Da sola
questa goccia calcarea
buca pensieri di carta velina
fa stalagmiti di lanugine
Eppure anche un granello
è spiaggia
ma non c'è nulla
che vorticando s'acquatti
e si lasci prendere
Eccomi di nuovo
a fare il pesce
ad abboccare a quest'amo
che fissa l'astrolabio
e proietta fuori dall'acqua
Qua tutto è bianco
non c'è una fine
o un orizzonte
è tutto sospeso
tutto afono
tra parole che fluttuano
nella loro perfezione
Qua la tua pelle è di pesca
e il cielo piange
qua posso scegliere
di accarezzare
barbaglio
zeugma
o quello che voglio
perché c'è tutto
qua sono solo io
posso far ridere un bambino
illuminare i tuoi occhi
accendere fuocherelli
che riscaldano davvero
questa goccia calcarea
buca pensieri di carta velina
fa stalagmiti di lanugine
Eppure anche un granello
è spiaggia
ma non c'è nulla
che vorticando s'acquatti
e si lasci prendere
Eccomi di nuovo
a fare il pesce
ad abboccare a quest'amo
che fissa l'astrolabio
e proietta fuori dall'acqua
Qua tutto è bianco
non c'è una fine
o un orizzonte
è tutto sospeso
tutto afono
tra parole che fluttuano
nella loro perfezione
Qua la tua pelle è di pesca
e il cielo piange
qua posso scegliere
di accarezzare
barbaglio
zeugma
o quello che voglio
perché c'è tutto
qua sono solo io
posso far ridere un bambino
illuminare i tuoi occhi
accendere fuocherelli
che riscaldano davvero
1 commento
Qua
su un gomito di mondo
s'incurva sopra
tunnel caleidoscopici
di riflessi
un sopracciglio di città
Svaporano inuditi
cigolii seriali
di gabbiano
In tratti
di futile immensità
vorrei dar voce
a questo cerchio di vagiti
vorrei spiegarlo a tutti
almeno a chi come me
si perde tra vicoli di città
a camminare solo
senza un perché
Ma tra le mani
mi resta una penna secca
è di plastica
troppo inconsistente
per tracciare linee a compasso
esaurire
questo sgretolarsi che sedimenta
questo vapore che piove
a generare nuovo seme
Mentre ciancico nella testa
abbozzi deformi
da qualche parte
un'altra periferia di vita
vede
piangere una morte
piangendo
un bambino vedere la luce
Forse è solo
un delirio pomeridiano
uno slancio di onnipotenza
che muore piano
per attrito
Ma anche uno pneumatico
frenato
troppo bruscamente
lascia una scia
di gomma nera
su un gomito di mondo
s'incurva sopra
tunnel caleidoscopici
di riflessi
un sopracciglio di città
Svaporano inuditi
cigolii seriali
di gabbiano
In tratti
di futile immensità
vorrei dar voce
a questo cerchio di vagiti
vorrei spiegarlo a tutti
almeno a chi come me
si perde tra vicoli di città
a camminare solo
senza un perché
Ma tra le mani
mi resta una penna secca
è di plastica
troppo inconsistente
per tracciare linee a compasso
esaurire
questo sgretolarsi che sedimenta
questo vapore che piove
a generare nuovo seme
Mentre ciancico nella testa
abbozzi deformi
da qualche parte
un'altra periferia di vita
vede
piangere una morte
piangendo
un bambino vedere la luce
Forse è solo
un delirio pomeridiano
uno slancio di onnipotenza
che muore piano
per attrito
Ma anche uno pneumatico
frenato
troppo bruscamente
lascia una scia
di gomma nera
Da la nobiltà… l’eleganza del cuore.
Da l’eleganza del cuore… il decoro vitale.
Dal decoro vitale… l’onesto operare.
Da l’onesto operare… la dignità cammina.
Non più screzi.
Non più timori.
Seppellito l’immorale…
Solo, bontà d’animo!.
Da l’eleganza del cuore… il decoro vitale.
Dal decoro vitale… l’onesto operare.
Da l’onesto operare… la dignità cammina.
Non più screzi.
Non più timori.
