgano scorrendo sul viso innocente,
quasi impalpabili le morbide guance accarezzano.
Cristalline prigioni di una amara vicenda
annegata in un pianto colmo di tenerezza.
che forma prendono in gocce rapite al mare,
dal profondo emergono inondandoti di dolore .
Sgorgano scorrendo sul viso innocente,
quasi impalpabili le morbide guance accarezzano.
Cristalline prigioni di una amara vicenda
annegata in un pianto colmo di tenerezza.
Svegliarsi al mattino, magari in ritardo, ora che è estate e recarsi, ancora con gli occhi chiusi verso il tuo bar preferito per fare colazione seguendo il profumo di cornetti, brioches o fagottini vari, ripieni di marmellata, cioccolata, crema o altre golosità. Affondare o affogare nelle centinaia di gusti dei vari gelati. Riuscire ad aprire il primo occhio solo sotto l’influenza del primo, buon caffè mattutino. Recarsi al lavoro, per chi è costretto ancora ad andarci solo per trasferire pratiche sul tavolo di quelle ancora da esaminare. Un salto a mare giusto per lavarsi dal sudore imperante in ufficio. Tornare a casa con poca voglia di pranzare, per il caldo opprimente. E poi, il riposino pomeridiano, la bibita fresca al risveglio, l’organizzazione della serata, la cena e infine la solita notte folle di musica, avventure, amenità fin quando la luna si scolora. Routine. Se vogliamo, in questo momento, piacevole routine, in cui crediamo di trovar ristoro anche per quella invernale che ci ha accompagnato pesantemente fino a qui.
Noia, soltanto noia, dico io. Tutti escamotages che si inventano per rendere la vita varia, gioiosa ed ogni giorno, ogni ora, ogni minuto meno tediosa. E invece esiste qualcosa, una terapia, uno stato mentale, una panacea dello stato di insofferenza e della monotonia che ci spingono a compiere azioni ripetitive, alla lunga monotone. L’amore. Esso è l’unico stato in cui mai potrà succedere che la noia subentri. E’ vario anche nell’intensità con cui si propone. E’ diverso negli aspetti e nelle prospettive. E’ ingannevole, mutevole ed avvilente, a volte. E’ seducente, soporifero o esaltante, altre volte. E’ avvolgente, smaniante ed implosivo. E tanto tanto altro. Insomma, l’amore è.
Noia, soltanto noia, dico io. Tutti escamotages che si inventano per rendere la vita varia, gioiosa ed ogni giorno, ogni ora, ogni minuto meno tediosa. E invece esiste qualcosa, una terapia, uno stato mentale, una panacea dello stato di insofferenza e della monotonia che ci spingono a compiere azioni ripetitive, alla lunga monotone. L’amore. Esso è l’unico stato in cui mai potrà succedere che la noia subentri. E’ vario anche nell’intensità con cui si propone. E’ diverso negli aspetti e nelle prospettive. E’ ingannevole, mutevole ed avvilente, a volte. E’ seducente, soporifero o esaltante, altre volte. E’ avvolgente, smaniante ed implosivo. E tanto tanto altro. Insomma, l’amore è.
Certe notti
li vedi scorrere cosi
chiudendo gli occhi
ed è li
che la stanza
è un ritrovarsi,
un abbandono,
un silenzio raccolto.
Se tu
mi chiedessi
di che colore è il buio
ti risponderei
infinito...
E' nell'infinito
che mi riconosco,
lì sostano
i miei pensieri,
nascono le mie stagioni,
aspettando il sole.
li vedi scorrere cosi
chiudendo gli occhi
ed è li
che la stanza
è un ritrovarsi,
un abbandono,
un silenzio raccolto.
Se tu
mi chiedessi
di che colore è il buio
ti risponderei
infinito...
E' nell'infinito
che mi riconosco,
lì sostano
i miei pensieri,
nascono le mie stagioni,
aspettando il sole.
Forse è quel tempo breve
che muore e non mi riconosce
o uno schizzo di schiuma
in occhi storti
Forse è l’alba di una fine annunciata
o il salto su una gamba
per oltrepassare il confine
Forse è il niente
sulle gote arrossate
o l’illusione di una spina d’argento
smarrita in un campo di margherite
Forse è l’incenso di mille vite
o il sospiro abortito
sulla strada delle tristezze
Forse è la voce di Dio
tra maschere e marionette
o la fuga dal mare che travolge le attese
Forse è il buio di una notte persa
l’intermittenza che non ha risposte
o il taglio netto della giugulare
tra il sogno e il dubbio
di un volo spartano
Forse è il suono di ricordi stonati
mano di madre e gioco di bimbo
o forse sono io ad essere folle
nel vedere le ombre di una luna ribelle
che si decompone
tra le mie trasparenze
offuscate da parole inventate
che muore e non mi riconosce
o uno schizzo di schiuma
in occhi storti
Forse è l’alba di una fine annunciata
o il salto su una gamba
per oltrepassare il confine
Forse è il niente
sulle gote arrossate
o l’illusione di una spina d’argento
smarrita in un campo di margherite
Forse è l’incenso di mille vite
o il sospiro abortito
sulla strada delle tristezze
Forse è la voce di Dio
tra maschere e marionette
o la fuga dal mare che travolge le attese
Forse è il buio di una notte persa
l’intermittenza che non ha risposte
o il taglio netto della giugulare
tra il sogno e il dubbio
di un volo spartano
Forse è il suono di ricordi stonati
mano di madre e gioco di bimbo
o forse sono io ad essere folle
nel vedere le ombre di una luna ribelle
che si decompone
tra le mie trasparenze
offuscate da parole inventate
