Club Poetico

Baciami al buio
la notte è un soffio di pace,
tutto tace nel riflesso di un calice rosato.
Cin sotto le stelle, 
Cin alla giovinezza che passa,
Cin alle belle abitudini,
ai sogni incompiuti,
 alla gioia del cuore,
aperta, urlante e accesa
come un mazzo di papaveri ardenti,
i nostri pensieri
caldi come il pane.

Morenti riflessi di schegge disegnan parabole cascanti, nel buio che mai fu più buio, nel buio già perso degli anni. L'impatto, col suolo, ne incendia i ricordi, lasciandola al fumo e al passato lontano. Fra mille frammenti ritrova la sete, sopita da sempre che mai fu pacata. Morente riflette, vestita da festa, un solo barlume poi fine serata, cogliendo le schegge di fu giovinezza, cogliendo l'essenza di quello che è stata.

 

 
 
 

Sarà che non sei in pace con te stesso,
sarà che mancano sempre le voglie,
sarà una zanzara a portarti al progresso,
ma intanto il vento vede la cartaccia e la coglie.

Tutto questo ignorare un fiume malato,
tutti gli esperimenti bucando l'acqua in vena,
sarà che non ricordi dove sei cresciuto,
sarà che non pensi se ne vale la pena.

Sarà che per tuo nonno non era importante,
sarà che si fidava delle parole della natura,
non indagò oltre come fece altra gente;
l'altra gente che ne ha fatto spazzatura.

Sarà che questo treno preso da un abbaglio
non c'ha più visto inciampando sulle rotaie;
sarà che era un pretesto per trovare il meglio,
sarà per questo che noi viviamo di topaie.

Sarà che tuo nonno pensava a luci spente,
sarà che sapeva che chi corteggia il fuoco
alla lunga non sa più essere un amante,
sarà che alla fine per sbottare gli basta poco.

E ti fermi un attimo a guardare la tua vita
e sai che è quella adesso è quella 
e se non puoi farci nulla per cambiarla non ti resta che viverla 
e ti fermi un attimo e ti rendi conto che non ci sono soluzioni
adesso non ci sono soluzioni
e se non puoi farci nulla per trovarne una non ti resta che accettare la situazione.
e ti scende una lacrima e capisci che disperarsi non porta a nulla 
se non a disperarsi di più.
tanto vale viverla con consapevolezza che adesso è cosi 
e che amareggiarsi non porta a nulla .
e ti fermi ancora un attimo lasciando passare quel pensiero negativo.
con nella testa e nel cuore una sola cosa da fare ...fare un bel respiro profondo e proseguire sorridendo comunque...adesso.

Si consumano le parole
dietro un sottile filo di voce
supplicando ai tuoi occhi
di poter ancora brillare
e far morire alle prime luci
dell'alba che si colora di te.
Tu resti ad ascoltare in silenzio
per paura di cadere
dove solo tu sai le tracce
e dici e non dici
e poi vorresti inseguire
la voce ma ti fermi
ad ascoltare il rumore del mare
e mentre le onde scavalcano
i tuoi pensieri il tuo cuore
ti sussurra "puoi ancora brillare"!

Vidi quel vecchio sul dondolo stanco,

una paletta inanimata sul grembo teneva

e quella piccola mosca che sulla mano posò

con la paletta schiacciò, chissà se qualcosa provava.

 

Morendo la mosca nessun suono emetteva,

il vecchio pensava "Non si può chiamar neanche Morte",

è bastato un secondo secco che il dolore ignorava,

piccola mosca, piccolo urlo di strazio, dannata sorte.

 

Piccola mosca, flebile Crac! e nessuno più ne parlerà,

come te a miliardi in questo mondo di vincenti,

nessun si chiedeva cosa fossero i nei della società,

il Paradiso è dei grandi, non importa se ti penti.

 

Perché nello schianto la piccola mosca ruggiva

ma non si sentiva perché i giganti fan rumore,

piccola macchia nera che non peccava e gemeva,

piccolo il corpo, ma d'un uomo il dolore.

 

Schiacciando la mosca si colpì anche la mano,

così si accorse che una paletta fa male,

e se nel piccolo insetto la vita ignoriamo,

con gli occhi troppo grandi per le verità osservare.

 

Il vecchio si rese conto in quello squittio

che a quella mosca dei grandi sogni strappò,

che aveva sputato in faccia a qualche dio,

così sollevò la paletta e un colpo si sparò.

 

Zampilli ovunque schizzano  
alti... bassi...una festa 
sprizzano gioia, felicità. 

