Sono una donna ,
una di quelle che
accarezza le corde del cuore
che invade il tuo sorriso
atteso a colorare il cielo.
Il rumore è ogni mio pensiero
somiglia al vento impetuoso
quando spoglia i campi
e inventa i giorni
oggi è silenzio
domani sono parole.
Ogni tramonto
ha l'attesa dell'alba,
ogni lacrima
un rivolo d'acqua fresca
che irriga i ricordi,
il mare è il sapore sulle labbra,
i pensieri sono conchiglie
delicate che incastrano
il suono di ogni mia stagione.
Sono una donna è vero!
Ma sono una donna
forte e fragile
una roccia fatta di vetro,
un' essenza,
una sostanza.
E se mi urti
sbriciolo in mille pezzi
i miei vetrini
diventano schegge,
sono lame che fanno tanto
ma tanto male.
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Ho percorso a piedi l'anello del mondo
e finalmente tu.
Tu di fronte a me che mi guardi
e mi spogli oltre la mia prima pelle
così dolcemente, teneramente,
che non ne ho paura.
Tu che mi regali farfalle nel ventre
e fiaccole di sole nel cuore,
che mi parli con la voce
d'un volo d'ali,
fatto di mille colombe bianche.
La solitudine si colora di rosa
e perde il suo potere,
in un sorriso che è acqua di fonte
per quanto è fresco e puro e sa d'amore.
Le tue mani, ora,
cingono la mia vita in una presa sicura,
io m'abbandono a te come infante.
Il gioco erotico ci avvolge,
ci eleva alla luna che spegne la sua luce,
per noi,
a regalarci la nostra prima notte.
“Io ero semplicemente un passo avanti a loro. Che fosse un passo verso la merda allora non lo sapevo.”
Un po’ più in là
di dove arrivano gli altri,
sulla cima del cerro grande,
c’è chi guarda ancora il cielo
e aspetta il fare del destino.
Come facevamo
anche noi,
poveretti,
quando tu
coraggiosa
volgevi i piedi
verso l’ovest geografico;
ed io, poeta, strizzavo gli occhi,
per lasciare cadere
le mie lacrime
in mare.
E non so perché,
ma forse era soltanto
per non vederle seccare.
Io però aspetterò ancora,
fintanto che al mio scoglio
giungerà un giorno
la trasognata eco
dei tuoi passi
di sposa.
Appena tu chiedi alla morte
in silenzio di scavarti una buca ove sia
con la mano scarnita e grifagna
di buttarti un pugno di terra
in bocca per non dir parole
cattive
sugli occhi, per non veder più
miseria e dolore
nel buio del cuore si leva il
cantare d’un grillo d’un
niente e tu speri.
in silenzio di scavarti una buca ove sia
con la mano scarnita e grifagna
di buttarti un pugno di terra
in bocca per non dir parole
cattive
sugli occhi, per non veder più
miseria e dolore
nel buio del cuore si leva il
cantare d’un grillo d’un
niente e tu speri.
Sopra le nuvole per quasi un'ora
ci siamo ritrovati
senza toccarci
mano nella mano
osservando il confine
il burrone profondo
Non abbiam visto fiamme
nemmeno angeli bianchi
solo volti conosciuti
della vita qui, stanchi
chiamati per un bisogno
che non ci entra nella testa
ancora, dopo molto tempo
non troviamo la pace
il lenimento
motivo per far festa
Abbiamo sceso altri fiumi
scambiato gesti
limando le parole
pacche sulle spalle
a chi tornava alle sue stanze vuote
di fantasmi infestate
Strada facendo
lacrimevoli considerazioni
aleggiavano intorno
inutili
trite
di nessun ritorno
Scendendo dalle nuvole
dandoci l'aiuto
senza cambiare passo
qualcuno diceva
nulla è perduto
Le teste muovevano di negazione
alcune bocche d'affermazione
sotto le nuvole restano
i bravi, l'innominato
e qualche altro mascalzone.
ci siamo ritrovati
senza toccarci
mano nella mano
osservando il confine
il burrone profondo
Non abbiam visto fiamme
nemmeno angeli bianchi
solo volti conosciuti
della vita qui, stanchi
chiamati per un bisogno
che non ci entra nella testa
ancora, dopo molto tempo
non troviamo la pace
il lenimento
motivo per far festa
Abbiamo sceso altri fiumi
scambiato gesti
limando le parole
pacche sulle spalle
a chi tornava alle sue stanze vuote
di fantasmi infestate
Strada facendo
lacrimevoli considerazioni
aleggiavano intorno
inutili
trite
di nessun ritorno
Scendendo dalle nuvole
dandoci l'aiuto
senza cambiare passo
qualcuno diceva
nulla è perduto
Le teste muovevano di negazione
alcune bocche d'affermazione
sotto le nuvole restano
i bravi, l'innominato
e qualche altro mascalzone.
