"Inverno. Come un seme il mio animo ha bisogno del lavoro nascosto di questa stagione."
(Giuseppe Ungaretti)
Dormite, fiori racchiusi nel seme,
ora che la pioggia è lontana,
ora che il suolo è duro
e la terra arida.
E dormiamo
anche
noi,
amore mio,
ora che la vita
è un sogno
sospeso
e
che
nel
lungo
torpore
invernale
nessun affanno
può attraversare
il mallo del cuore.
6 commenti
E siccome il mondo è breve
voglio inventarmi un’alba in più.
La natura, a volte può annoiare…
così voglio parlavi di come sorge il sole
quando la notte termina, e il giorno sale.
Di come la tempesta
possa arrivare in piena notte,
possa arrivare in piena notte,
della vita che è bella se è due volte.
Di quanto sono poche le mattine...
…troppo poche!
Dell’acqua, che s’impara con la sete,
…troppo poche!
Dell’acqua, che s’impara con la sete,
dell’esultanza nell'andare verso il mare,
del mormorio del fiume che scorre dentro noi...del suo errare.
Di quando ho perso il mondo un giorno fa,
Di quando ho perso il mondo un giorno fa,
della stagione fredda senza speranza, senza fede,
che presto...anch'essa passerà!
Laura è la donna di un poeta.
Il suo mondo è bianco e nero.
Tutto quello che non rispetta questa divisione viene inesorabilmente colpito dal suo pennello.
Laura sforna dolci qualche volta. Anche quelli bianchi e neri.
E lo fa solo se c’è qualcosa da festeggiare. In quel caso fare dolci è il suo sogno.
Per il resto la sua cucina è improbabile. Bella ma improbabile.
Il poeta la sera porta il cane fuori e si ferma al bar per una birra.
Quando rientra lei non gli dice “ma dove sei stato!” come fanno tutte le mogli che non sono sposate ad un poeta.
Lei è una Moglie/Musa e gli dice “adoro il sapore della birra sulle tue labbra” mentre gli da un bacio.
E alla fine lui non sa più se va al bar per svago o per lei.
Per farle sentire quel sapore.
Per sentirsi dire quelle parole.
Per farsi dare quel bacio.
Laura dorme nuda abbracciata al suo uomo.
Ogni giorno della settimana, in un abbraccio sempre diverso.
La mattina ha freddo, ma continua a dormire nuda.
Si sveglia per ultima, finge di essere pigra. Lo fa per lui.
Per concedergli di guardare i suoi capelli sparsi sul cuscino.
Per permettergli di tracciare con il dito il profilo del suo fianco.
Perché lui riesca a posarle indisturbato un bacio sulla spalla.
Quando apre gli occhi gli parla dei suoi sogni.
“Io ho un vero stile, fortemente visivo, questo lo sai” dice al suo poeta.
Lei vede. Lui sente.
Il poeta è lui, ma come i migliori poeti è cieco. Ha bisogno della sua Musa.
Guardo questa donna e abbasso gli occhi per l’imbarazzo delle tante cose che abbiamo in comune.
« Le Nove figlie dal grande Zeus generate,
Clio e Euterpe e Talia e Melpomene,
Tersicore e Erato e Polimnia e Urania,
e Calliope, che è la più illustre di tutte. »
Possibile abbia anche io questa regalità?
Io sono la tua Luna, la tua Dea, la tua Regina, la tua Rosa, la tua Luce, il tuo Sogno, la tua Strada, il tuo Posto.
In quanti modi mi hai chiamato in questi mesi?
Questa non è una Poesia. Io non ne so scrivere.
Io non sono un Poeta.
Io sono una Musa.
Il suo mondo è bianco e nero.
Tutto quello che non rispetta questa divisione viene inesorabilmente colpito dal suo pennello.
Laura sforna dolci qualche volta. Anche quelli bianchi e neri.
E lo fa solo se c’è qualcosa da festeggiare. In quel caso fare dolci è il suo sogno.
Per il resto la sua cucina è improbabile. Bella ma improbabile.
Il poeta la sera porta il cane fuori e si ferma al bar per una birra.
Quando rientra lei non gli dice “ma dove sei stato!” come fanno tutte le mogli che non sono sposate ad un poeta.
Lei è una Moglie/Musa e gli dice “adoro il sapore della birra sulle tue labbra” mentre gli da un bacio.
E alla fine lui non sa più se va al bar per svago o per lei.