Seppellito l’immorale…
Solo, bontà d’animo!.
Certi trionfi,oggi,
sono peggio
sono peggio
di cento eclissi.
Questa nostra
mitica era
mitica era
con la sua dissoluzione
del Bello, del Sacro,
ha crocifisso e cancellato
per sempre il volto degli Dei.
Tutto ormai
è un lento incedere,
verso l’nsignificanza.
Ma La bellezza è tesoro!
E’ Sacralità!
E il suo supremo orizzonte
è il cammino del Faust verso Elena.
Elena è corpo del mondo…
…è bellezza
che deve continuare a vivere!
Ed Euforione?
che deve continuare a vivere!
Ed Euforione?
E' terra,
che cerca
leggerezza dell’aria;
che cerca
leggerezza dell’aria;
lusinga,
che ci conduce
che ci conduce
ovunque e in nessun luogo.
Abbiamo l’anima per questo…
…per liberarci
dal potere della polvere!
dal potere della polvere!
Nulla dura niente!
E niente è nulla.
Ma niente dura niente…
…proprio niente!
Questo ormai
io lo so…
…ma non lo imparo mai!
Chissà?
Forse, son testarda
Forse, son testarda
e indisciplinata allieva della vita.
E’una pagina di verità,
la sola,
che io non abbia
mai inteso studiare.
Chissà poi... perché?
Così,
quando
quando
l’idea del vacuo tutto
mi assale
soffocandomi la gola,
velocemente, io
impugno,
come se fosse forte spada,
la mia fedele penna
costringendola a riformular
i segni di quel tutto...
... sinuoso,
i segni di quel tutto...
... sinuoso,
sfuggente,
doloroso niente!
Un'unica idea
ancor mi consola:
che un giorno,
ancor mi consola:
che un giorno,
il tutto,
il nulla e il niente,
di cui ora sto scrivendo
dureranno…
ci sarànno.
rimmarranno..
ci sarànno.
rimmarranno..
…anche senza me!
In un batter di ciglia la vita sfiorisce
appoggiandosi al sentire appassito
che fruga dalla terra in ventre vuoto
senza più memoria, senza più storia
come mamma a sera in fiaba intenta
piccole briciole d'infanzia, prima del sonno
ricordo primordiale di perduta assenza.
La vita divora ad occhi spenti,
e scorre come fiume tra capelli bianchi
su sassi fissi testimoni d'anni
con l'illusione di poter salvare
imparare a vivere, ad amare
ma senza lasciare traccia
del proprio dolore che ora sembra annegare.
Scritta la memoria in solitarie righe
s'allontanano dall'anima ombre
rimaste a sanguinare senza gemmazione
nella notte avara di sogno e pulsione.
A stento ai margini si trascina la follia
specchio che non mi riconosce, in balia
di ricordi straziati dal senso
stravolti da un paradosso morto
che ancora vivo, io sento.
Pallido vagare di gambe incerte
di fili spezzati in anni persi
impiccate le ore allo stare inermi
e il tuo sorriso ora che dormi.
E cercarti sempre inutilmente
il mio vuoto amato, disarmato
mano nella mano in una tomba sogno
un tuo bacio sulla fronte d’amore in canto.
appoggiandosi al sentire appassito
che fruga dalla terra in ventre vuoto
senza più memoria, senza più storia
come mamma a sera in fiaba intenta
piccole briciole d'infanzia, prima del sonno
ricordo primordiale di perduta assenza.
La vita divora ad occhi spenti,
e scorre come fiume tra capelli bianchi
su sassi fissi testimoni d'anni
con l'illusione di poter salvare
imparare a vivere, ad amare
ma senza lasciare traccia
del proprio dolore che ora sembra annegare.
Scritta la memoria in solitarie righe
s'allontanano dall'anima ombre
rimaste a sanguinare senza gemmazione
nella notte avara di sogno e pulsione.
A stento ai margini si trascina la follia
specchio che non mi riconosce, in balia
di ricordi straziati dal senso
stravolti da un paradosso morto
che ancora vivo, io sento.
