Club Poetico

Scrivere 
e non sapere esattamente 
ciò che si vuole scrivere.

 Scrivere per sfogarsi,
per dire qualcosa,
per tentare di esprimere
tutto ciò che si sente dentro
oscuramente, appena un ombra,
ma che vorrebbe essere detto.

Battere sui tasti, cercando la parola,
quella giusta, che spieghi tutto,
i nostri pensieri, le nostre paure,
il perché dei perché.
 
Poi,
smettere di scrivere,
di allineare parole,
perché si capisce che in fondo
non possiamo più dire o scrivere
niente di nuovo

 
 
 
 
 

Parole parole,
qui dentro diciamo soltanto parole,
inutili a volte
ma sempre sincere,
vocate ispirate decise concrete
ma sono soltanto parole,
perché ci tormenta quel nostro pensare
di tutto di niente di eterno o di vuoto
di Dio, di amore, di anime in pena,
di notti passate a sognare di eventi
che poi fatalmente non sono contenti
di ciò che viviamo
nel giorno reale.
Parole di vento di pioggia o di nebbia
Di palpiti interni o negati dolori
Di torbidi amori di giorni stregati
Da un senso di morte che un incubo tiene.
Parole parole di grandi poeti
Qual noi ci sentiamo di essere degni
Ma siamo dei segni tracciati nel tempo
Di chi fa dei sogni
Nel tempo che vive.    

Sento i cani abbaiare lontani
E guardo le stelle
Nella notte silente,
Guardo le stelle,
Mondi lontani distanti da me
Splendenti lucine
Misteriose ed eterne,
Come se chiedessi a loro e a me
Chi sono, che faccio, che voglio
Che sento;
Ma loro imperterrite ascoltano i cani
Abbaiare lontani
Nella notte terrestre,
E Dio se c’è, perdona
Quest’io che cerca la vita.
 

 
 
 

Siamo avvolti da campi elettrici,
magnetici, 
da reti d'interconnessione, da forze 
gravitazionali, da fotoni, 
elettroni, protoni.

Entità
che non possiamo vedere né percepire
ma che condizionano la nostra 
volontà.

Ci muoviamo in un piccolo mondo
che pensiamo di dominare,
in cui crediamo di  esercitare
il libero arbitrio, di realizzare
la nostra umana identità e unicità.

Accumuliamo immagini,
collezioniamo parole,
c'imbeviamo di suoni e rumori,
ci ubriachiamo di odori e sapori,

Poi scopriamo
che si tratta sempre 
di reazioni chimiche,
di schemi ondulatori di probabilità,
di peptidi e neuroni,
di enzimi e ormoni. 

Realizziamo così 
che ciò che ci distingue dalle
cimici
è solo il fatto d'essere robot
chimici
cui il Grande Burattinaio 
ha malignamente concesso 
un devastante barlume 
d'intuizione.

Respiro emozioni
intorno a me
con lo sguardo incuriosito
alla scoperta di chi sarà
l'arteficie che coltiverà
una rosa dai petali di cristallo
e spine pungenti
per me
e ne avrà molta cura nel tempo

Nel limbo attendo
sognando
a volte senza speranza
che il destino tenda la sua mano
che lentamente si muove
ed ancora esita
sceglierà con ponderata attenzione
e scrupolosa saggezza
chi sarà ad intrecciare
emozioni e sentimenti
con i miei sospiri

Si contraddicono i pensieri
comandati dall'umore danzante
nei giorni calmi
che scorrono inarrestabili
come acqua
di un fiume in piena

E non perdo tempo
mi preparo
a mettere in guardia
cuore e anima
arriverà in sordina
quando le difese
saranno distratte
e coglierà impreparati lo stesso
i sensi storditi
quello scossone di vita
che stravolgerà tutto

Era stanca la terra
di farsi suggere senza sosta,
il suo sangue minerale,
né la rigeneravano i sali
ch’esseri altrettanto esausti
trasudavano sulle piaghe
infertele per  inocularvi i semi
del loro magro nutrimento.
 
Ferita dagli ultimi viventi e prosciugata
dai raggi dell’astro incandescente
che l’avvinceva in una danza derviscia,
quella terra era ormai sfinita.
 
