Trattengo
lo sguardo sull'ora
lo sguardo sull'ora
è notte fonda o è gia mattino
la luna
ha consumato la notte
ha consumato la notte
ed è andata oltre
lasciando il cielo
troppo vuoto o forse pieno.
lasciando il cielo
troppo vuoto o forse pieno.
L'alba
è solo un pretesto
di odori e di profumi,
di luci, di ombre,di sguardi...
Senza parole.
5 commenti
Chi mi ha spinto nel labirinto del tempo
persa tra ricordi e sogni?
Ripercorro adesso gli stessi passi, mille volte,
ingoiando paure a farne di nuovi.
Questi sentieri li conosco, son sempre gli stessi
anche se dal cielo la luce sembra cambiare prospettiva,
la luna mostrarmi un’altra faccia.
Ma gli odori non cambiano, né i colori e
il mirto sa di mirto, il pesco sa di pesco,
la rosa non perderà le spine,
la loro vita durerà più della sua freschezza.
Il passato e il futuro mi tirano la giacchetta!
Immobile in questa dicotomia potrei morire.
Non aspetterò più!
Prima che d’argento saranno i capelli
e i graffi degli anni avranno alterato il viso,
devo uscire da questo perverso labirinto
potrei scoprire che lì non c’ero io.
Ho seguito una rotta,
amara e dolorosa come una ferita,una ferita che non uccide e non guarisce,
un solco immane e interminabile
tra gli spazi vuoti dell'essere,
inseguito da sciami di pensieri,
roteanti come inutili satelliti
di questo mio sperduto cuore.
Cuore accecato da luci di passione,
sperduto nell'ombra di ogni dubbio,
ma pur sempre tenero muscolo
capace di amare la carne,
il tocco lieve di mani indimenticabili,
il soffio tenue di un vento erotico.
Cuore bagnato dalla fresca rugiada
contro ogni destino calcolato,
a imprecare contro ogni cielo,
a tessere trame di versi,
versi che il mare della vita inghiottirà
o il grigio di questi palazzi confonderà
con miriadi di altre solitudini.
Il più grande imbarazzo lo provavo restando solo.
Cosa ci saremmo detti io e me stesso?
Due finti vaghi, l'uno con gli occhi in alto
e l'altro con le mani giunte dietro e un piede ondulante.
Un colpo di tosse accennato per far evaporare il silenzio,
un flebile fischiettio morto in due secondi;
D'incrociare gli occhi per carità.
A volte ci toccano queste sale d'attesa quasi vuote.
Ce n'è una in ogni vita. La domanda è:
che tipo di medico deve uscire dalla porta?
Cosa ci saremmo detti io e me stesso?
Due finti vaghi, l'uno con gli occhi in alto
e l'altro con le mani giunte dietro e un piede ondulante.
Un colpo di tosse accennato per far evaporare il silenzio,
un flebile fischiettio morto in due secondi;
D'incrociare gli occhi per carità.
A volte ci toccano queste sale d'attesa quasi vuote.
Ce n'è una in ogni vita. La domanda è:
che tipo di medico deve uscire dalla porta?
Si è fatto
ancora ripido
il mio cammino,
come l’alto Picco
del Matterhorn,
come l’oblungo
Naso di Zmutt,
come la dura
e impervia via
dell’Annapurna.
E a pensarci bene
anche il passaggio
verso l’eternità,
sta diventando
ogni giorno
più ostile;
sempre
più piccolo
il mio pezzo
di cielo azzurro,
quando lo guardo
dall’isolato mondo
dei cripto ominidi:
dove tu, pensi
d’esser
Maša,
mentre io
dovrei essere
l’orso Medved.
Sarebbe bello,
se non fosse
che invece
siamo appena
due povere anime,
che neppure lo sanno
di essere in viaggio
per l’estinzione.
