Che cosa è morire…
la pace di un momento
un sospiro, un’illusione
un canto
è la voce più alta di un cielo
che intona note di tristezza
un fiume
dove scorre dolce l’amarezza
è l’aria che si infiamma
una sorgente …
un volo libero
è cadere … risalire …
è una sconfitta
una speranza
il sonno nella sua accoglienza
è la felicità che si consuma
un sogno
che lentamente sfuma …
è la madre di ogni tempo
è la misura colma di una notte
dove danza un’anima scolpita
è un pianto, un dolore
una ferita
è un paesaggio, una città
è un abbandono
una fatica
O il senso vero della vita?
è un amore che si placa
un lamentola pace di un momento
un sospiro, un’illusione
un canto
è la voce più alta di un cielo
che intona note di tristezza
un fiume
dove scorre dolce l’amarezza
è l’aria che si infiamma
una sorgente …
un volo libero
è cadere … risalire …
è una sconfitta
una speranza
il sonno nella sua accoglienza
è la felicità che si consuma
un sogno
che lentamente sfuma …
è la madre di ogni tempo
è la misura colma di una notte
dove danza un’anima scolpita
è un pianto, un dolore
una ferita
è un paesaggio, una città
è un abbandono
una fatica
O il senso vero della vita?
15 commenti
Trovarsi sospesi sul mare
accarezzando la brezza della sera
la stessa che con mani invisibili
accarezza i capelli;
Vedere il sole che lentamente si annega,
tingendo con il suo sangue l'acqua salmastra
e noi inermi spettatori degli indelicati eventi
che la natura ama dedicarci,
mentre dà lezioni gratuitamente sulla sua filosofia.
Una grande esperienza che non ha prezzo;
Una grande domanda,
la cui risposta tende ad infinito.
Questo doversi dire sempre “tutto
bene” se ci s’incontra presuppone
norma esitante e che sia proprio il lutto
a esprimere tendenza nell’azione.
Quel bene è un picco in cima eppure ha il fondo
ricco di limo - vecchio sotto sale -
è auspicio instabile di specchio al mondo
sporto nel vuoto a tangere un crinale.
Questo ci lascia amore quando tace
curva anelastica, più orizzontale
del mare senza anelito, la pace
che non minaccia più castigo o male
l’indifferenza a un fiore o alla vorace
malizia d’un virgulto che ci assale.
bene” se ci s’incontra presuppone
norma esitante e che sia proprio il lutto
a esprimere tendenza nell’azione.
Quel bene è un picco in cima eppure ha il fondo
ricco di limo - vecchio sotto sale -
è auspicio instabile di specchio al mondo
sporto nel vuoto a tangere un crinale.
Questo ci lascia amore quando tace
curva anelastica, più orizzontale
del mare senza anelito, la pace
che non minaccia più castigo o male
l’indifferenza a un fiore o alla vorace
malizia d’un virgulto che ci assale.
tolgo la giacca
i cromosomi
il nucleo dei pensieri
gelo di capelli corti che scuce i “sono”
e vesto indiano di acchiappasogni a pendenti
-Artide in Antartide-
di fiori incorono viso, tempie
e righi di chitarra scorrono fra mani e il quando
La gazza ladra ha rapito il mio diamante
i cromosomi
il nucleo dei pensieri
gelo di capelli corti che scuce i “sono”
e vesto indiano di acchiappasogni a pendenti
-Artide in Antartide-
di fiori incorono viso, tempie
e righi di chitarra scorrono fra mani e il quando
La gazza ladra ha rapito il mio diamante
Entro il tempo di un tetro Medioevo,
solo roghi, per pescatori di emozioni;
né una musica da camera sincera
per gli eccelsi ascoltatori della sera.
Il Padre Eterno non ha fatto alcuna apparizione
come se ormai fosse tutto vano,
bloccato nel suo Caos Primordiale e metropolitano.
L’Eden è stato sconfitto
nell'ultimo conflitto di mercato
nell'ultimo conflitto di mercato
e non esiste neanche un fuori città
per il fine settimana.
La corsa è a perdifiato,
La corsa è a perdifiato,
gli orologi sono troppo svelti:
hanno ore bugiarde
e gambe corte.
Ma dove sono i fanciulli
a cui raccontare storie disinvolte?
La terra è diventata adulta
il cuore ha esaurito la passione
e ha sposato la Ragione.
Eppure entro i lunghi tramonti d’altri tempi
suonavano i violini per gli innamorati!
I violinisti erano pur sempre molto acclamati!
Ora, gli uomini hanno deciso di non assomigliarsi
così ogni opera d’arte ha perso il proprio orientamento:
tra est e ovest è stato solo un piccolissimo istante.
Senza tempo.
Oh, fumo di quest’epoca…il lontano è assai vicino:
il fotografo è esterrefatto dell'invisibile destino.
“Tutti abbiamo udito la donnetta che dice: "Oh, è terribile quel che fanno questi giovani a se stessi, secondo me la droga è una cosa tremenda". Poi tu la guardi, la donna che parla in questo modo: è senza occhi, senza denti, senza cervello, senz'anima, senza culo, né bocca, né calore umano, né spirito, niente, solo un bastone, e ti chiedi come avranno fatto a ridurla in quello stato i tè con i pasticcini e la chiesa.”
(Charles Bukowski)
Hola Chapo
querido amigo
“El rey del barrio”
“La vieja escuela”
¿A dónde vas?