E’ stata sempre li da secoli 
ma solo adesso 
la vedo in tutto il suo splendore. 

Ammirarla profonda emozione 
mentre il sole illumina 
ogni getto 

danandogli 
riflessi particolari 
sfumature magiche. 

Forse sono io 
che vedo felicità 
anche nell’acqua 

e il mattino si accende 
di particolare luce
quella dell’anima, del cuore.

Bambini in giostra rincorrevano il canestro
piazze di pelle senz’auto sull’asfalto
con lo sguardo strafottente giocando a palla
dai colorati tratti dell’infanzia in spalla.
Domeniche silenziose sospeso il chiasso
nel silenzio d’una Napoli viva nella sua morte
scrostando vene d’isolati all’insipiente passo
tra giri invisibili di miele in vuote strade sporche.
Muta, gela l’anima al movimento speso
rasente lo scordato richiamo del grigio fosso
su muri sventranti vinto lo sporco addosso,
come quando costruisci solitudini di paura
senz’occhi in vita, fuggendo muto il gioco
correndo senza cedere al muro di cera
perché dentro la disperazione v’è solo arsura.
Sbiaditi odori nativi di cime di rapa
e parole sulle scale di mamma ansia e sale
con quegli occhi verdi che scrutarono ragioni
tratteggiando in dono i miei solitari domani.
Mi dedicai a sistemare le valigie pronte
ricucendo distanze intrecciate al tronco
rinsecchito cuore nel suo ululare,
smise così il tempo di germogliare
con l’odio nell’anima per una città che sapevo amare.
Sussulto ogni volta che rigurgiti di ferite vive
riemergono in me dal fondo amato
insieme a coloro che mi chiedono di tornare.
Appesi alle pareti incartate lentiggini e vezzo
una scugnizza col suo golfo sul petto
avendo follia nel cuore al ritmo di tarantella
come piccioni in amore sui cornicioni a bretella.
Ma Napoli colora schiamazzi e baldorie
partorisce balconi decomposti di storie e costumi
cullanti istanti reietti fumi d’ammuina
a chi ancora si domanda i perché della vita.
Come spiegare l’intuizione, cosa rispondere
tacendo al vero il senso della ragione
quale il mio ricordo della fanciullezza stata
nel fondersi con la mia fantasia di strada
l’essere favola scritto in un modo così pulito
forse con poca poesia ma con così tanto fiato.
 
 

 
 

Lasciaci ancora attraversare
la strada idiota del bel pensiero
con la spinta del vincitore
con lo spasmo dell'atleta
con la tranquillità di chi riposa
mentre osservi
dai suoi bordi in fiamme
la profonda caverna delle tentazioni
giusto per convincerci che
la paura, non ci accompagnerà

E nel cader lento degli sguardi
mostraci come i nostri fratelli
sono nemici, avversari nascosti
ma vicini

Vedremo la meta promessa
il risultato giusto che ci attendeva
tutti
senza aver proferito calunnie 
e brandito bastoni

E sarà il gioir e ritrovarsi
di zingare passioni
fino alla perdizione

Se ne sta li dentro, chiuso 

come la puzza in cantina 

se ne sta li dentro recluso 

 

l' aver studiato non ti da la lode 

di diventar menefreghista 

di chi almeno in faccia vederti vuole

 

esci fuori respira st' aria viziata 

come la tua camminata

osserva la sofferenza radicata 

 

ma tu non esci la stanza é bella 

colma di fogli e penne firmate 

ma il malato non l' osservi in cartella

 

non lo vedi dai globuli bianchi 

non lo vedi dai globuli rossi 

ma dagli sguardi atroci e stanchi

 

dalla bocca serrata ,il sopracciglio,

 che quasi sparisce  dal dolore 

e cerca nelle urla un mezzo appiglio 

 

non me ne voglia il medico 

più che una lotta é una speranza 

lungi da me esser polemico

 

ma sta vita é una sola 

e seppur tu allunghi e curi

meglio é viver bene un ora 

che arrivare a dire stufi

  -quando arriva la mia ora?
 

La mia anima inferma
Depone il dolore
Ai piedi del cupo destino,
 
Dal campo vicino
Sacrifica il cuore
Che ancora il vagare non ferma.
 
Sarà per la crisi violenta
Che porta miserie africane
Ai lidi già poveri e tristi
 
Di orrori di schiavi già visti
Da donne isolane
Di nera pupilla già spenta.
 
Ma l’anima è persa
Per oggi e perfino domani
Senz’una speranza
 
Ne tetto ne pallida stanza
Son vuote le mani
E muore nel pianto sommersa.