Promette avventure
la rivista patinata,
così ad ogni ora del giorno
voli charter pieni zeppi
si alzano in volo.
Sarà sufficiente
dimenticare la povera gente
e sarà di fuoco
un'altra estate felice.
A che serve chiedersi
come eravamo
e ricordarsi il motivo.
Sinceramente
è mancato il coraggio.
Ho avuto fortuna
e sfruttato il momento.
Partiremo anche noi,
destinazioni esotiche.
Come tanti commetto un reato
e non ho sensi di colpa.
Dentro di me
non c'è niente di niente.
la rivista patinata,
così ad ogni ora del giorno
voli charter pieni zeppi
si alzano in volo.
Sarà sufficiente
dimenticare la povera gente
e sarà di fuoco
un'altra estate felice.
A che serve chiedersi
come eravamo
e ricordarsi il motivo.
Sinceramente
è mancato il coraggio.
Ho avuto fortuna
e sfruttato il momento.
Partiremo anche noi,
destinazioni esotiche.
Come tanti commetto un reato
e non ho sensi di colpa.
Dentro di me
non c'è niente di niente.
1 commento
Noi poeti,
ladri di parole
che le rubiam al cuore,
per scrivere poesie d’amore.
Noi poeti,
che ci aggrappiam ai sogni della notte,
per scrivere, con le mani,
libri pregni di fantasie.
Noi poeti,
che abbiamo l’infinito dentro il petto
e l’andiamo a raccontare
a chi ci legge e vuol sognare.
ladri di parole
che le rubiam al cuore,
per scrivere poesie d’amore.
Noi poeti,
che ci aggrappiam ai sogni della notte,
per scrivere, con le mani,
libri pregni di fantasie.
Noi poeti,
che abbiamo l’infinito dentro il petto
e l’andiamo a raccontare
a chi ci legge e vuol sognare.
Un atomo che vaga in altri cieli
da te strappato come un fiore perso
erra col viso aperto in cento veli
a precipizio invade un lago terso.
Molecola che germina nell’ora
più cupa della terra quasi oscena
nel fondo che ristagna, come spora
in grumi gonfi esplode dalla vena.
La briciola d’un verbo coniugato
evaporata in gola da un poeta
per il palato evasa in uno iato
è nota sola di colore strato
nell’ombratura che la luce asseta
e atterra in zolla fertile al conato.
da te strappato come un fiore perso
erra col viso aperto in cento veli
a precipizio invade un lago terso.
Molecola che germina nell’ora
più cupa della terra quasi oscena
nel fondo che ristagna, come spora
in grumi gonfi esplode dalla vena.
La briciola d’un verbo coniugato
evaporata in gola da un poeta
per il palato evasa in uno iato
è nota sola di colore strato
nell’ombratura che la luce asseta
e atterra in zolla fertile al conato.
Se mi compiaccio con uno che ha vinto da qualche parte una qualche cosa
devo ammettere pure che mi dispiace per molti che invece hanno perso.
E dunque il dispiacere è assai più grande del piacere
E a conti fatti non so se quel poco piacere mi fa effettivamente piacere
o mi dispiace per il dispiacere enorme che mi procura.
devo ammettere pure che mi dispiace per molti che invece hanno perso.
E dunque il dispiacere è assai più grande del piacere
E a conti fatti non so se quel poco piacere mi fa effettivamente piacere
o mi dispiace per il dispiacere enorme che mi procura.
Palindrome sequenze
di un volo a mezz'aria
vuoto l'intorno
sospesi respiri
nel restio fraseggio.
virgulti nuovi
s'intrecciano innalzandosi
vacue speme
come tremori
non danno risposte
e sale verso il cielo
nebbia e sussulti.
rumori fischiano
e portano lontano
nel mezzo del cammino.
Mi sorride fausto il giorno
mentre sul far della sera
il Grecale vento, sussurra piano
in attesa di una tua carezza.
Cosi...
si librano le dita sui tasti
cullando ora i bianchi, ora i neri
a frantumare il tempo rimasto
tempo, che amalgama nuvole e lacrime.
Nel frattempo...
celo gli occhi al tramonto
mentre una mano mi cinge la vita
e immergo il mio sguardo nei tuoi occhi
che taciti affiancano i miei passi
verso la luce del mattino.
