Lascia ch’io insegua sul finire la tregua
la voce allevata a sognare fragili tempeste
per illuminare l’inquietudine del vivere
con la malia di colorare l’assoluto corso
imbastito di sogni precari d’un pensiero imploso
immagini allevate alla deriva dal buio intimo
cullante accidenti covati lungo il percorso.
Lascia ch’io faccia male la somma e la culli
di parole amate nella solitudine del gioco
nostalgiche rincorse di smorfie grottesche
dall’inchiostro infuso di scrittura
all’alba dell’occhio nuovo.
E che il compreso sia un tempo infinito
allevato di dolcezza nell’incerta e sorda incompiuta mestizia
d’un aquilone che nel cielo liberatosi dal filo
di certo non si cura dove andrà a finire
perso nel profondo etereo infinito volo
fluttuando lieve, come piuma senza memoria.
Lascia, infine, amore ch’io insegua ossessiva
il mio destino di scultura incompiuta
il soffio tenue d’un’anima smarrita
lungo pendii pietosi dell’io
lungo pelle inarcata da fanciullesca passione
a cercare nella sabbia il tesoro più grande,
la mia sola ragione: l’illusione.
la voce allevata a sognare fragili tempeste
per illuminare l’inquietudine del vivere
con la malia di colorare l’assoluto corso
imbastito di sogni precari d’un pensiero imploso
immagini allevate alla deriva dal buio intimo
cullante accidenti covati lungo il percorso.
Lascia ch’io faccia male la somma e la culli
di parole amate nella solitudine del gioco
nostalgiche rincorse di smorfie grottesche
dall’inchiostro infuso di scrittura
all’alba dell’occhio nuovo.
E che il compreso sia un tempo infinito
allevato di dolcezza nell’incerta e sorda incompiuta mestizia
d’un aquilone che nel cielo liberatosi dal filo
di certo non si cura dove andrà a finire
perso nel profondo etereo infinito volo
fluttuando lieve, come piuma senza memoria.
Lascia, infine, amore ch’io insegua ossessiva
il mio destino di scultura incompiuta
il soffio tenue d’un’anima smarrita
lungo pendii pietosi dell’io
lungo pelle inarcata da fanciullesca passione
a cercare nella sabbia il tesoro più grande,
la mia sola ragione: l’illusione.
3 commenti
M’hai invitato a venì a vedè
er calcio alla tv su da te.
Io nun volevo famme giudicare
quanno ‘n pallone vedo rotolare,
perché so ‘nartro omo quanno tifo,
so l’ombra de un umano, faccio schifo!
M’accoji sur divano e attorno a me
piazzi li stuzzichini e un po’ de the,
me pare quasi d’essere in tribuna
de cui nun ho dimestichezza arcuna
Accendi la tv a schermo nero.
granne come…un cimitero intero.
Me fai senti come un gran pascià
me trovo a dì : che cosa ce sto a fa !
Abituato ar mio vecchio mobilio,
me sento come er papa ar gran consijio !
Te siedi cor tuo garbo accanto a me,
indossi er tricolore come un collier.
E mo che la partita è iniziata
te strigni a me, sei quasi impaurita.
Io lo sono forse più de te,
t’abbraccio e nun domandà perché.
‘Na vita ce sta sempre quarche cosa
che pe scacciarne n’artra è più ‘mperiosa.
Comincio a stringette ed arrivamo ar dunque,
a partita può aspettà e poi comunque….
“Amò, me dici, stanotte cosa famo ?”
“ ‘A rivincita amò, chi ce trovamo !”
er calcio alla tv su da te.
Io nun volevo famme giudicare
quanno ‘n pallone vedo rotolare,
perché so ‘nartro omo quanno tifo,
so l’ombra de un umano, faccio schifo!
M’accoji sur divano e attorno a me
piazzi li stuzzichini e un po’ de the,
me pare quasi d’essere in tribuna
de cui nun ho dimestichezza arcuna
Accendi la tv a schermo nero.
granne come…un cimitero intero.
Me fai senti come un gran pascià
me trovo a dì : che cosa ce sto a fa !
