Dissero che avevi una camicia color ciliegia
nell'ultimo tuo giorno.
Sulla fronte una ruga profonda
forse a salutare a malincuore
l'ultimo verso mai affidato al foglio.
Un silenzio che odorò di piombo!
Corpi ammassati ai corpi
di Angeli e persone
tutti uniti nel divenir concime
nel fondo di un burrone.
A che pensa l'uomo nel preparare forche.
Uccide i poeti per guadagnarsi il pianto
da lasciare in dote a figli di altri tempi.
Una cupa fama ti vestì da allora.
Da qui partì la mano che gli spaccò il cuore.
Fu questa la nazione che tolse all'amore
il suo Cantore.
Dal cielo gli Angeli ci guardano pietosi.
La bellezza uccisa non può entrare in paradiso.
Il sangue deve dare i suoi germogli là dov'è caduto.
Cercare il suo riscatto, poi la luce.
Quante volte ancora verrà ucciso per le strade
prima che il suo canto torni al cielo?
Ogni giorno, tutti i giorni
noi lo uccideremo,
finché dirà :<<sono diverso>>.
La terra è fatta per gli uguali.
Guai a chi vola e non ha ali!
L'ultimo che lo vide prima di cadere,
lo diede per sicuro: la sua camicia
era di un bianco puro.
nell'ultimo tuo giorno.
Sulla fronte una ruga profonda
forse a salutare a malincuore
l'ultimo verso mai affidato al foglio.
Un silenzio che odorò di piombo!
Corpi ammassati ai corpi
di Angeli e persone
tutti uniti nel divenir concime
nel fondo di un burrone.
A che pensa l'uomo nel preparare forche.
Uccide i poeti per guadagnarsi il pianto
da lasciare in dote a figli di altri tempi.
Una cupa fama ti vestì da allora.
Da qui partì la mano che gli spaccò il cuore.
Fu questa la nazione che tolse all'amore
il suo Cantore.
Dal cielo gli Angeli ci guardano pietosi.
La bellezza uccisa non può entrare in paradiso.
Il sangue deve dare i suoi germogli là dov'è caduto.
Cercare il suo riscatto, poi la luce.
Quante volte ancora verrà ucciso per le strade
prima che il suo canto torni al cielo?
Ogni giorno, tutti i giorni
noi lo uccideremo,
finché dirà :<<sono diverso>>.
La terra è fatta per gli uguali.
Guai a chi vola e non ha ali!
L'ultimo che lo vide prima di cadere,
lo diede per sicuro: la sua camicia
era di un bianco puro.
Commenti
- fu questa la nazione che tolse all'amore il suo cantore-
Sublime ed ineclissabile chiusa.
Perdonami ma queste parole sono di una forza straordinaria per non inciderle come fine testo chè lo so che mi odierai ma quella è la chiusa. Tutto il resto del pezzo potrebbe intersecarsi nei versi antecedenti.
Perbacco che tematica, che struttura e che mente, la tua. Mai moriranno i miti perchè uccideranno la persona ma mai il pensiero.
Dittatori del cavolo!
E vivi Lorca,
tra una macchia color ciliegia
ed una penna in mano a decidere la tua fine.
Hasta!
Perdonami ancora Ibla ma se mi tocchi l'anima è colpa tua!
che ci ha lasciati troppo presto. Purtroppo, le dittature portano a cancellare la migliore
intellighenzia, perché la grandezza di tali soggetti fa ombra alle loro meschinità. Una lirica
che ho molto apprezzato per la musicalità e la scorrevolezza dei versi. Complimenti, un saluto
da Grace