il suo implacabile, plic plic!
Se smettesse...
dall'altra parte del vetro
canterebbe il Pettirosso.
Sa di grigio il tempo
sia fuori che dentro.
Sa di umido e muschio
sa di pioggia e vento.
E plic plic... piove!
E il suo rumore mi prende.
Guardo l'orologio appeso
e tic e plic e tac
e passa il tempo!
Due briciole sulla finestra
due gocce dalla grondaia
un ragno che tende il filo
e canta giulivo, il Pettirosso.
Nelle penombre incerte
s'annidano maligne
e paurose alterazioni
di radiosi giorni.
Radici d' ombre insinuate
in accese passioni, oscurano tutto
con drappi grigi e nebbie stagnanti.
Nell'alternarsi di luci e ombre
astruse speculazioni
stridono nel contrasto
con dolenti condizioni.
Son brividi gelidi.
anomalie strane
in voraci ricerche.
Forse, hanno smarrito
i sentieri della ragione.
di nebbia e filtra il sole
se ne vanno le speranze mie
e fanno capriole
che danzano sui tetti
danzano tra i gatti
un ammore che sa di panna
mi canta una languidissima
ninnananna
il concerto di flauti e viole
nella piazzetta del mercato
è un ricordo solenne
del tempo andato
quando,
ammore
ci guardavamo
in tralice, tra i flauti
e le viole.
dovrei guardare il cielo per scrutare
sentieri non immaginati ancora
perché il sole o un cirro audace
bastavano da soli a far colore.
Nelle notti scolpite dall’angoscia
dovrei guardare il cielo per scrutare
sentieri non immaginati ancora
perché la luna o qualche stella amica
bastavano da sole a dar calore.
Sospesi in un tempo che divora,
si rischia di privarsi di bellezze,
di gusti e di odori dell’ingenuità
già messi nello scrigno dei tesori,
preziose prove di normalità.
Gli aneliti di sempre vorrebbero
adesso farsi largo a gomitate
tra i giganti della cattiveria
per spingere ogni cuore ribelle
ben oltre i confini dell’umana sventura.
Perché? perché
eravamo a pregare
con il frastuono oltre le porte
sereni inamovibili
con il pattume
sotto limpide trame?
Quando una mano
chiedeva un frutto al nostro albero
e col silenzio s'è marcito.
E detta fede
com’è così imprecisa,
arida, trattenuta?
Stai lì, fermo,
nell'attesa di
un mio sguardo
come vento
d'amore giovane
e caldo,
soffi forte sul
mio cuore per
scoprirne le parole
più belle, smarrite
nella luce dei
tuoi occhi
che m'avvolge
come piccole rondini
di primavera,
nell'infinito azzurro
del tuo cielo.
D'intenzione bramerei
è il mio vorrei che insiste
D'un bacio unico e peculiare
d'una amorevole carezza
l'intensità pungente, mordicchia
Bramosia negli occhi
mescolando l'ardente desiderio
e l'avida ingorda sete
Fervide labbra roteando
seducono ed incantano il collo
ed è delizia e martirio
Voluttà diffusa risale
in quel punto si placa l'affanno
nell'aria aleggia il dolce piacere
Il cuore avanza e spalleggia
“T'amo, cuor mio”.
Nascosti
i mali del mondo
nel nostro sistema nervoso
mai
sotto controllo.
Audaci
esterniamo ipotesi
e li ricerchiamo
antropici agli antipodi
sempre, e comunque,
negli altri
in speranza
di un verde rinvenire;
come s’ego
non fosse complice
- invece
di un taglio netto -
Eppur distesi
non complicherebbe
sarebbe solo, tutt’altro vivere
… e apoteosi resta
in attesa ancora.
Melograno sparso per il cielo,
la linea immaginata, lì, sul fondo.
Si replicava, attesi…
Silenzio, dipinto di sacralità
ché tale sentii l’istante
di quel tocco, oserei bacio.
Sfarfallio, le emozioni, ma
bocche prive di parola e
null’altro pensiero. Idea strana,
il fruscio del contatto,
così, l’aria se ne commosse.
Giù!… Era battito d’ali, ovattato,
poi… l’acqua!...
Come braccia aperte
all’amore per l’amore.
La mia Italia...
con quegli uomini dai vestiti scuri,
dalle bianche camicie,
accostate a cravatte che rispecchiano le loro origini.
La mia Italia,
come un calzino di Natale,
colma di doni...
per quegli uomini dalle mani grandi…
gente di borgo,
gente da poco…
gente…
Non si deve indossare una camicia bianca
se tutto il resto è sporco.
Sei ancora qui
madre.
La mia mente non osa
pensarti altrove
e smarrita è la strada
per la tua dimora.
Nemmeno
le molliche dei ricordi
mi porteranno
tra i fiori dimenticati
di un candido viale.
Sei per sempre qui
madre
come nelle favole
stretta nell’abbraccio
di una teca di cristallo
dove i tuoi capelli
ancora
si colorano di neve.
perché nessuno nasce padre,
tutti nascono figli
e rimangono figli per tutta la vita.
Ciò nonostante
bisogna imparare ad essere padre
e saranno i nostri figli ad insegnarci
ad essere padre e figlio
e allentare la presa
da quel cordone ombelicale
che a volte è una morsa
una spina, un macigno
che non ci fa distinguere
il vero dal falso.
E tra scontri verbali e di generazioni
tra visioni diverse
cerchiamo l’equilibrio
di essere padre e figlio
nello stesso momento.
Io ho come riferimento mio padre
anche lui non sapeva essere padre
ma anche io non l’ho aiutato molto
nella strada che portava
alla maturazione di entrambi.
Non ci siamo mai capiti
ci siamo odiati e poi amati
fino a quando
abbiamo accettato l’assurda condizione
di essere padre e figlio
di essere essenza della stessa essenza
vita della stessa vita
sangue dello stesso sangue
morte della stessa morte.
E adesso vedo tutto in uno specchio
tra me e mio figlio
in due pianeti diversi
costellazioni diverse
vaghiamo come due astronauti
in cerca di questa nuova identità.
Mi salvi il bello
dal pantano ove già s’affonda,
dal non rispondere al sorriso
di bimbo d’Africa dimenticato.
Venga un tramonto
un po’ diverso, così speciale
da catturare occhi a miliardi
e rieducarli al gusto dei colori.
E giunga un’alba
per una volta schiamazzante,
capace di svegliar gli indifferenti
e dare avvio al primo vero giorno.
Mi salvi il bello
dai disarmonici disegni fatti,
dai miasmi del fumo delle pesti
e dell’altro, ancor più denso,
del non uomo.
*