Abituato ar mio vecchio mobilio,
me sento come er papa ar gran consijio !
Te siedi cor tuo garbo accanto a me,
indossi er tricolore come un collier.
E mo che la partita è iniziata
te strigni a me, sei quasi impaurita.
Io lo sono forse più de te,
t’abbraccio e nun domandà perché.
‘Na vita ce sta sempre quarche cosa
che pe scacciarne n’artra è più ‘mperiosa.
Comincio a stringette ed arrivamo ar dunque,
a partita può aspettà e poi comunque….
“Amò, me dici, stanotte cosa famo ?”
“ ‘A rivincita amò, chi ce trovamo !”
C'è il vento oggi,
che parte distante
dal luogo del tempo,
e porta una lieve carezza
rinchiusa tra pagine scritte.
Riemerge,
tra nebbioline di giorni
e velati pensieri,
tenendo per mano
un ricordo lontano.
Rimane il sorriso
e il rumore di un'onda,
che rinsacca la riva,
e resta un'impronta
sulle sponde di un lago.
C'è il vento oggi,
seduto su quella panchina,
solitario, leggero e in silenzio.
C'è il vento oggi...
e quella carezza
nel luogo del tempo.
Mé sale le scale Signùr,
'if salìde a pò Ó
per nà söl Monte Calvario.
Accette lunghissime cadranno sulle passerelle
in una veste d'oboe a dar segnale
che la cena è terminata. Cade già radendo il colle
a una nuca grigiastra il sole - così si chiama, lo sai? -
lo dicevano astro di vita e del centro dello spazio.
Io salgo le scale Signore,
le avete salite anche Voi
per andare sul Monte Calvario.
Scialuppe d’agosto
s’avviluppano di luce,
zebrano d’indaco i limoni,
carezzano orologi di sole.
Via lattea è la marea,
sfuma cristalli di sale,
sfama capricci di more,
sfibra riccioli d’amore.
Il borgo d’afa s’abbottona
come grappolo d’uva matura
ed i suoi vicoli son alveare,
amache di case disordinate.
Le finestre son petali d’orizzonte,
ferite di giorni, profumi e parole,
miele d’ebbrezza arruffa la pelle
ed ecco carezzar uno squarcio di sera.
s’avviluppano di luce,
zebrano d’indaco i limoni,
carezzano orologi di sole.
Via lattea è la marea,
sfuma cristalli di sale,
sfama capricci di more,
sfibra riccioli d’amore.
Il borgo d’afa s’abbottona
come grappolo d’uva matura
ed i suoi vicoli son alveare,
amache di case disordinate.
Le finestre son petali d’orizzonte,
ferite di giorni, profumi e parole,
miele d’ebbrezza arruffa la pelle
ed ecco carezzar uno squarcio di sera.
Un mondo invisibile,
nascosto, misterioso
vive nella nostra mente
accompagna la nostra esistenza
Sento nel profondo della anima
l’armonia di quel mistero,
il pensiero di camminare e volare
su questa triste realtà quotidiana
la mia anima si libera del tempo
che irradia solo effimere illusioni
C’è un mondo diverso presente in noi
Un mondo di luce ,
di speranza di vero amore
Per ogni ferita che io possa averti causato, ne ho causata una uguale a me stessa. Perciò ti prego, non volermene. Sono un essere incompiuto, ben più di quanto tu creda.
Haruki Murakami (da Tokyo blues)
Come una signora alla finestra
panorama incompiuto il suo cuore,
disinganna i desideri di profondità disciolte
nella notte della storia sotto la magrezza del tempo.
Liquida gorgoglia l’ego sulle cicatrici dei sensi
riflessi ondeggianti miraggi d’orizzonti trasognati
schegge su cui tessere febbrilmente lacrime di stelle
lasciandosi inondare oceano sinfonico di stupore
col caldo bacio del divino sulla carne diluita di fede
nell’umano calpestio d’istanti tonanti
animaleschi richiami vitali di dolorosa furia.
