Club Poetico

Parafrasi d’autunno

planano sul cuore scalzo

ed i meridiani del mio vuoto

sapranno parlarti

di un indizio d’aurora

baciato da un vissuto mai spento.

Non apostrofarti

sulle scrivanie dei miei dispiaceri,

un assaggio di cielo

già cade sui miei passi,

piove rugiada d’un violino,

gomitolo del tuo silenzio

impigliato in un riflesso.

Giornata triste, cupa e malinconica

ma nel cuore e l’anima ho il sole,

io lo regalo a voi che mi amate

ma soprattutto a chi è mio nemico.

Se io amassi soltanto chi mi ama,

quale merito avrei di fronte a Dio?

Sereno giorno sia per voi gente,

amici, amiche, parenti e conoscenti.

Se qualcosa vi dovesse andare male,

non disperate mai per quello che v’accade,

quaggiù gioite invece per sapere

che Dio c’è e che lassù ci attende.

                                     



                                           E i gesti

Non te ne accorgesti ché dormivi;
e poi furono un prete e quattro ulivi.
"Non te ne accorgerai", questo è il sonno:
così facesti per non disturbare il nonno.

Con le città deserte, silenziosi carnevali.
Non bare aperte: erano tutti nostri cari.
Se ne andò, non potendo andare in giro:
beato lui, tanto a tutti mancò il respiro.

Non te ne accorgerai, dentro quella culla:
dove poter fare tutto e dove nulla?
E se ne andò nel suo vestito bianco;
lasciandoci l'aria, dicendo d'esser stanco.

La moda era questa: non darlo significava un abbraccio: essere fuoco
voleva dire farsi ghiaccio.
E se ne andò, dormivi proprio
perché era mattina:
come una falena della sera prima.

Ma nel pomeriggio guardasti oltre la siepe.
O dai muri. A questo servono le crepe.

Ahimè, madre, voi vi prendete gioco dei figli vostri.

Ci fate sempre innamorar di chi mai ricambiarci potrà, ma fate anche infuriar d’amor per noi, persone, che noi non amiam ne mai ameremo, poiché siamo e saremo impegnati ad amar chi non c’ama e mai c’amerà.

Voi siete sadica madre, dovreste proteggere li figli vostri, invece voi c’illudete, la vita altro non è ch’una vana illusione.

La vita mia, como quella de l’altri figli vostri, l’è priva d’un significato, perché voi non avete mai voluto darne alcuno.

Ci dite che noi dobbiam dar significato a li giorni nostri, ma l’è na cosa impossibile, como possiam dare significato ad una vita che non è altro che basata su d’un illusion ?

Madre, voi li cuori li spezzate, voi manovrate li figli vostri, poiché siete annoiata e vi passate lo tempo usando noi. C’usate como nu burattinaio usa li burattini suoi, oppur fate como facea lo Dio dell’amor, che facea innamorar persone che fra loro l’erano incompatibili como l’acqua col foco.

Ci private delle nostre radici, facendo cadere li nostri nonni, li nostri genitori, ce li strappate, sradicate le loro vite e poi ci condannate alla sofferenza, che noi poveri stolti, cerchiamo d’attenuar con l’illusioni.

Cos’è la vita madre ? Vo dico io, la vita non è altro ch’un orologio, ch’al passar dell’ore, de li giorni, de li mesi, de l’anni si scarica, lasciandoci poi senza tempo.

Ed esta mancanza di tempo l’è lo nostro tempo che si ferma all’atto della nostra fine.

La vita l’è l’intervallo che separa il nascimento, dal morimento, noi, figli tuoi, non possiam far nulla per render esto tempo degno d’esser vissuto, perché l’è tutto vano, voi c’avete in mano li fili delle vite nostre, li movete como ve pare, e noi poveri figli, possiam solo sperare che voi non siate troppo giocondamente sadica con noi. 

Di budello

troppo chiuso dai lai

appesi alle pareti bianche

con mani imploranti

 

o aperto dalle correnti

verso il nero traguardo

 

dove l'occhio sfida

il vitreo paesaggio

per concepire un frutto

immaturo e ocra

 

o libero al fine

per un soddisfatto atto,

 

sempre commovente

lascia membra rilassate,

una gioia profonda

con lacrime forzate

 

ad attendere

che la notte riallacci

il sonno e le braccia conserte

 

nell'urlo delle viscere

mai sazie indolenzite

a ripromettersi d'usare ancora

 

lo spazio che rintrona a botti

tra forti ingiurie

nell'indistinto silenzio della notte.

