E hai un bel dire
"Come ridevamo"
"Come cantavamo".
Non riderete più della stessa risata
non canterete più le stesse canzoni.
Ti guardi il palmo della mano
e lo scopri ancora pieno
di inutili carezze
e in trasparenza vedi
le disarmoniche macerie
del vostro amore sventrato e diroccato
(da dove è partita la crepa
mio Dio...dimmi da dove).
E hai un bel dire
"ma io l'amo ancora".
L'amo si è spezzato
l'ancora è dispersa
le vele flosce
e Puerto Escondido
non figura più sulle mappe.
Il crudele passaggio
dall'eterno al transitorio
ti toglie il respiro e la parola
ti lascia ai margini del sogno
a bussare a un portone inchiavardato.
Dovresti morire
ma ti punisci vivendo
nel ricordo delle sue labbra
attraversate dalla dissonante eco
di un intempestivo addio.
"Come ridevamo"
"Come cantavamo".
Non riderete più della stessa risata
non canterete più le stesse canzoni.
Ti guardi il palmo della mano
e lo scopri ancora pieno
di inutili carezze
e in trasparenza vedi
le disarmoniche macerie
del vostro amore sventrato e diroccato
(da dove è partita la crepa
mio Dio...dimmi da dove).
E hai un bel dire
"ma io l'amo ancora".
L'amo si è spezzato
l'ancora è dispersa
le vele flosce
e Puerto Escondido
non figura più sulle mappe.
Il crudele passaggio
dall'eterno al transitorio
ti toglie il respiro e la parola
ti lascia ai margini del sogno
a bussare a un portone inchiavardato.
Dovresti morire
ma ti punisci vivendo
nel ricordo delle sue labbra
attraversate dalla dissonante eco
di un intempestivo addio.
Nel silenzio della notte
bubola la civetta posata su un tetto
con i suoi occhi gialli fissi nella tenebra.
Giace nel letto ogni pensiero,
e il rumore della calma é sempre più assordante.
L' aere si fa sempre più cupa,
solo silenzio e un bubolare soave,
che tiene compagnia alle mie notti insonni.
Posa la mia testa sul cuscino senza trovar riposo
allora mi alzo e mi affaccio dalla finestra
per respirare a pieni polmoni
il buio della notte.
Brilla nel cielo lontano
uno spicchio di luna
dai riflessi argentei
rosicchiato dal passare dei giorni,
e la civetta mi vede, mi guarda e mi fissa,
spicca il volo verso lo spicchio di luna.
Odo la quiete delle stanze segrete di una casa vuota,
il frusciare delle fronde al vento
e i rumori della notte risaltano nella sua placidità.
Tenebre e buio avvolgono il mondo,
fitte trame di uno scuro profondo,
rapaci posati cantano alla notte,
il canto della morte.
Riposano gli uomini stanchi,
sui loro cuscini di cotone bianchi,
girovago io, pieno di pensieri,
non riesco a prender sonno,
e più non sogno.
Ma presto la stanchezza mi vince e mi rapisce,
di soprassalto.
Ad un tratto non odo più nulla,
chiudo gli occhi pesanti,
adagio il capo sul cuscino,
ma continua il vecchio rapace
ad intonare il suo canto di terrore,
fino allo spuntar del mattino,
quando lascia il posto al passero e al rondinino.
bubola la civetta posata su un tetto
con i suoi occhi gialli fissi nella tenebra.
Giace nel letto ogni pensiero,
e il rumore della calma é sempre più assordante.
L' aere si fa sempre più cupa,
solo silenzio e un bubolare soave,
che tiene compagnia alle mie notti insonni.
Posa la mia testa sul cuscino senza trovar riposo
allora mi alzo e mi affaccio dalla finestra
per respirare a pieni polmoni
il buio della notte.
Brilla nel cielo lontano
uno spicchio di luna
dai riflessi argentei
rosicchiato dal passare dei giorni,
e la civetta mi vede, mi guarda e mi fissa,
spicca il volo verso lo spicchio di luna.
Odo la quiete delle stanze segrete di una casa vuota,
il frusciare delle fronde al vento
e i rumori della notte risaltano nella sua placidità.
Tenebre e buio avvolgono il mondo,
fitte trame di uno scuro profondo,
rapaci posati cantano alla notte,
il canto della morte.
Riposano gli uomini stanchi,
sui loro cuscini di cotone bianchi,
girovago io, pieno di pensieri,
non riesco a prender sonno,
e più non sogno.
Ma presto la stanchezza mi vince e mi rapisce,
di soprassalto.
