T’abbottoni alla mia anima
come un cielo di margherite
ad una clessidra d’aurore
ed il vento del tuo sguardo
è un temporale di baci
sull’uscio di un petto in affitto.
Nubi s’impigliano
nelle declinazioni del silenzio
ed io busso alla sartoria del cuore
come battito di mare sofferto,
son stelo dei nostri ricordi
piegato dalla poesia dei giorni
su una lacrima di farfalla.
a delfini, gabbiani e compagnia.
Perciò mi piace cantare ed esaltare
dell’ornitorinco le tremule virtù.
Strano animale questo, che depone,
pur mammifero, uova in quantità
e solo, poveretto, oggi rimane
di sua famiglia nel continente australe.
Simpatico il suo nome (ornitos rincos)
che dell’uccello chiama tosto il muso.
Piedi ha palmati, e veleno nelle zampe,
vive di notte, e dentro stagni e fiumi
caccia vermi e di insetti fa man bassa.
In fondo sembri proprio, ornitorinco,
il prototipo dell’uomo che, si sa,
se togli uccello, resta solo… rinco!
Amo vederti arreso alla gioia
tra le ciglia e le vette
nel vano aperto dell’estate
come a cogliere more, persi noi
lontani dai condomini.
Lingue morbide, risa azzurrine
nelle braccia troppo larghe
di questa poesia
al presente fantastico
dalla voce trascesa a fil di pelle.
Il prima e il poi
che esce dal silenzio
le stesse cose, intatte
da accaderci una nell’altra
via dalla terra.
Nel dire vieni, attesa
molle di ossa
al profumo d’orme.
correre,
lavorare
i figli a scuola,
la spesa,
la palestra,
la casa.
Non c'è tempo,
quel libro é fermo
su quella pagina.
Devo parlarti,
non posso devo andare.
Non c'è tempo,
ascoltare la musica
di corsa in macchina.
Un pranzo veloce
quasi in piedi.
Ci vediamo sta sera,
sto uscendo,
tu rientri.
non c'è tempo.
Sarebbe bello
volare su una
bolla di sapone
che plana lentamente
per poi risalire.
Sarebbe bello
spegnere un interruttore e
bloccare il tempo che passa.
Sarebbe bello giocare a cuscinate
un giorno qualunque
al mare a fare disegni
Leggere quella poesia
che la mia amica
mi ha mandato e
sognare ad occhi aperti.
Non c'è tempo
devo andare a dormire
domani si ricomincia e
C’era la traiettoria della luna
quella fredda, quella più calda
la conca del sonno
la scia del pensiero
non c’era bianco, non la carta:
scrivemmo ugualmente
tante parole in fila
posandole dagli occhi come un mare
attraversato da una partenza
e poi l’arrivo mai
spostavamo il domani
per continuare il viaggio
noi andiamo dove conduce l’ispirazione
con le mani nelle mani,
le porte lasciate aperte
e tante vie per riconoscerci
e l'angoscia
che
di molti anni fa
bollono siringhe
( non mi avevi chiesto ruggine da iniettare? )
per la tovaglia più bella
ospiti in stipsi
al minimarket cercano
il pelo nell'uovo
ma presto scoppierà la pandemia
dei sorci in bocca
controlleranno impianti
rosicchiati
impalcature legno polvere
nel rallenty della detonazione,
e sarà la fine.
'O munno d'ê criature
"Datammillo, 'o voglio j' 'stu criaturo appisolato.
M'ô cullo lento lento: s'è 'a poco addormentato.
'O sento chiagnere. Ma comme chiagne ancora?
Asciuttete 'sti llacreme, ce stongo j' ca te cunsolo".
Tu viene 'a chillu munno d'ê ninne prenotate.
'Nun si vero, né reale 'nfino a quanno 'nun si nato.
Ninna nanna birichina. A chi attocca 'stu bambino?
Attuccasse a chella mamma ca ll'aspetta ogni matina".
Tutte 'e ninne e tutte 'e nenne cu 'e mane chiene 'e stelle,
'nsieme 'e frate culurate se fanno 'e gire p'ô criato.
'Na scalella porta 'ncielo, 'ncoppa 'o nido d'ê neonate.
Mammarella mo' 'e sagliuta: se n'è pigliato n'ato.
'Nu custode 'ndaffarato tene 'a bada 'e pargulille.
È venuta n'ata mamma: "Comm'è bello, voglio chillo!
Don Antonio sfastediato. "Mo' ve ne pigliate n'ato"?
Va buo". Risponne mamma. "Mario mio, vuleva 'o frate!"
Saglie sempe chesta scala. 'A tant'anne saglie 'nvano.
Ce torna tutte 'e ghiuorne. Ha fatto 'e calle 'e mmane.
Ogni juorno arrivo 'nponta, nun appena 'a capa sponta,
don Antonio lle dice pronto: "Cuncetti' viene dimane.
'Sta femmena 'nsistente affranta, triste e disperata,
fa n'atu tentativo, ma è sempe cchiù pruvata.
Vuje ne tenite tante e tante. Pecchè 'nun ô pozzo avè?
Ve supplico, datammilo 'nu nennillo pure a me.
M'ô tengo astritto 'mpietto. 'O dongo 'o llatte mio.
M'ô voglio abbraccià forte. 'Nun so' mamma pur'j'?"
"E ccriature so' tante, ma 'nun songo abbastanza.
V'ô ffaccio assapè j'...si 'nu nennillo po' m'avanza.
Mo' ghiatevenne 'a casa vosta e 'nun ce pensate.
Primma o poi succede ca venite accuntentata.
'Nun appena mme capita, v'ô giuro ca ve 'nformo.
"Sentiteme guardia'. "Dimane j' ccà ce torno."
'Sta femmena privata se ne scenne 'a scalella,
cu 'e mmane avvacante e senza criaturella.
È disperata, chiagne: 'nun se rassegna e allora,
voca 'a connola vacante: chiena...però sulo d'ammore.
quando avevi deciso di andartene
e mi dicevi ti lascio perché ti amo
e non voglio farti del male,
mentre le mie lacrime erano li a dimostrare
che già mi stavi facendo del male.
Ora sei solo un ricordo che è passato nella mia vita
e che non voglio più ricordare.
In calici del vento
forme al confine con le nostre
aria e materia
tutt’uno imperturbabile
si librano
al tempo ritrovato
libere
dalle afasie del vuoto.
Scaliamo le montagne col pensiero
meraviglia d’essere in due qui
antipodi riuniti in foci azzurre
a un sole esteso
che asciuga le paure.
Che ci trattiene dal cadere.
Capriccio di sguardi
a rincorrer primavere
come recensione di cuore
fra gli anagrammi sfitti
di un poeta senza nome
e scivolano cristalli di cielo,
mangiucchiano il silenzio
d’una nevicata interiore.
Letteratura d’abbraccio
sfibra cielo d’anima
in bucce di fior maldestri,
marzo è un respirar di luce,
ruggine d’amor sciupato
fra i mille segreti del tempo.