Lontano alla fine dell’arcobaleno c'è sempre stato lui
stretto al suo ricordo di quando lentamente le leggeva dentro
spogliandola della difesa per soggiogare la sua paura
al pianto liberatorio nella delizia della resa.
Spoglia dei miei orpelli l'anima
denuda il mio io
scandaglialo con delicatezza
come foglia danzante
e leggera all'alito di vento.
Io sarò radice
e assorbirò il tuo canto.
Sentirai la mia anima abbracciarti
trasmettendoti il mio puro sentimento.
Sentirai il rosso fuoco
che in essa arde
come tramonto in un cielo d'estate.
Ti parlerò dei miei sogni d'amore
che come ciliege rosse
invadono la mia mente
ed il mio cuore
Io abito qui …
… e terra dura è questa mia,
di roccia impervia e pioggia,
di vecchie strade e arretrate case.
Di luoghi agresti, di ruscelli,
e centenari roveri.
E’ mite il cielo e le amene piantagioni,
che inquiete e desolate
le loro braccia alzano al cielo.
E qui che io abito!
In immensi azzurri mari,
in distese senza fine e ancora vergini.
Ed è qui che io mi anniento,
m’invento e mi reinvento.
Ho l’età della mia terra!
Porto i segni dei suoi miti
e dell’oscura prigionia.
e dell’oscura prigionia.
Son di migliaia d’anni
e nessuno può conoscermi,
e nessuno può conoscermi,
nessuno può vederne l’agonia
e l’estrema lotta.
e l’estrema lotta.
Oh, miei cari fratelli,
andate,
e dite alla mia terra
che io sempre tornerò;
e dite alla mia terra
che io sempre tornerò;
che abito le mie radici!
Son sirena
in questo mare d’ogni tempo;
in questo mare d’ogni tempo;
andate,
dite che perduro
e che mai io me ne andrò.
dite che perduro
e che mai io me ne andrò.
Abito qui
in catapecchie su cui girano lucertole,
in catapecchie su cui girano lucertole,
su cui caldo batte il sole;
qui davanti al travagliato e saggio ulivo
che è immagine riflessa
d'morosa guerra
d'morosa guerra
dei suoi volenterosi figli.
Oh, mia dolce terra!
Tu sei maledizione …e sei poesia!
Sì, hai proprio ragione,
sono un'opera difettosa!
Ma non ci posso far niente
perché sono uscita da una fabbrica
anch'essa difettosa.
Sono difettosa quando a stento
riesco a perdonare.
Sono difettosa quando la mattina
non riesco a svegliarmi.
Sono difettosa quando faccio mille progetti
ma non ne porto a termine neppure mezzo.
Sono difettosa quando esigo
un po' di attenzioni.
Sono difettosa quando parlo troppo.
Sono difettosa quando non porto fuori il cane.
Sono difettosa quando non ti cucino la pasta al dente
proprio come la vuoi tu.
E sono una macchina difettosa
quando da sola io, non mi basto,
non riesco proprio a stare.
Ho bisogno di te
che sai darmi
sempre un'aggiustatina
qua e là
quando serve.
Tu, essere, perfetto, o quasi?!
sono un'opera difettosa!
Ma non ci posso far niente
perché sono uscita da una fabbrica
anch'essa difettosa.
Sono difettosa quando a stento
riesco a perdonare.
Sono difettosa quando la mattina
non riesco a svegliarmi.
Sono difettosa quando faccio mille progetti
ma non ne porto a termine neppure mezzo.
Sono difettosa quando esigo
un po' di attenzioni.
Sono difettosa quando parlo troppo.
Sono difettosa quando non porto fuori il cane.
Sono difettosa quando non ti cucino la pasta al dente
proprio come la vuoi tu.
E sono una macchina difettosa
quando da sola io, non mi basto,
non riesco proprio a stare.
Ho bisogno di te
che sai darmi
sempre un'aggiustatina
qua e là
quando serve.
Tu, essere, perfetto, o quasi?!
Una trasfusione di cielo
s’ammanta d’acquitrino di foglie,
s’inalbera fra zampilli di vicoli e parole,
s’incamicia di grappoli di sole.