E...
in quel bagliore ti ritrovo
a sfiorar le mie membra stanche
ed io mi beo dell'arcobaleno
del tuo viso
che ancora oggi, vicino a me ritrovo
mentre sul far della sera
il Grecale vento, sussurra piano
in attesa di una tua carezza.
Cosi...
si librano le dita sui tasti
cullando ora i bianchi, ora i neri
a frantumare il tempo rimasto
tempo, che amalgama nuvole e lacrime.
Nel frattempo...
celo gli occhi al tramonto
mentre una mano mi cinge la vita
e immergo il mio sguardo nei tuoi occhi
che taciti affiancano i miei passi
verso la luce del mattino.
E...
in quel bagliore ti ritrovo
a sfiorar le mie membra stanche
ed io mi beo dell'arcobaleno
del tuo viso
che ancora oggi, vicino a me ritrovo
I
Ora non ho fame
Non ti devo spiegare il perché
ma spiegami tu la ragione che ti blocca alla porta
ai valichi delle mie alpi
sorgenti da valli arruffate come manto d'ovino
Avorio è la mia ombra che d'ombra vive
riflettendo negli occhi saturi l'immagine tua e del levante
e parlami
di cosa vedi dall'occhio e dal cuore.
II
So che la scorta d'anima tua sorride al limbo
ed io sorrido a te qui
fra le mie note stonate senza pazienza
ma ti sorrido
e dormi
Ora non ho fame
Non ti devo spiegare il perché
ma spiegami tu la ragione che ti blocca alla porta
ai valichi delle mie alpi
sorgenti da valli arruffate come manto d'ovino
Avorio è la mia ombra che d'ombra vive
riflettendo negli occhi saturi l'immagine tua e del levante
e parlami
di cosa vedi dall'occhio e dal cuore.
II
So che la scorta d'anima tua sorride al limbo
ed io sorrido a te qui
fra le mie note stonate senza pazienza
ma ti sorrido
e dormi
La mia anima è così stanca da non udire i sordi rintocchi,
l’ispirazione svanisce come il giorno che fu’,
comincio a sognare, ecco la città dei balocchi,
però percepisco il frinire delle cicale, fruu fruu.
Mi trovo sempre nel mezzo, inadatto alla situazione,
da una parte tira la Vita, dall’altra non demorde il tormento:
eccomi,giovane treno stanco e ritardatario arriva in stazione,
si sentono i freni arrugginiti stridere in un doloroso lamento.
Giostre dai mille colori dipingono e profumano l’aria,
i pagliacci che rallegrano i fanciulli mi scavano un buco nel cuore
essi mi intimoriscono ed io scappo,gallina solitaria nell’aia:
allegro il trucco,ma nasconde un viso scavato dal dolore.
Forse mi somigliano! Esiste un mondo libero dalle consuetudini?
Indosso una maschera che snatura le mie normali abitudini.
Provo a strapparla con ogni mia forza, ma essa è parte di me;
pagliaccio anche sotto, forse siamo uguali io e te,
senza un posto dove stare come la crema senza un bignè.
Un disco orario nel bosco, l’ingresso
è permesso solo di mattina, col pagamento
di un pedaggio. Di notte è gratis per i licantropi
nelle notti di luna piena, gli zombie senza fissa dimora
la mora senza reggiseno, il prete con la sciarpa rossa
il figlio ribelle dell’arcivescovo, il cuoco depresso.
E le telecamere a registrare tutto, anche il bosco
è connesso col wi-fi, una chat anche di notte
non si nega a nessuno. Il post dei pini marini
è stato un successo, c’è pure il like dei delfini
e la foto delle scimmie in tutù con le gatte
a dare di matto. Le farfalle sono a un congresso
di partito, stanno preparando la riscossa
le lucciole prendono nota, hanno comprato il casco
per difendersi dalle pietre volanti, verrà anche la loro ora
è scritto nella profezia. C’è carestia per i topi,
tra le siepi di bosso chiedono la carità: lo sgomento
corre per il web, è proibita la visione del sesso.
Il mio occhio distratto
Ha catturato un raggio.
Ora tutto è luce nell’anima.
Sbircio discreta...
Il padrone è seduto.
sorseggia -annoiato-
un bicchiere di vita.
Si volta; io tremo, mi scosto,
aspetto il calare delle mie
palpebre stanche...
Furtiva, aggiungo nettare
alla coppa vuota...
Forse domani avrà arsura.