Per farle sentire quel sapore.
Per sentirsi dire quelle parole.
Per farsi dare quel bacio.
Laura dorme nuda abbracciata al suo uomo.
Ogni giorno della settimana, in un abbraccio sempre diverso.
La mattina ha freddo, ma continua a dormire nuda.
Si sveglia per ultima, finge di essere pigra. Lo fa per lui.
Per concedergli di guardare i suoi capelli sparsi sul cuscino.
Per permettergli di tracciare con il dito il profilo del suo fianco.
Perché lui riesca a posarle indisturbato un bacio sulla spalla.
Quando apre gli occhi gli parla dei suoi sogni.
“Io ho un vero stile, fortemente visivo, questo lo sai” dice al suo poeta.
Lei vede. Lui sente.
Il poeta è lui, ma come i migliori poeti è cieco. Ha bisogno della sua Musa.
Guardo questa donna e abbasso gli occhi per l’imbarazzo delle tante cose che abbiamo in comune.
« Le Nove figlie dal grande Zeus generate,
Clio e Euterpe e Talia e Melpomene,
Tersicore e Erato e Polimnia e Urania,
e Calliope, che è la più illustre di tutte. »
Possibile abbia anche io questa regalità?
Io sono la tua Luna, la tua Dea, la tua Regina, la tua Rosa, la tua Luce, il tuo Sogno, la tua Strada, il tuo Posto.
In quanti modi mi hai chiamato in questi mesi?
Questa non è una Poesia. Io non ne so scrivere.
Io non sono un Poeta.
Io sono una Musa.
Travolge,
come un vento improvviso che stratta le radici
Rompe gli argini,
come un fiume in piena che sfugge al controllo
Illumina il cielo e per un attimo vedi oltre le nubi,
come un fulmine che squarcia il buio...
Ti porta in cima
Ti fa toccare il sole
E quel calore non lo scorderai mai
perchè il solo ricordo ti scalda ancora
Eppure...
era solo un bacio!
Cocci di luce e schegge di vita
sparpagliati sul nero asfalto,
esplosi come polvere di stelle
da menti ricolme di nebbia.
Rabbia scura, bosco di morte.
Dove è il tuo Dio, adesso?
Forse nei grumi di terra e sangue,
in quel tappeto di vetri e lacrime?
Dove trova spazio il vostro Dio,
tra brandelli di muri e grida mute,
per fermarsi ad osservare il cielo
di questa Terra in tumulto?
Sotto questa nera volta,
sotto la nostra pelle calda,
siamo fatti di corpi celesti,
di buio, ed immensa luce.
Non c’è Dio nel sangue versato.
Non c’è gloria nella morte.
Soltanto polvere di sogni infranti
sparpagliati sul nero asfalto,
esplosi come polvere di stelle
da menti ricolme di nebbia.
Rabbia scura, bosco di morte.
Dove è il tuo Dio, adesso?
Forse nei grumi di terra e sangue,
in quel tappeto di vetri e lacrime?
Dove trova spazio il vostro Dio,
tra brandelli di muri e grida mute,
per fermarsi ad osservare il cielo
di questa Terra in tumulto?
Sotto questa nera volta,
sotto la nostra pelle calda,
siamo fatti di corpi celesti,
di buio, ed immensa luce.
Non c’è Dio nel sangue versato.
Non c’è gloria nella morte.
Soltanto polvere di sogni infranti
Scaglia la tua freccia Cupido e colpisci
tutto ciò in me che è silenzio
o che non ha più voce. Lei c’è già stata
e ha visto i miei confini
i delfini sull’onda più lieve
e i ballerini tristi sulla stele
del mio cuore, le mie dita chele
per passi sicuri sulla neve
le ortiche miste ai gelsomini
nel bouquet della mia cernita
di fiori e l’odore di gigli e assenzio
nella pioggia e nei suoi scrosci.
Poi continua con lei, punta diritto
al cuore e velale gli occhi profondi
e chiedi a una Musa di rendere
più dolci i suoi versi, falle ascoltare
quella canzone incisa sul carbone
della mia pelle. Non sarà una bimba
ma è una stella uguale, forse più stramba
delle altre stelle. Del suo cordone
mi voglio vestire e nel suo mare
nuotare lunghe bracciate. Le primavere
arriveranno e saranno altri ricordi
da aggiungere al nostro piccolo muretto.