Pallido vagare di gambe incerte
di fili spezzati in anni persi
impiccate le ore allo stare inermi
e il tuo sorriso ora che dormi.
E cercarti sempre inutilmente
il mio vuoto amato, disarmato
mano nella mano in una tomba sogno
un tuo bacio sulla fronte d’amore in canto.
Vedo volti
con sofisticati auricolari,
collegati alle pluriprospettive
in accese e serie discussioni...
...E le ali?
Ormai, senza volontà alcuna,
planano voli senza rotta
e senza storia.
planano voli senza rotta
e senza storia.
Alberi...senza radici:
nè terra, nè rami,
nè fiori, nè frutti,
nè strada.
Triste
è il poeta,
nè terra, nè rami,
nè fiori, nè frutti,
nè strada.
Triste
è il poeta,
per i suoi incompiuti versi.
Piange
l’artista…
Piange
l’artista…
…sulla sua natura morta!
Forse era già tutto deciso
forse il disegno era già pronto.
Ma mancavano i contorni
i particolari.
Per rendere la vita
quella che è realmente.
Mi soffermo a guardare il passato
immagini nitide ritornano in mente.
I disegni sfumati
adesso son chiari.
Il quadro è finito.
forse il disegno era già pronto.
Ma mancavano i contorni
i particolari.
Per rendere la vita
quella che è realmente.
Mi soffermo a guardare il passato
immagini nitide ritornano in mente.
I disegni sfumati
adesso son chiari.
Il quadro è finito.
Mondi…
…di alta sartoria,
il nostro rassicurante sottostare
a felici imposizioni di sfilate,
con giri d’affari luccicanti!
Futile gioco d’artificio ,
specchio mitico, impalpabile,
a rifletter nuove
iconografie d’anima.
E, gli occhi…
…che scelgono soluzioni,
in cui doversi riconoscere.
Persuasione,
pervasione ,
l’effimero, il transitorio,
il fascino del dissolvimento.
Un lampo !
Che lascia intravedere
solo l’istante,
di un mutamento rapido di forme
a dileguar significati.
Inevitabile caducità!
E noi…
…che gioiamo, del diritto
di essergli infedeli;
che gioiamo
di un moderno divenire,
con l’imponente
falsità del Nuovo… a tutti i costi!
Gentile promessa,
di un futuro senza eternità;
Solo, un giro… luccicante!
… Amo,
questo fragile
ramoscello d’arte,
quando decido, di non
vestirmi di facile moda,
ma vestire, invece,
la moda…
…di me stessa!
E poiché … amo i superlativi
e tutti gli Oltre,
amo,
quel volare alto
quel volare alto
sopra noi
per spostar le molte cose,
per cercare nuovi cieli,
misurare nuovi spazi!
Se solo avessimo
occhi più acuti
riusciremmo ad apparire alti
già a noi stessi:
splendidi sistemi solari, quali siamo!
Se solo, avessimo
mente più pronta
ed impetuosa,
capiremmo
che niente
di più elevato esiste
o si lascerebbe
raggiungere
e neanche più ideare.
Siam giardini del possibile,
nell'Oltre...
superlativo Oltre!
Sopra i fiumi,
Sopra i fiumi,
sopra le stelle;
via da veleni e da miasmi
di una quotidiana archeologia,
con falsi giudizi
e sterili valutazioni.
Oltre…
per guardare
con coraggio i nostri sogni,
rintracciare fede,
e non esser solo mete
ma diventare ponti.
Ponti … per il mondo,
per andare …... oltre il solito alfabeto di noi stessi!
Tu non sei più il mio pensiero.
Tu sei quel dolce col retrogusto amaro
che non assaggerei più!
Quando so che stai per rincasare,
il cuore mi batte per la paura,
io come un esile passerotto
stretto nelle tue possenti mani,
non può scappare più via
e non osa chiedere nemmeno aiuto.
Ho scelto te come mio destino
ma quante volte mi hai deluso!
Perché poi sia andata così non so.
Amo ogni essere vivente
ma non sono più sicura di amare te.
Questo melograno che ora assaporo
ha il gusto un po’ dolce
e un po’ aggressivo
proprio come tu sei.