Questa la devo proprio dedicare
ad una donna che per me è speciale.
Ha un grande fascino, è particolare
Mi piace tanto, da farmi stare male !
Si che pensavo d’essere protetto.
Alla mia età, che vuoi pensar, sei fritto !
Ma nel mio cuore, proprio sotto sotto
c’è sempre spazio…ne avrò diritto !
Non è proprio come credete,
non m’invaghii sfarfalleggiando
e un po’ di serietà mi accorderete,
come uomo non vo pavoneggiando.
Fu poesia che mi tramortì
e la beltà di animo sognante,
coi sentimenti ella mi colpì
e fu per me subito importante.
Mai le chiesi che fosse solo mia,
mai amor al centro di parole,
leggo ansioso le sue poesie
quelle trovo al centro del mio sole.
Vorrei aggiunger solo due o tre cose.
C’amor non segue cronologie astruse,
si ciba di virtù e doti ascose
bastano poche rime dischiuse.
Né confuse storie di palpeggiamenti
rendono questo molto più appetito.
Amor bisogna far coi sentimenti,
quello vero, quello più seguito !
A te dedico cara poetessa
questa mia piccola litania
che possa essere promessa
d’amor si…ma sulla retta via !
ad una donna che per me è speciale.
Ha un grande fascino, è particolare
Mi piace tanto, da farmi stare male !
Si che pensavo d’essere protetto.
Alla mia età, che vuoi pensar, sei fritto !
Ma nel mio cuore, proprio sotto sotto
c’è sempre spazio…ne avrò diritto !
Non è proprio come credete,
non m’invaghii sfarfalleggiando
e un po’ di serietà mi accorderete,
come uomo non vo pavoneggiando.
Fu poesia che mi tramortì
e la beltà di animo sognante,
coi sentimenti ella mi colpì
e fu per me subito importante.
Mai le chiesi che fosse solo mia,
mai amor al centro di parole,
leggo ansioso le sue poesie
quelle trovo al centro del mio sole.
Vorrei aggiunger solo due o tre cose.
C’amor non segue cronologie astruse,
si ciba di virtù e doti ascose
bastano poche rime dischiuse.
Né confuse storie di palpeggiamenti
rendono questo molto più appetito.
Amor bisogna far coi sentimenti,
quello vero, quello più seguito !
A te dedico cara poetessa
questa mia piccola litania
che possa essere promessa
d’amor si…ma sulla retta via !
La luce
ha steso le mani
sulla terra
e indugia
sul viso di un bimbo
aggrappato
al seno di sua madre.
Dalla piccola piazza
nascosta tra gli alberi
giovani grida
riempiono le vie
colme d' estate.
All' ombra di un platano
un vecchio
assorto
fissa vicina
la fine del viale;
poi chiude gli occhi
e alza la testa
per cercare nell' aria
il profumo del sole.
Quando il languore della notte
estende il suo profumo carnale,
e il silenzio dei tempi s’inchina alle note
solenni della nostra poesia;
quando lo stellato cielo
esplode in una eterna luce d’amore,
e le muse dell’anima viziano
i fasti d’una immensa passione;
mi lascio vincere.
Non esiste sensazione più piacevolmente maledetta
del bacio fugace e nascosto dell’ amante amata!
estende il suo profumo carnale,
e il silenzio dei tempi s’inchina alle note
solenni della nostra poesia;
quando lo stellato cielo
esplode in una eterna luce d’amore,
e le muse dell’anima viziano
i fasti d’una immensa passione;
mi lascio vincere.
Non esiste sensazione più piacevolmente maledetta
del bacio fugace e nascosto dell’ amante amata!
"Senza gelosia amano soltanto i cani"
(Maksim Gor'kij)
Oggi non può essere ieri,
così il mio pensiero
torna sempre
allo struzzo,
alla sabbia,
al suicidio,
alla gelosia,
come una trappola
che è pronta a scattare.
Le mie lunghe dita lo sanno,
e cingono il freddo ferro
di un'arma bianca,
lo accarezzano,
lo manipolano,
lo lasciano
infliggere
al corpo
tagli profondi
e ferite che guariranno.
Niente rispetto all'angoscia
di chi si è creduto un cespuglio,
e paralizzato fra i predatori,
per un attimo, ha pensato
di non essere visto.