 

In questo sentiero sono già stato

Vedo i miei passi davanti ai piedi

In quale giorno, in quale vita

ero qui, sotto le fredde stelle

Lo stesso vento a scuotere rami

la stessa paura dentro le ossa.

Da qui si torna, da qui si riparte.

Non sono pronto per il viaggio…

Non inghiottirmi buio feroce

Fammi vedere oltre la valle

se c'è ancora il tempo e la sua luce.

Respirerò addizioni d’aurore,

primule e parole nuove,

solitudini di cuore.

Un romanzo d’abitudini

raccoglie i miei respiri,

acrobata è il mio petto

su autografi d’amor.

E s’apre l’anima mia

al freddo di una notte,

rugiada d’immenso

m’annoda alle stelle,

t’aspetto,

come gemma del silenzio.

Pane in sospeso tra cicatrici invisibili

e quell’attimo in cui la pioggia

si ferma sui tetti prima di precipitare.

Rallenta lei dinanzi ai piedi infreddoliti

di una senzatetto, sistemandoli nelle sue scarpe.

Sèguita dentro i calzini, sorridendo a camminare.

Sfiora la mano ai cappotti legati ai lampioni

e alle panchine, guida alla luce dei frigoriferi sistemati

per la strada anime nel cartone che non sanno rincasare.

Non sono le ferite a darmi dolore,

non è l'attesa di un  nuovo giorno,

di tanti mesi,

io non ti vedrò più,

non avrò più il tuo abbraccio

non ti accarezzerò più.

E' il tuo silenzio a farmi male,

son le parole che non son tue

a martellarmi nella testa..

Lo so che è solo una tua decisione

e senti anche tu una fitta al cuore.

Non sei tu a dirle ,

io ti perdono.

Perdona me

se non rinnego niente,

vedi qual'è la differenza tra te e me ?

io son sicura di quel che dico e sento

tu... fingi

e fingi un sentimento di profondo affetto..

Ora sono morta,

ne sentirai la mancanza,

ti mancherò

ma sai che se mi tenderai la mano,

io sarò pronta a prenderla

e stringermela forte forte al cuore.

La città silente,

nessuno in giro,

o quasi,

tristezza,

malinconia soffusa,

è primavera,

ma tutto fermo,

spento,

la città,

è tutta tua,

puoi fare come vuoi,

puoi spaziare libero,

è un po’ tutto tuo,

una città da inventarti,

in attesa,che tutto ritorni.

Sul cuore plana ogni pensiero

mentre è la notte a prevaricarmi

e tra i silenzi i miei occhi afferra

perché al suo ordine obbedisca.

Ma non ho sonno, proprio non ne ho.

Tra un biscotto ed un caffè bollente

mi vien la voglia di provare a fare

un giro intorno a questi giorni duri.

Scarabocchiando qua e là la vita,

si ripresenta la linea conosciuta

che, iniziata da stazione antica,

finisce all'oggi e nel vuoto cade.

Allora, provo a tracciare curve,

in punta di penna spigoli scanso

e mari, prati e colli predispongo

per me persona di buona volontà.

Nel mezzo, l’inchiostro è catturato

da astrusa e non richiesta forzatura

di simulacri eretti nei sorrisi falsi

alla ricerca delle felicità fallaci.

S’aprono scene d’assurde verità

dentro le quali si muore e si rimuore

per colpa di quel tempo che ci manca

per riguardare ai nostri mille errori.

Non voglio esser prigioniero

delle correnti estreme  ove annegare

e urlando al buio il voler dormire

in questo freddo tempo al sogno m’affido. 

Raccontami dei tuoi inverni,

è matita del tuo vivere

questo bacio d’anima mia

fiorito in seno all’orizzonte

come un aquilone sul mare.

E ti regalo i miei sguardi feriti,

parafrasi sgualcite del mio io

ed un carillon di solitudini

cadrà sull’esistenza

come valzer al tramonto,

firma la rugiada del mio cuor

il silenzio dei tuoi occhi.