Fuma Luglio
in fondo a corridoi africani
sabbiosi
distese senza ventagli
il sole insegna
il giorno egiziano sarà per altri mesi
Le notti sono una fessura
i lapilli coprono i respiri
l'aria corrente
bizzarra come sempre
manca nel sollievo
Luglio
piramidi abitate
da corpi nudi affaticati
per alcuni, ultimi ripari
dalle tende carnevalesche
dai balconi di natura secca
senza rimedi
senza ristoro
La terra folgorata
inspira gradi da liquefarsi
segnano il catrame poche scarpe, alcune ruote
flettono esausti i muscoli
il loro direttore
lanciando occhiate ai cambi di luce sulle case
di rabdomanti improvvisati
in fondo a corridoi africani
sabbiosi
distese senza ventagli
il sole insegna
il giorno egiziano sarà per altri mesi
Le notti sono una fessura
i lapilli coprono i respiri
l'aria corrente
bizzarra come sempre
manca nel sollievo
Luglio
piramidi abitate
da corpi nudi affaticati
per alcuni, ultimi ripari
dalle tende carnevalesche
dai balconi di natura secca
senza rimedi
senza ristoro
La terra folgorata
inspira gradi da liquefarsi
segnano il catrame poche scarpe, alcune ruote
flettono esausti i muscoli
il loro direttore
lanciando occhiate ai cambi di luce sulle case
di rabdomanti improvvisati
Offuscati dalle stelle
da eleganti superfici
atomi di sorrisi
languono in un bozzolo
eccellenti frantumi
di quell'amore universale
che non c'è
se non in un anfratto
lontano dai rapaci
che a mo' di carezze
sfiorano risvegli
(imperfetti nell'essere, in un ritmo ostinato)
E' un raggio di sole che oggi
da pensiero alle mie parole
e mi abbandona a ricordare
i giochi spensierati,
i riccioli dorati
di quando eri bambina.
Come fosse un attimo ...
in un attimo ti sento cosi.
Se ti guardo adesso
hai la voce del mare quando è silenzio e
accarezza la luna.
Se ti guardo adesso
sei un granello di stella
nel crepuscolo della sera.
E sono qui a regalarti un fiore
a te che indossi la tela della Primavera
e tutti i suoi profumi.
Il giorno marezza i tuoi occhi
di albe e di tramonti ,
raccolta in tutte le stagioni
hai la tenerezza dei silenzi
e in un petalo rosso
la mia anima e la mia poesia.
Buon Compleanno Martina....
(Dedica ad un'amica per il suo diciottesimo compleanno)
Da guerra fuggito
uomo sparuto
dagli occhi grandi
sull'ignoto aperti.
In una piccola borsa
porti con te
un grande dolore
Ti lasci dietro
il tuo mondo che brucia
Le tue radici
cosí scoperte
cercano adesso
una patria nuova
Azzardi un viaggio
della speranza
atteso che il cuore
ti batte ancora
Arrivi stanco
cosí, da lontano
lasciando per strada
orme di pianto
Ricordi preziosi
che serbi per sempre
t'aiuteranno nel divenire
nei giorni fitti
dei mesi e degli anni
che non vedrai
tua madre imbiancare
che non vedrai
tuo padre morire
che seguirai
un filo di ragione
per darti infine la pace
ed essere l'esule
che non avresti mai
nel tuo specchio
voluto vedere
uomo sparuto
dagli occhi grandi
sull'ignoto aperti.
In una piccola borsa
porti con te
un grande dolore
Ti lasci dietro
il tuo mondo che brucia
Le tue radici
cosí scoperte
cercano adesso
una patria nuova
Azzardi un viaggio
della speranza
atteso che il cuore
ti batte ancora
Arrivi stanco
cosí, da lontano
lasciando per strada
orme di pianto
Ricordi preziosi
che serbi per sempre
t'aiuteranno nel divenire
nei giorni fitti
dei mesi e degli anni
che non vedrai
tua madre imbiancare
che non vedrai
tuo padre morire
che seguirai
un filo di ragione
per darti infine la pace
ed essere l'esule
che non avresti mai
nel tuo specchio
voluto vedere
Per te sarò più alta di un baobab
più rossa d'un tramonto africano
più intima d'un sogno,
una gazzella che scappa,
una camicia di lino sulla pelle bagnata.