Come se la fiducia
non fosse altro
che un buco
dove ficcare
la testa,
e non
quella
lama
affilata
che incide,
e che induce
chi è illuso
a penare
d'amore.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
non può essere diversamente
se di continuo faccio miracoli
e rimango vivo nonostante gli ostacoli
se vado e torno dal cielo
se parlo con il mare
e mi crocifiggo nell’ombra di questo amore.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
non può essere diversamente
se parlo in silenzio
se mi accende un tramonto
se vado e torno dall’inferno
se pulso di passione in ogni angolo
se piango guardando i suoi occhi
se mi commuovo quando l’accarezzo
se muoio di baci e d’orgasmo.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
ed è inutile che mi guardate
additandomi come pazzo
ho nella gola salive di giorni infiniti
tra i grumi di sangue e di vino
e il chiodo di mio padre come ricordo
conficcato nel petto vicino al sospiro.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
ho nelle mani le stimmate del mio coraggio
sulla schiena il dolore di mia madre
nelle gambe la paura che mi fa andare
volare, rimanere, sognare
ho preghiere inventate sulla lingua blasfema
il peccato dei giorni migliori
la confessione impiccata all’albero del male.
Sono Dio perché mi giustizio da solo
ogni giorno, ogni notte
davanti al sepolcro della mia anima
e sempre risorgo
sul patibolo del mio Paradiso.
non può essere diversamente
se di continuo faccio miracoli
e rimango vivo nonostante gli ostacoli
se vado e torno dal cielo
se parlo con il mare
e mi crocifiggo nell’ombra di questo amore.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
non può essere diversamente
se parlo in silenzio
se mi accende un tramonto
se vado e torno dall’inferno
se pulso di passione in ogni angolo
se piango guardando i suoi occhi
se mi commuovo quando l’accarezzo
se muoio di baci e d’orgasmo.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
ed è inutile che mi guardate
additandomi come pazzo
ho nella gola salive di giorni infiniti
tra i grumi di sangue e di vino
e il chiodo di mio padre come ricordo
conficcato nel petto vicino al sospiro.
Io sono Dio e voi non siete un cazzo
ho nelle mani le stimmate del mio coraggio
sulla schiena il dolore di mia madre
nelle gambe la paura che mi fa andare
volare, rimanere, sognare
ho preghiere inventate sulla lingua blasfema
il peccato dei giorni migliori
la confessione impiccata all’albero del male.
Sono Dio perché mi giustizio da solo
ogni giorno, ogni notte
davanti al sepolcro della mia anima
e sempre risorgo
sul patibolo del mio Paradiso.
Le mie donne sono sempre state di una categoria superiore perché hanno sempre corrisposto al modello che pretendevo da loro. Presunzione ? Forse. O, forse, leggendo dentro di me sapevo di non poter pretendere di avere quelle che mi sovrastavano in tutto. Bisogna sapersi accontentare, mi ripeto spesso, ed aver coscienza dei propri limiti, che, per quanto mi riguarda sono innumerevoli. Ecco perché mi sono costruito un modello di donna che corrispondesse più facilmente alle mie aspirazioni ed alle mie possibilità. Penso di essere stato realista a sufficienza ed in piena coscienza, in quanto ritengo che esistano intere categorie di donne superiori in tutto e per tutto alla mia consistenza intellettuale, sentimentale e sessuale. Guai a credere, però, quando parlo “delle mie donne” che esse siano state cinquanta o sessanta, magari ! Forse saranno state cinque o sei in tutto ! Non perché non piacessi…anche… Forse, più che altro, perché a molte non piaceva ottemperare al decalogo dei miei desideri. Forse perché sono troppo “all’antica”, forse perché i miei difetti sono davvero imperdonabili, forse perché preferivano che io non ubbidissi a schemi preimpostati, forse…quanti forse ! Il fatto è che bisognava capirmi, si, sono un po’ strano ma non del tutto matto. Le mie donne non avrebbero dovuto mai pretendere ciò che credette la ragazza che abitava nell’appartamento di fronte al mio, sullo stesso pianerottolo, che si ostinava a voler far l’amore nell’androne del palazzo ritenendo, giustamente ma improvvidamente, che a 16 anni avrei dovuto fare all’amore ovunque, essendo alle prime armi ! Fu così che, per uscire di casa, dovevo fare un po’ di grandi manovre per non ritrovarmela di fronte, più agguerrita che mai. Non faceva per me. Le mie donne avrebbero dovuto essere eleganti, non appariscenti. Eppure, una volta che invitai ad uscire una ragazza bellissima, quando scese ed aprì il portone, provocò il tamponamento di due auto perché indossava degli hot pants rossi da capogiro (ed eravamo agli inizi degli anni ’70 !) che mettevano in mostra quello che il Buon Dio le aveva elargito in