Addio magione antica ed adorata,
che per prima ascoltasti i miei vagiti
e poscia della mia vita il progredire:
infanzia, adolescenza e giovinezza,
nonché maturità e vecchiaia odiosa.
Il mio diletto nido ora non è più lì,
è svanito con i cimeli ed i ricordi .
Addio, amata dimora dei miei avi;
addio per sempre, pur se ancora vivo.
Or non ascolto più i dolci accenti,
che in estasi mi mandavano ogni dì
nell’illusoria immensità e sublime,
dov’io la celeste volta, pensieroso,
contemplavo, mentre le note deliziose
rendevano l’esistenza meno greve.
Solo i miei lai ancora ascolto in versi,
fidi compagni del mio lungo viaggio;
ad essi imploro spesso un po’ di lena
e di star vicino a me, finché le Moire,
potenti e macabre signore del destino,
filanti lo stame dell’incerta donna,
non mi avranno serrato le pupille.
Vecchio, vago da una tana all’altra
senza meta, mirando volti ignoti;
stanco di salire e scendere ogni dì
le faticose rampe delle scale altrui.
Una pietra or attendo che mi copra
sì, come un lenzuolo fresco e lieve
per obliare il tutto della tetra vita,
che mi fu avara sin dal primo sole.
7 commenti
Ora che il tuo tempo
si immerge
nel lento fiume
crepuscolare,
ora
che l'incanto di giovani
femmine
non coglie più il tuo ardire,
ora
rivolgi a me il tuo sguardo.
Ma cosi poco
del tuo amore
doni,
e cosi tanto prendi.
Lontano il tempo
in cui ricchezza e grazia
ghermivano la tua passione,
io sono poco,
forse,
eppure ti amo
ma astratta, e microscopica
mi ami a morsi
come una mela
di cui poi getti il torso.
C’è un pezzo d’inferno
che arde e non mente;
che arde e non mente;
scrive pagine e non passa,
l’equazione resta.
Dentro la stanza è rimasto l’odore
spazio appassito, senza clamori.
Con solitudini alte, nel vuoto migliore
esploro ed imploro
esploro ed imploro
i labirinti e l'errore.
E' suolo doloroso
da brivido inesploso,
eternità dirottata
da un compasso fuori centro;
il cerchio era virtuale
la trama ingrata.
Ora qui ,
la nebbia torna sempre,
Ora qui ,
la nebbia torna sempre,
il cielo mormora
di quella falsa traccia,
di quella falsa traccia,
scheggia spietata che s'innesta
che brucia come 'inferno,
che brucia come 'inferno,
che sa solo d'eterno.
Smossa dalla corrente
affiora simil melma
la stirpe dei Pipinidi impettita
dal fondo viscido della città sommersa
prima invisibile e inerte
ora contamina di putrescenza il fango.
Tronfia di fresco stemma comitale
lustra di concessione sine cura
ligia alla rotta a dritta, sacripante.
Pronta già è la stesura dell’Annale
e la prebenda frusta ai ministranti,
purché giurino tutti.
affiora simil melma
la stirpe dei Pipinidi impettita
dal fondo viscido della città sommersa
prima invisibile e inerte
ora contamina di putrescenza il fango.
Tronfia di fresco stemma comitale
lustra di concessione sine cura
ligia alla rotta a dritta, sacripante.
Pronta già è la stesura dell’Annale
e la prebenda frusta ai ministranti,
purché giurino tutti.
Se mai vorrai sarò qui, attento, ad ascoltare
se mai lo vorrai io resterò per accarezzare
parole lente, sommesse frasi
e un cuore alla deriva da poter ancorare.
Aspetterò seduto sulla riva di questo oceano mare
che la tempesta plachi,
e il vento cessi di soffiare .
Se lo vorrai io sarò qui ad aspettare
se mai vorrai avrò il mondo, il mio mondo
e te lo saprò donare.
Io sarò qui attento ad ascoltare
il lento trascorrere del tempo
e le tue frasi ormai indistinte che il vento mi vorrà portare.
se mai lo vorrai io resterò per accarezzare
parole lente, sommesse frasi
e un cuore alla deriva da poter ancorare.
Aspetterò seduto sulla riva di questo oceano mare
che la tempesta plachi,
e il vento cessi di soffiare .
Se lo vorrai io sarò qui ad aspettare
se mai vorrai avrò il mondo, il mio mondo
e te lo saprò donare.
Io sarò qui attento ad ascoltare
il lento trascorrere del tempo
e le tue frasi ormai indistinte che il vento mi vorrà portare.
Strana e' la vita
a volte bussa con le dita
ti chiama alla forza
e ti dà sollievo
ti rema contro
e sei nel ghetto.
ti ritrovi sola
e hai moltitudini da scartare
ti mette alla prova
con sottile ironia
e tu ci caschi senza problemi
perché in fondo è una bugia
di bimbo innocente
che ancora non conosce niente
cosi ti pari e salvi la faccia
ma a chi poi piaccia?
inguaribile vita malata dentro
non lo e' per niente
illude solo la gente
ma è ricca di gioia
esplosioni e colori
basta solo percepirne gli odori
goderne le onde
e captarne gli umori
respirarne l'incanto
e allora questa vita
non sarà buia ma un vanto.