E dacci una lavagna per contare gli anni
e i baci e fronde d’alberi per sostare
quando c’è il sole a picco e il sonno
è amico. Un filo di seta per unirci
anime e corpi in volo verso l’orizzonte
di tramonti quieti. Prendi bene la mira
non sbagliare, è vorticosa questa sera
e la notte è stata agitata, il ponte
che vedi è inclinato, se sbirci
però puoi notare che il danno
può essere riparato. Dille di amare
e di lasciarsi amare senza affanni.
La notte senza fine
Il sonno fuggito via,
latita e non si fa
più ritrovare,
silenzio sacrale,
sepolcrale quiete,
le feste sono quasi andate,
niente di che,
quando eri bambino,
era tutto più bello,
pulito,
semplice
innocente,
erano altri tempi,
tutto era diverso,
anche il paese,
altri tempi,
di una volta.
Il sonno fuggito via,
latita e non si fa
più ritrovare,
silenzio sacrale,
sepolcrale quiete,
le feste sono quasi andate,
niente di che,
quando eri bambino,
era tutto più bello,
pulito,
semplice
innocente,
erano altri tempi,
tutto era diverso,
anche il paese,
altri tempi,
di una volta.
Cercavo il tuo abbraccio;
Sentire il tuo corpo proteggerti ed essere protetto;
Sogno di essere quell' abbraccio;
Silenzio che canta una tenera ninna nanna.
Lo sogno e lo cerco mentre dormi, temo che il buio ti spaventi e voglio cullarti;
Mi avvicino ti cingo i fianchi ed il tuo respiro diventa serenità.
Da sognatore divento sogno e mi realizzo in un tenero abbraccio
Da sognatore divento sogno e mi realizzo in un tenero abbraccio
Ho camminato senza sosta
fino a che le ginocchia piansero
sul faro fioco della malattia che mi
trascinava ad ogni passo verso il tuo audace movimento.
Ad ogni sorsata di morte,il liquoroso
destino che mi davi
era plagio divino
che non sapevo smascherare.
Solo un addio mi rese nota
la più grande delle solitudini:
il tuo eco violento
come la fame dei miei lombi,
e la più grande delle libertà
pronte a colmarmi la Vita.
Ora sono solo una triste notizia
di tensioni lontane
quanto il nido dei venti
che soffiano a Primavera:
purissima,intoccabile,sconosciuta
a chi,per addolcirmi l'anima,
si fa creatore di zuccherate rose
che sanno solo di tentativi fugaci
di chi non ha mai conosciuto la morte.
fino a che le ginocchia piansero
sul faro fioco della malattia che mi
trascinava ad ogni passo verso il tuo audace movimento.
Ad ogni sorsata di morte,il liquoroso
destino che mi davi
era plagio divino
che non sapevo smascherare.
Solo un addio mi rese nota
la più grande delle solitudini:
il tuo eco violento
come la fame dei miei lombi,
e la più grande delle libertà
pronte a colmarmi la Vita.
Ora sono solo una triste notizia
di tensioni lontane
quanto il nido dei venti
che soffiano a Primavera:
purissima,intoccabile,sconosciuta
a chi,per addolcirmi l'anima,
si fa creatore di zuccherate rose
che sanno solo di tentativi fugaci
di chi non ha mai conosciuto la morte.
Non è vero, che il morale a terra
almeno per me, fa venire l'ispirazione
è un buon stimolo creativo che aumenta
le idee sviluppando la fantasia
con convinzione testarda
Non è vera questa tesi
che in molti sostengono
e forse, se ne vantano pure
all'ombra di un pino
almeno per me, fa venire l'ispirazione
è un buon stimolo creativo che aumenta
le idee sviluppando la fantasia
con convinzione testarda
Non è vera questa tesi
che in molti sostengono
e forse, se ne vantano pure
all'ombra di un pino
La luna adornata
con le sue perle
bianca dama danza
sfiorando vuote terrazze
ed i tetti con i gatti in amore
La notte suona un violino nero,
nero come i suoi occhi
si veste del più liscio velluto
e scioglie i capelli corvini
nel vento profumato
di fiori selvatici
Come donna tzigana
è bella e lontana
Sul tuo cuore ferito
da lassù leggiadra cammina
La notte suona un violino nero
ed un uomo si incanta
incollandosi al cielo
tra le note di un sogno
con le sue perle
bianca dama danza
sfiorando vuote terrazze
ed i tetti con i gatti in amore
La notte suona un violino nero,
nero come i suoi occhi
si veste del più liscio velluto
e scioglie i capelli corvini
nel vento profumato
di fiori selvatici
Come donna tzigana
è bella e lontana
Sul tuo cuore ferito
da lassù leggiadra cammina
La notte suona un violino nero
ed un uomo si incanta
incollandosi al cielo
tra le note di un sogno
Ancora io,
raccolgo i pezzi, ricompongo il puzzle
ho un altro volto...
lo specchio dice "sei tu", gli occhi domandano "chi sei ora?"