Non si può sopravvivere senza amore,
anche se non dovrei,
io lo cerco in te.
So che sbaglio a continuare a credere in questa famiglia,
in questa unione.
Tu sei stato lo sbaglio mio più grande.
Ora nasconderò i lividi col fondotinta…..
….e che tutto va bene riuscirò a far finta.
Mi truccherò gli occhi pesantemente,
indosserò gli occhiali da sole,
e non si vedrà più niente….
So che stasera mi porterai dei bellissimi fiori
per chiedermi scusa….
ma io delle tue scuse non so più che farmene!
Sulla rimaneggiata testa
del moderno essere umano,
regna sindrome pschica
“DA MACCHINA”.
Risorse digitali,
collegamenti con il tempo,
integrazioni di chiamate!
Omologazione,
nella passiva mischia
a totalizzar punti
da vero campionato.
A soddisfare
un carismatico potere
con teorici del nulla,
che inventano
bellezza
bellezza
priva d’anima.
Imballato
ormai
il vecchio limite,
innescano
l’ansioso desiderio
di attraversare l’etere.
Un mondo dissacrato,
in cui adombrano
segni Prometeici
di dominio irresponsabile
e apocalissi da evitare.
La cosa
che ancora sfugge
al nostro ardore?
E’il supremo valore
della creazione,
lo stupore,
di fronte all’ordine del mondo…
…la sua perfezione!
...Ora echeggiano
moniti Epocali,
e verticalistici pensieri
di nuova umanità...
...Che sia pure,
un tecnologico planare!
Ma dolce e sicuro,
verso nuove
regioni dell’anima.
Un planare
sulla vita stessa,
la, dove vige ancora
la lingua segreta dei fiori.
Dove il mondo
non è soltanto
una parola,
una parola,
ma dimensione superiore
di nuova
Romantica scommessa !
! ‘N bastone di legno raffinato,
questa matina me so comperato
Pe soddisfa le esigenze mia
de camminà spedito pe la via.
Sono rimasto assai meravigliato,
dell’interesse che ho provocato.
Chi me vedeva come ‘n vecchio nobile,
chi antico cultore dello scibile,
chi riteneva fossi solo snob,
chi mi servisse a mantenere aplomb.
signori miri nun state a scervellavve,
potrebbe qualche male provocavve,
che io, de legno, ho solo er bastone
e nessun’altra strana complicazione.
Nun so ridotto come quarche artro
che è in grave condizione, un disastro !
‘n se ponno manco più grattà la testa
Quanno che er prurito fa richiesta,
perché er vero male in lor consiste
ner ritrovarsi fra le dita…schegge
Planano bianchi gabbiani
e ti fanno festa,
in questa luce ancora fioca,
silenziosa,
lisciata da sibili lievi di vento.
Appari come un letto non sfatto,
pronto ad accogliermi.
Racconti storie antiche,
e le stendi sulla rena che baci
ed anche, o forse,
i sogni che verranno…
Diluisci il tuo profumo
nel colore intenso del cielo,
spandi carezze
per chi cerca silenzio.
… Abbracciami, si,
tienimi stretta e scuotimi,
in questo freddo mattino.
… Sentirò linfa che, tu,
mi passi nelle vene.
Rinascerò da te che mi aspetti,
ogni giorno, qui e sempre qui.
Sarai, per me,
il fuoco che alimenta la fiamma
dei giorni che saranno…
e ti fanno festa,
in questa luce ancora fioca,
silenziosa,
lisciata da sibili lievi di vento.
Appari come un letto non sfatto,
pronto ad accogliermi.
Racconti storie antiche,
e le stendi sulla rena che baci
ed anche, o forse,
i sogni che verranno…
Diluisci il tuo profumo
nel colore intenso del cielo,
spandi carezze
per chi cerca silenzio.
… Abbracciami, si,
tienimi stretta e scuotimi,
in questo freddo mattino.
… Sentirò linfa che, tu,
mi passi nelle vene.
Rinascerò da te che mi aspetti,
ogni giorno, qui e sempre qui.
Sarai, per me,
il fuoco che alimenta la fiamma
dei giorni che saranno…
