Mi fermo a cercarti
tra gli odori della legna
arsa e dei camini,
tra le pagine di luce sperse
tra finestre chiuse, affacciate
sui vicoli antichi e deserti.
La voce delle pietre
che si affollano nel centro
risuona come un tonfo
inascoltato.
Perfino il sudore dei
campi e l'odore della paglia
sulla via del ritorno
è incolore e lontano.
Dove sono le grida dei bambini?
E le ciance delle donne,
e i cappelli dei vecchi
timorati di Dio?
Come gli antichi mestieri
che si accalcavano nei borghi
così il focolare tuo si spegne
svuotato degli amori
e le fatiche della gente.
Nell'aria una campana
scandisce il dolore
di un paese che si spegne.
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