¿Cómo estás?
Espérame.
También
de mí
un
poco
de cosas.
No no no no,
no no no no no.
Non è più il sogno
che sublima lento,
questo lungo ago
che non punge
ma uccide.
◦“Ogni tipo di dipendenza è cattiva, non importa se il narcotico è l’alcol o la morfina o l’idealismo.”
(Carl Gustav Jung)
Fogge indefinite di un corpo
non ancora compiutamente modellato.
Aurora:tempo nitido che illumina di vermiglio
un giorno ancora da scoperchiare.
Un lasso che potrà
trasfigurare in un'emozione rosea
o degenerare in cupo abbattimento.
Crepuscolo:tonalità cromatica
di occhio illuso di turchese:
preludio di una notte turbolenta,
animata da angoscianti sogni.
Prefazione di un'anima pia
che lascia un corpo piagato
che ora tace,
per librarsi
verso una sempiterna pace.
non ancora compiutamente modellato.
Aurora:tempo nitido che illumina di vermiglio
un giorno ancora da scoperchiare.
Un lasso che potrà
trasfigurare in un'emozione rosea
o degenerare in cupo abbattimento.
Crepuscolo:tonalità cromatica
di occhio illuso di turchese:
preludio di una notte turbolenta,
animata da angoscianti sogni.
Prefazione di un'anima pia
che lascia un corpo piagato
che ora tace,
per librarsi
verso una sempiterna pace.
Meglio non guardare le motivazioni
Cosa precede il ruggito è metafisica del far male
e nel poeta prima che scriva?
Un suono nel petto
equivale alla gravità di una pagliuzza
Come vorresti sopravvivere nella savana?
Declamando al re leone?
Calcola dunque
Quanto vale uno sprazzo di energia
Nemmeno il peso è generoso
Sbattere qua e là
è il suo modo di considerarti niente
La legge è per quelli che cadono accelerando il passo
Senza tentare di aggrapparsi al cielo
Cosa precede il ruggito è metafisica del far male
e nel poeta prima che scriva?
Un suono nel petto
equivale alla gravità di una pagliuzza
Come vorresti sopravvivere nella savana?
Declamando al re leone?
Calcola dunque
Quanto vale uno sprazzo di energia
Nemmeno il peso è generoso
Sbattere qua e là
è il suo modo di considerarti niente
La legge è per quelli che cadono accelerando il passo
Senza tentare di aggrapparsi al cielo
Cupi i pensieri
che mi
accompagnano
in questi giorni.
L'angoscia
mi assale.
Lenta, prende
lo stomaco.
Pervade l'animo
e tutto il corpo
fa vacillare.
Cammino a stento
tra piccole mani
infangate...
Tra braccia tese
che chiedono
aiuto...
Bocche lacerate
dal dolore,
gridano...
inascoltate.
Avanzo tra massi
d'indifferenza
e sabbie liquefatte.
Qua e là, affiorano
teneri boccioli,
presto trangugiati
e dimenticati.
Mentre sale
violenta l'onda
sul mare dell'odio.
E il grido
di un bambino
si perde tristemente
tra i lamenti
di un mondo
agonizzante.
Guardo tutto questo
e lentamente
la mia anima
spicca il volo...
lontano da qui!
Nell'ombra mi perdo
sotto aloni e tra piccole trame
di una mente che non riposa
e alacre lavora senza posa.
so' di non aver molto da dare
solitaria anima grigia
sporcata da sentimenti
che non sanno dare frutto
invoco a volte aiuto dal cielo
ma e' muto pure Dio
mi guarda e chissà cosa pensa di me
di questa donna strappata dentro
che in superficie e' piena di luce
che riflessa su gli altri dona pace
ma per lei, non né e' capace
cosi mi perdo tra soffi e parole
bruciandomi con il mio stesso sole.
Non sono uomini,
non sono umani,
non hanno un anima.
Predatori d'innocenza,
nascosti dietro malattie inesistenti.
Crudeli,
avidi di potere.
La sola priorità é il proprio godimento,
mentale,
fisico.
Niente umanità,
caduti in un abisso senza fine.
Povere creature,
finite nelle grinfie
dell'aridità umana,
sono insudiciate
dal loro tocco malvagio.
Orrore,
disgusto.
Pochi vengono fermati.
Molti si fanno forza della paura,
delle povere vittime.
non sono umani,
non hanno un anima.
Predatori d'innocenza,
nascosti dietro malattie inesistenti.
Crudeli,
avidi di potere.
La sola priorità é il proprio godimento,
mentale,
fisico.
Niente umanità,
caduti in un abisso senza fine.
Povere creature,
finite nelle grinfie
dell'aridità umana,
sono insudiciate
dal loro tocco malvagio.
Orrore,
disgusto.
Pochi vengono fermati.
Molti si fanno forza della paura,
delle povere vittime.
E sentirti raddoppiata, la voce sfalsata
di qualche secondo, il vibrato di un bacio
a ridosso del finestrino. Si, chiudiamo
gli echi per aprire le ali quando da soli
le partenze e gli arrivi sono tappeti
di piume nel buio del castello di specchi.
Se l’acqua ci bagna - non il getto sugli occhi-
quasi a lavare ogni traccia del passato - beati
gli smemorati- noi a muoverci negli angoli
più lontani dal baricentro. Ci rapiamo
ogni respiro, le gocce di talento, il laccio
già allentato, qui nella nostra croce rivoltata.