Dalle sue crepe spuntavano vermi
sempre più gracili, malnutriti dai
cadaveri scheletrici che s’ammonticchiavano
tra i sassi roventi ed i rovi
disseccati.
 
La terra era stanca, la vita era stanca.
Forse anche Dio era stanco,
deluso da quelle sue creature
che s’erano giocate l’immortalità
per una conoscenza
che non era stata d’alcuna utilità.
 
In principio era stato il Caos.
Alla fine, solo la quiete marziana
d’un rossastro deserto.

Li ho visti da vicino i sogni sfrangiati, 
i miraggi slabbrati, le chimere illividite.
Mi sono passati accanto e non li ho afferrati.
Pur così violentati e laceri
sarebbero stati mete agognate, tesori insperati.
Mentre sfioravano i miei sensi ottusi, le voglie codarde,
le ripetute illusioni velleitarie,
ho percepito il soffio del loro passaggio,
colto il profumo della loro consistenza,
persino toccato il perimetro della loro essenza,
Ma mai li ho catturati né soggiogati, 
tanto meno condotti al loro compimento.
Ora mi resta la realtà cinica e grigia di una vita precaria,
la cui unica proiezione è al minuto che questo segue. 

Guardarsi intorno,
scoprire con stupore e amarezza
un vuoto che annebbia la mente.
Auto che sfrecciano a tutto gas,
motorini scorrazzano qua e la'.
pedoni con passo affrettato inseguono
falsi miti di successo.
sguardi che si incrociano,
si intravedono non si fissano;
son volti neri carichi di diffidenza,
a volte predomina l'indifferenza
per i tesori che ognuno racchiude
per i drammi che lo affliggono.
Fantocci senz'anima,
smarrito hanno briciole di cuore
nelle fondamenta del malumore.
Con immutata foga si aggireranno
per i deserti dedali urbani
e saranno sempre soli,
senza cenni e parole,
colpevoli di avere spento
la fiaccola dell'amore.

Il tempo c’inghiotte
come un invisibile buco nero,
in cui prima o poi svanisce
anche il ricordo ultimo
della nostra esistenza.
 
Un infinitesimo barlume di noi
albergherà nel microscopico dna
dei nostri discendenti,
finché ne resterà almeno uno,
uno solo, l’ultimo.
 Non più utili 
alla continuazione della specie,
ci siamo,  inesorabilmente,
estinti.

 
Estinti all’improvviso,
come accadono le cose definitive,
un insignificante mutamento,
un’infinitesima soluzione di continuità,
nell’immutabile corsa del tempo.
 
Nell’universo
non ci sarà  neppure il vuoto
che vorremmo aver lasciato.

Ricco, perche' foriero di inventive,
geniale orchestratore,
vulcano di sentimenti sempre in eruzione;
ricco perche' doni i beni terreni
rimanendo comunque padrone;
ricco perche' usi i tuoi gioielli
con rettitudine e moderazione.
Per sempre sarai rimembrato ricco
quando le tue opere di fede, di carita',
non ostentate, ma silenti,
costituiranno
un imponente peculio celeste.

 
 
 
 

Gli anni s'inseguono, inarrestabili,
come le instancabili onde del mare,
e uno dopo l'altro si disfano
sulla sabbia invisibile  del tempo.

Inseguo anch'io i miei ultimi anni,
che scivolano irridenti tra le dita,
e simili a gocce iridescenti di vita
si perdono nei solchi della terra.

Saranno  preda delle insaziabili radici,
che nutrono d'atomi sapienti
i nuovi germogli.
Continueranno così a vivere
e a morire,
consumando indifferenti
l'effimera memoria 
della mia breve esistenza.

Cammino contando i miei passi
le mani socchiuse nelle tasche
e l'anima silenziosa
dove sono ancora impigliati
goccie di ricordi
e frammenti di emozioni
macchie sbiadite di istanti felici
rianimati per troppo tempo
senza realtà

Ho bisogno di areare
i pensieri e il cuore
di scrollare via
questa polvere di stelle
che ormai non illumina più
gli occhi e il cielo
di un nuovo vento di passione
da respirare
che dia anelito di puro amore
colori intensi ed emozioni
di una nuova voce
al canto dell'anima assopita

Ho voglia d'innamorarmi ancora
di sentir scorrere vita
in ogni fibra del corpo
di sospirare tra i battiti
di rinascere ancora