abbondanza. Il fatto curioso fu che i passanti, invece di accertarsi che non ci fossero feriti sulle auto collise, guardavano…lei. Secondo voi, come avrei dovuto sentirmi io portando a spasso lei e gli occhi degli abitanti di una città di seicentomila anime ? Orgoglioso ? Non amo nemmeno l’anonimato ma i manifesti li lascio ad altri. Le mie donne avrebbero dovuto mettermi a mio agio, sempre, anche durante la fase del corteggiamento, la più difficile per me. Sono un gran chiacchierone, uno che sembra voler spaccare il mondo, ma in fondo in fondo, sono un timido. Amo troppo e rispetto le donne da temere di poterle offendere con un comportamento inadeguato e il primo bacio, la prima affermazione di un affetto che sta per nascere, mi risulta difficoltoso. Tuttavia, a volte, a loro sembra piacere vederci imbarazzati per non dire imbranati…come me. Mi capitò, infatti, di corteggiare una bella ragazza, interprete e poliglotta oltre che bella e da cui avevo recepito, meglio, mi aveva fatto recepire, di gradire la mia corte. La furbacchiona, quando arrivavamo al momento di concludere, si tirava indietro. Stanco, per non dire esausto di quella tiritera, una sera l’attrassi a me e la baciai. Ricambiò subito ma mi gratificò di un bacio violento quasi a volermi punire per aver tardato tanto, come mi spiegò in seguito. Andai al pronto soccorso, quella sera. Il morso che mi aveva dato durante il bacio mi aveva provocato un’emorragia che non terminava più. E meno male che mi punì per un bacio dato tardivamente. Non voglio immaginare cosa mi sarebbe successo se mi avesse punito più in là, quando saremmo andati ben oltre un semplice bacio. Non durò molto, il nostro stare insieme. Le mie donne. Le mie donne si fanno sempre corteggiare e non prendono mai l’iniziativa. Sono uomo e mi piace scardinare pian piano le loro difese, mi piace dedicare loro frasi affettuose, mai melense. Vederle cedere ai miei ricatti d’amore, stupirle con nuove emozioni e situazioni. Il maschio padrone sono io ! Nel contempo mi piace che sappiano stare al mio livello nelle discussioni, che sappiano ribattere, ma che alla fine si diano per vinte o che fingano di esserlo. Non come quella ragazza, intelligente e silenziosa che trovai, sepolta anch’essa dalla polvere, alla biblioteca universitaria. La invitai ad uscire con me. Non mi rispose nemmeno. Quella sera fui letteralmente sorpreso, quando, aprendo la porta d’ingresso, me la trovai davanti, pronta ad uscire per una seratina. Feci tutto da me, parlai, ballai, la intrattenni pensando che quel suo silenzio fosse frutto di chissà quale trauma esistenziale. Certo era difficile e complessa quella situazione. Era bella, però. Almeno quello ! Solo che di parlare….niente. La baciai, convinto che fosse colpa del mio fascino se non riusciva ad articolare alcuna sillaba. Accettò e ricambiò il mio bacio con passione. Finimmo a letto e nelle more della passione, nemmeno un mugolio né una parola di gradimento. No, non era per me, decisamente. Però, le mie donne, non mi hanno mai considerato un dongiovanni, di quelli che preferiscono le donne oggetto. Sono rimasto amico con tutte e spesso facciamo delle rimpatriate. Ovviamente, ora che sono sposato, è cambiato il modo di approcciarsi, tuttavia mi piace sentirmi dire che non si sono mai sentite trattare da donna oggetto, da me. La testimonianza, ahimè, proviene da una di esse, che, sconfitta da una brutto male, lasciò detto ai suoi di avvertirmi dopo la sua morte. Cara amica, non ti scorderò mai ! Le mie donne sono state per me un soggetto, il soggetto e non l’oggetto. Perché, mi guardavano, mi soppesavano, mi valutavano e poi, ma solo poi, mi sceglievano. La verità, cari maschietti, è che tutte le donne sono così, sono superiori alla nostra superficialità, al nostro essere galletti e imbroglioni. Loro hanno piena coscienza di ciò che fanno o vogliono fare. E se lo fanno, hanno già la consapevolezza di ciò che avverrà. Mentre noi maschietti…beh, noi…al di sopra della cintura dei pantaloni, non riusciamo a far librare il nostro cervello. Qualcuno, come il mio autorevole prof di anatomia, soleva dire che le donne ragionano con l’utero. Aveva ragione ! Le donne ragionano con l’utero quando devono partorire gente meschina del suo calibro. Ovviamente, quando tornava a casa era dipendente in toto dalla moglie, che io conoscevo bene ! Ho detto, conoscevo…e nient’altro !
Di proposito, ho voluto descrivere le mie donne, di come le avrei volute, ponendole in una sorta di sitcom simil americana. In effetti ho voluto, ho tentato di ricordarle con simpatia e rispetto. Il rispetto che si deve a chi è migliore di noi. In fondo, noi uomini, siamo o no, nati da una costola delle nostre donne ?