Quale confine
sottende l'universo,
se poi le porte
della conoscenza
si fermano
al limite della scienza?
Potessimo uscire da esso,
forse troveremmo
i confini della nostra mente.
Infiniti nello spazio.
Finiti negli occhi
del nostro pensiero.
Alla sua festa, la vanità,
volendo ridere e scherzare,
invitò a festeggiare,
la furbizia, l’arroganza,
la malizia e tutti coloro
che, come lei, sanno solo vantarsi.
Invitò poeti, scrittori, musicisti,
compositori, attori, registi
e tutti questi si trovarono a loro agio,
perché si sentivano a casa loro,
come la maggior parte degli artisti
che d’arte e d’apparenza vivono.
Però di due, si dimenticò,
l’amore e l’umiltà,
che considerò povere e banali
e di scarsa visibilità.
Purtroppo, anche se molti
le decantano in parole e scritti,
e spesso le dipingono ed esaltano,
subitamente, le dimenticano,
raro, chi le fa vivere dentro di sè.
Come sbagliò, povera vanità,
credette di avere la ricchezza
e non si accorse
di coltivare, all'inverso, la povertà.
Cavalcando le onde
nel centro dell'oceano
il mare coccola
sorride.
La navigazione
prosegue
affrontando
gli ostacoli della vita.
Ammiro, respiro
il mare
guardo l'aurora che nasce
con la speranza nel cuore.
La vita continua
nella penombra della sera
lascio ad altri la convinzione
della perfezione.
Lascio tutto
nella convinzione
di vedere
quello che non esiste.
La vita continua
fra guerra e pace
nel silenzio
nella monotonia della vita.
Lievi tratti di matita
sopra fogli sparsi
come piccoli rilievi
di un atavica scrittura
lasciano setosi intrecci
e nel tempo che lento scorre
non si ferman le parole
escono fluide dalla bocca
come fiumi neri.
coprono viso e occhi
marchiandole a fuoco
salgono sulla fronte
e nella mente s'impregnano per ricordare
ciò che rimane.
musica di voce che decanta poesie
come inutili armonie.
Tutto scorre a porte aperte,
in sonno e in veglia.
a ciascuno il suo, naturalmente.
La vita forse è altrove,
sulla collina azzurra,
nelle foreste selvagge
o vicino al cuore,
alla sua indole da fuorilegge.
Il valzer è sempre quello degli addii
anche il respiro fugge
il cavaliere lotta con la morte.
Le porte sono sempre aperte
il sonno e la veglia
nel giardino è la cenere.
Ed è stato uno scherzo
il seminario della gioventù
con il suo punto di non ritorno
mentre la clessidra impazza
misurando il giorno.
Ma si …
…forse è meglio una scrittura
al femminile, di rosa cenere
con i vari aspetti dell’amore
e il libro del riso e dell’oblio,
dello stupore!
Il sax basso suonato da un bambino
senza valzer degli addii,
un tè e quattro chiacchiere.
Tre sentieri per un lago
e amori verdi sul petto d’ossido
un andar contro ogni passato prossimo.
Sui legni verniciati,
sugli avori e sugli argenti,
sui cristalli e sugli ottoni;
agli angoli delle cornici
sui fogli e le matite,
un punto di felicità
con un bianco di titanio.
Sulla pelle rosea e dentro gi occhi
la luce che si sposta
il cuore che si muove
in momenti puntiformi
nel pulviscolo chiarissimo
tra difficili colori informi.
Il fascio luminoso ancora fluttua,
scivola negli interstizi qua e là
fra le cose,
precisissimo,
ma d’inderteminata verità:
è insieme dentro e fuori
forma e polvere del niente.
Solo moti puntiformi
brevi tocchi di titanio bianco,
del cosmo luminoso e la sua sfera,
dove anche i versi
ritorneranno
Aria.
Eppure il brivido era preciso
come l’estate in corso
e anche l’acqua era la stessa,
uguale la riva e nessun confine.
Eravamo così vicini
che io frugavo le tue rughe
come strade già percorse
già incontrate,
come noi.
Inghiottivamo la vita poco a poco,
e il linguaggio dei corpi
non ci dava pace.
Come due vele sanguigne
non si riusciva più a salvarsi;
lo stridore era sabbioso
che accoglieva ogni piacere
in quell’orbita assolutamente uguale.
Il tuo volto, io
lo avevo già desiderato
lo avevo già desiderato
e anche la tua voce.
Aveva le nostre vite già trascorse
e racconti andati e nuovi
in cui spesso ti chiedevo:
come si fa a trovarti?
Come si fa a tenerti
se il brivido è così preciso?
se il brivido è così preciso?
E anche l’orbita fu uguale
seppur breve, con cicatrici forti
nella cornice senza un quadro
appesa al cielo col suo nome lontano.
Così , subito dopo,
parlavamo d’astrazioni,
rivelazioni libere
come rivelazioni alcooliche.
Eravamo immersi, persi,
nell’avvenire del grande crimine
della nostra miseria
che ci rendeva belli.
Il nostro taglio era impeccabile
come il nostro amore nato ad arte
solo,
come ogni luce, irrangiungibile.
come ogni luce, irrangiungibile.