Per te raccoglierò stelle
e ne farò bouquet
e tutto il sale dell'oceano
per disegnare il tuo profilo.
Sarò il tempio
dove tu potrai pregare
e ascoltarti nel silenzio,
la luce fioca di cento candele,
il coraggio dell'amore.
Sarò mare nei tuoi occhi e vino nel cuore
e le tue mani l'anima tua e le labbra
saranno in me,
nel mio più intimo angolo di cielo.
Suoni, pause, note
respiri di musicisti...
Intensità!
Straordinario, difficilissimo...
Ogni singolo suono
un'emozione diversa,
un diverso modo di suonarlo
per avere il tocco giusto.
Il tocco giusto?
Niente deve essere lasciato via,
non come il vento che scorre trascurando ogni cosa...
Mente e orecchie sempre attente... Sempre.
I sensi si sviluppano,
ma pensare in contemporanea
alle note, al tocco, al tuo respiro, alla velocità
ci vuole una sensibilità straordinaria.
Tenere conto di tutti questi elementi
mentre si ha la paura spaventosa
di sbagliare, di essere giudicati...
Fa venir voglia di scappare da questa strada...
Ma ormai è tardi!
Bisogna concludere, andare avanti...
Faticare, lasciar cadere gocce di sudore
Prima o poi suonare si odierà fino alla morte.
respiri di musicisti...
Intensità!
Straordinario, difficilissimo...
Ogni singolo suono
un'emozione diversa,
un diverso modo di suonarlo
per avere il tocco giusto.
Il tocco giusto?
Niente deve essere lasciato via,
non come il vento che scorre trascurando ogni cosa...
Mente e orecchie sempre attente... Sempre.
I sensi si sviluppano,
ma pensare in contemporanea
alle note, al tocco, al tuo respiro, alla velocità
ci vuole una sensibilità straordinaria.
Tenere conto di tutti questi elementi
mentre si ha la paura spaventosa
di sbagliare, di essere giudicati...
Fa venir voglia di scappare da questa strada...
Ma ormai è tardi!
Bisogna concludere, andare avanti...
Faticare, lasciar cadere gocce di sudore
Prima o poi suonare si odierà fino alla morte.
Tra i perduti versi
ho colto l'eco della memoria
dimenticata
lì gemente nei libri del liceo
oppure mascherata
d'incomprensibile lingua.
E' muto il pensiero
che entra nell'anima
quasi ad imbavagliarla di sensazioni,
e la poesia privata
non urlata
quasi si scioglie sul corpo
di brividi personali l'avvolge
ed il sogno si stacca dalla mente
in spirito di consolazione.
IL suono del mondo
esala al celeste l'armonia anonima
della cinica incomprensione
ed all'azzurro aggrapparsi
m'appare fantasmatico rimedio,
allora mi ritrovo qui
bastardo d'incognita origine
a chiedere alla poesia esistente
un rifugio d'anima vibrante
che contagi il diapason dell'essere mio
d'armonie perdute nel pozzo del silenzio.
Nell'arancio che il sole dona al cielo
ho raccolto le parole cadute
mentre scartavi il tuo cuore,
le ho riposte nelle mie tasche.
Le tengo li' pronte a spenderle
per i tuoi sogni nascosti.
Ho imbrigliato il tuo sentimento selvaggio
che resistenza non ha posto.
Ci siamo rotolati nell'infinito
fino a sporcarci d'amore.
Persi nell'arancio che il sole dona al cielo
ho raccolto un tuo bacio e lo serbo nelle mie mani.