Ha catturato un raggio.
Ora tutto è luce nell’anima.
Sbircio discreta...
Il padrone è seduto.
sorseggia -annoiato-
un bicchiere di vita.
Si volta; io tremo, mi scosto,
aspetto il calare delle mie
palpebre stanche...
Furtiva, aggiungo nettare
alla coppa vuota...
Forse domani avrà arsura.
Non ti ho mai detto quanto mi sei caro cielo
in un filo azzurro di voce
ammanti la mia finestra chiusa
ammanti la mia finestra chiusa
svegli le corolle di luce
rallegri i campi, i sentieri e i miei sentimenti.
Il tempo scandisce il mutamento
infuocata è l’aria che respiro
luccicano i covoni dorati
gli orli delle nuvole scarlatte e aranciate
hanno giorni che passano e parlano feste
inseguono le stagioni
le tavole accordano mani
tra profumi e sapori.
le tavole accordano mani
tra profumi e sapori.
Da chiacchiericcio
diventi un lamento e con il vento
t’abbottoni di ruggine e di bruma
hai l’orto spoglio e di notte
cento gatti e poi cento
cento gatti e poi cento
leccano al buio la luna.
All’imbrunire
annodi di solitudine le panchine
nel ritaglio dei pensieri incipri D’autunno i desideri.
Intoni l’Inverno in un fiato diamantino
riluci il Natale di amore divino .
Poi l’ombra si fa luce
negli intarsi e le incantevole strofe
attendi il germoglio di tutte le rose.
Dov’eri offuscato ora sei cristallino
dov’eri solo ora sei in compagnia .
E quando piove
sei intriso di trina lucente
degli occhi di Dio.
degli occhi di Dio.
Rugiada d'amore in una lacrima.
Paranoici pensieri scritti su dei fogli di carta,
ripetuti giornalmente, come fossero un Mantra,
parole sempre uguali,
seppur ogni giorno, per vergarle, vengano girate e rigirate,
esprimendo sempre lo stesso concetto.
Egoistici esibizionismi dell’apparire,
fatti del dire e non dire,
milioni di poeti e scrittori,
danno sfogo alle loro menti drogate d’inchiostro,
su incolpevoli fogli di carta bianca,
riportando annotate le loro pazzie.
Non vi è silenzio che copra il fruscio della scrittura dei dannati nell’anima,
che stanno a scimmiottar i sommi poeti,
rincorrendo il sogno di un libro pubblicato,
per essere a loro volta, annoverati nell'effimera gloria.
Sian intellettuali forbiti dalle eleganti parole,
oppure ignoranti dal semplice scrivere,
passano ore nel voler raccontare al mondo quello che si nasconde dentro di loro,
elaborato e dettato dalla mente o dal cuore.
Milioni di parole che qualcuno forse leggerà
e, in fretta, dimenticate subito le avrà.
ripetuti giornalmente, come fossero un Mantra,
parole sempre uguali,
seppur ogni giorno, per vergarle, vengano girate e rigirate,
esprimendo sempre lo stesso concetto.
Egoistici esibizionismi dell’apparire,
fatti del dire e non dire,
milioni di poeti e scrittori,
danno sfogo alle loro menti drogate d’inchiostro,
su incolpevoli fogli di carta bianca,
riportando annotate le loro pazzie.
Non vi è silenzio che copra il fruscio della scrittura dei dannati nell’anima,
che stanno a scimmiottar i sommi poeti,
rincorrendo il sogno di un libro pubblicato,
per essere a loro volta, annoverati nell'effimera gloria.
Sian intellettuali forbiti dalle eleganti parole,
oppure ignoranti dal semplice scrivere,
passano ore nel voler raccontare al mondo quello che si nasconde dentro di loro,
elaborato e dettato dalla mente o dal cuore.
Milioni di parole che qualcuno forse leggerà
e, in fretta, dimenticate subito le avrà.
Vorrei parlarti d’amore ma non citando Neruda
semplice crema come diresti un sorriso di bimbo
Virale quanto basta per giungere a te e convincerti
che non c’entra il sesso
Queste cose le sanno le madri
che spingono il cielo dentro maggio
chi altro?
semplice crema come diresti un sorriso di bimbo
Virale quanto basta per giungere a te e convincerti
che non c’entra il sesso
Queste cose le sanno le madri
che spingono il cielo dentro maggio
chi altro?