La scogliera lacrima petali di giglio,
inzucchera rovente mosto di nuvole,
confettura d’onda s’incapriccia di rondine.
L’arteria di settembre s’incipria di muschio,
rosseggia cravatte d’acquazzone lunare,
bacia un veliero di piume dal vento luccicate.
s’ammanta d’acquitrino di foglie,
s’inalbera fra zampilli di vicoli e parole,
s’incamicia di grappoli di sole.
La scogliera lacrima petali di giglio,
inzucchera rovente mosto di nuvole,
confettura d’onda s’incapriccia di rondine.
L’arteria di settembre s’incipria di muschio,
rosseggia cravatte d’acquazzone lunare,
bacia un veliero di piume dal vento luccicate.
Il tempo culla memorie, rincuora i domani
Si diverte a giocare con occhi di bambola
a mosca cieca con il fato, come in una favola.
Apro le vele al vento dell’età felice
tra i rimproveri disordinati di stoffa
il lettino contro il muro
dove colorare storie di bambina
e disegni lasciati tra i gessi.
Un brivido antico sbuccia la pelle.
Scalza sopra il tetto guardo le stelle
chiudo gelosa il mio mondo a chiave
Si diverte a giocare con occhi di bambola
a mosca cieca con il fato, come in una favola.
Apro le vele al vento dell’età felice
tra i rimproveri disordinati di stoffa
il lettino contro il muro
dove colorare storie di bambina
e disegni lasciati tra i gessi.
Un brivido antico sbuccia la pelle.
Scalza sopra il tetto guardo le stelle
chiudo gelosa il mio mondo a chiave
per reinventare nel sogno il pianto.
Ho la febbre dentro la carezza
lasciata da mamma sul comodino
e stringo forte nel cuore la magia
il mio mondo che muore lì vicino.
M’invento un’ala smarrita
fino all’ultima stella ,
simile a una danza, leggera
tocco delicato di zefiro d’anima.
Lancio nel vuoto ad occhi chiusi
la tenerezza nel cuore
come monetina che decide la sconfitta o la vittoria.
Coloro di respiro l’oceano in me, soffio e brezza.
Non temo l’amore e la vita
frammenti di specchio ognuno fiorito
in brocche scheggiate di dolore e infinito.
Ho la febbre dentro la carezza
lasciata da mamma sul comodino
e stringo forte nel cuore la magia
il mio mondo che muore lì vicino.
M’invento un’ala smarrita
fino all’ultima stella ,
simile a una danza, leggera
tocco delicato di zefiro d’anima.
Lancio nel vuoto ad occhi chiusi
la tenerezza nel cuore
come monetina che decide la sconfitta o la vittoria.
Coloro di respiro l’oceano in me, soffio e brezza.
Non temo l’amore e la vita
frammenti di specchio ognuno fiorito
in brocche scheggiate di dolore e infinito.
Ancora per l'amore e nell'amore,
mi avvolgo e taccio,
inebriata da un suo proferir di parola,
accolta nel giglio del suo cuore, che a me pare puro.
eppur mi colgo in meditazione assorta, mentre la notte sussurra i suoi lamenti,
o notte ingannevole, fa ch'io possa udire il tuo rantolo di dolore, che il tuo declinar sia implacabile,
tu che mestamente induci a dubitar del candore di un giglio,
che la luce del giorno possa sollevarti dagli inganni che induci in cuori timorosi;
notte perdona l'impudenza della chiarezza e l'ottusità di una voce stanca che ora può finalmente tacere.
mi avvolgo e taccio,
inebriata da un suo proferir di parola,
accolta nel giglio del suo cuore, che a me pare puro.
eppur mi colgo in meditazione assorta, mentre la notte sussurra i suoi lamenti,
o notte ingannevole, fa ch'io possa udire il tuo rantolo di dolore, che il tuo declinar sia implacabile,
tu che mestamente induci a dubitar del candore di un giglio,
che la luce del giorno possa sollevarti dagli inganni che induci in cuori timorosi;
notte perdona l'impudenza della chiarezza e l'ottusità di una voce stanca che ora può finalmente tacere.