Non so rispondere, non lo saprò forse mai
vedo segni che non c'erano,
tracce del tuo passaggio dentro di me,
guardo più a fondo...un solco mi attraversa
è un sorriso
sono ancora io
raccolgo i pezzi, ricompongo il puzzle
ho un altro volto...
lo specchio dice "sei tu", gli occhi domandano "chi sei ora?"
Non so rispondere, non lo saprò forse mai
vedo segni che non c'erano,
tracce del tuo passaggio dentro di me,
guardo più a fondo...un solco mi attraversa
è un sorriso
sono ancora io
Porto dentro me il tuo respiro
un mare in tempesta
è la mia anima irrequieta
dagli occhi scendono lacrimoni,
sono immensi turbini
i pensieri che mai riposano:
-eterne bufere-
in alte cime innevate.
Esiste un linguaggio
che va al di là delle parole
che io concepisco
con i sussulti del cuore,
le negative sensazioni,
le pene, le incertezze...
ho imparato a decifrare
le tue mute parole,
i tuoi discorsi astratti
là dove i tuoi reali pensieri
sono stati sepolti.
Ci fu un cambiamento tra le nostre vite:
hai lasciato alle spalle
ciò che di bello avevi dentro
e gelo hai sparso tutto attorno...
Mi nutro di te mentre
tu
ritieni perverso il mio
fare,
il mio piccolo mondo
si scontra inavvertitamente
e scricchiola,
sotto il peso
delle parole senza senso.
Nell’anima un desiderio d’amore,
sulle tue labbra un sorriso
appena accennato,
mentre la distanza aumenta.
Un fiume in piena scorre
scompigliando
i confini della mia anima,
com’è piatta l’anima quando
non trova sbocco.
Mi trovo nella tua ombra
riesco a mala pena a vederti,
con il tuo bel vestito rosso
eri un incanto,
ora
neanche sento il profumo.
E da lontano i tuoi occhi lucidi
chiamano il mio nome,
ma ti fai condizionare.
Scivola attraverso la clessidra
il tempo,
mentre le ore scavano un
fossato
in un momento mi sento minuscolo.
Raggiungimi se puoi e non lasciarmi
solo,
toccami l’anima e comprendimi
se puoi.
tu
ritieni perverso il mio
fare,
il mio piccolo mondo
si scontra inavvertitamente
e scricchiola,
sotto il peso
delle parole senza senso.
Nell’anima un desiderio d’amore,
sulle tue labbra un sorriso
appena accennato,
mentre la distanza aumenta.
Un fiume in piena scorre
scompigliando
i confini della mia anima,
com’è piatta l’anima quando
non trova sbocco.
Mi trovo nella tua ombra
riesco a mala pena a vederti,
con il tuo bel vestito rosso
eri un incanto,
ora
neanche sento il profumo.
E da lontano i tuoi occhi lucidi
chiamano il mio nome,
ma ti fai condizionare.
Scivola attraverso la clessidra
il tempo,
mentre le ore scavano un
fossato
in un momento mi sento minuscolo.
Raggiungimi se puoi e non lasciarmi
solo,
toccami l’anima e comprendimi
se puoi.
Perché soffro?
Sei qui
Sei con me
Mi ami
Mi ami di più
Ti amo
Ti amo di più
Non tornerei mai indietro per riavere quello che avevo prima
Sono piena di te
Riesco a renderti pieno di me
Riesco a renderti pieno di me
Sono di nuovo "mia"
è "mia" la mia vita
è "mia" la nostra storia
è "mia" la mia vita
è "mia" la nostra storia
Perché soffro?
La ferita brucia
Il passato si mette sempre davanti ai miei occhi
Se lo ignoro, torna nei sogni per colpirmi forte
Perché soffro?
“Nescio, sed fieri sentio et excrucior”