Ad un tratto non odo più nulla,
chiudo gli occhi pesanti,
adagio il capo sul cuscino,
ma continua il vecchio rapace
ad intonare il suo canto di terrore,
fino allo spuntar del mattino,
quando lascia il posto al passero e al rondinino.
Avrei voluto prendere una penna
e scriverti
ma il foglio bianco è rimasto bianco,
l'ho scritto solo nella mia mente.
Avrei voluto scriverti
ma non sapevo come fartelo leggere,
avrei voluto palarti
ma non me ne hai dato il tempo
e son passati gli anni,
tanti anni,
anni passati,
tempi che se ne sono andati
eravamo giovani e innamorati
ora i nostri capelli sono bianchi,
le nostre vite son cambiate,
mi sei sfuggito
e non ho potuto cercarti,
tu mi pensavi ma non hai voluto cercarmi
Ora mi hai cercata e trovata
le parole che non ti ho scritto
ora me le leggi negli occhi,
ti parlo e tu mi ascolti,
ti scrivo e tu mi scrivi,
mi leggi e mi sai capire,
capisci quel che sento
sei nei miei pensieri ed io nei tuoi,
il tempo è volato via
il sorriso è tornato sul mio viso
io non finirò mai di amarti,
finché avrò vita
e scriverti
ma il foglio bianco è rimasto bianco,
l'ho scritto solo nella mia mente.
Avrei voluto scriverti
ma non sapevo come fartelo leggere,
avrei voluto palarti
ma non me ne hai dato il tempo
e son passati gli anni,
tanti anni,
anni passati,
tempi che se ne sono andati
eravamo giovani e innamorati
ora i nostri capelli sono bianchi,
le nostre vite son cambiate,
mi sei sfuggito
e non ho potuto cercarti,
tu mi pensavi ma non hai voluto cercarmi
Ora mi hai cercata e trovata
le parole che non ti ho scritto
ora me le leggi negli occhi,
ti parlo e tu mi ascolti,
ti scrivo e tu mi scrivi,
mi leggi e mi sai capire,
capisci quel che sento
sei nei miei pensieri ed io nei tuoi,
il tempo è volato via
il sorriso è tornato sul mio viso
io non finirò mai di amarti,
finché avrò vita
'E ffacce d' 'e ffigliole ô mese 'e Maggio,
se pigliano 'o culore d' 'e ccerase.
Tignute 'e russo vucchelle bbelle e ttonne,
so ppronte p'essere culmate 'e vase.
Ddoje cerase ncopp'ê rrecchie d' 'e nnennelle,
quacche rubbino dint'a 'e jonne trezzelle.
Tant'acqua cade lesta 'into a 'e spaselle:
meliune 'e gocce tuculeano 'e cceraselle.
Nu fuje fuje generale: allucca 'o temporale!
Na cuppietta s'apparta 'into a nu casulare.
'E verde smeraldo ll'arbere se so' vvestute,
nu passero fa 'o nivo: ll'ha quase fernuto.
'Int'a na chiesiella na vecchia campana,
vucata d' 'o viento sona chianu chiano.
File d'evera mme ciuculéano 'e mmane,
'e tanta frutta fresca se regneno 'e rame.
Na figliola s'appoja ddoje ruselle nsino,
'O contadino venne cerase ncopp'ô carrettino.
A ll'intrasatto allucca forte nu tuono;
scenne nterra nu viulento acquazzone.
Ll'aria fresca frizzantea pe ddint'ê nase:
se ncupisce 'o cielo, tremmano 'e ccerase.
se pigliano 'o culore d' 'e ccerase.
Tignute 'e russo vucchelle bbelle e ttonne,
so ppronte p'essere culmate 'e vase.
Ddoje cerase ncopp'ê rrecchie d' 'e nnennelle,
quacche rubbino dint'a 'e jonne trezzelle.
Tant'acqua cade lesta 'into a 'e spaselle:
meliune 'e gocce tuculeano 'e cceraselle.
Nu fuje fuje generale: allucca 'o temporale!
Na cuppietta s'apparta 'into a nu casulare.
'E verde smeraldo ll'arbere se so' vvestute,
nu passero fa 'o nivo: ll'ha quase fernuto.
'Int'a na chiesiella na vecchia campana,
vucata d' 'o viento sona chianu chiano.
File d'evera mme ciuculéano 'e mmane,
'e tanta frutta fresca se regneno 'e rame.
Na figliola s'appoja ddoje ruselle nsino,
'O contadino venne cerase ncopp'ô carrettino.
A ll'intrasatto allucca forte nu tuono;
scenne nterra nu viulento acquazzone.
Ll'aria fresca frizzantea pe ddint'ê nase:
se ncupisce 'o cielo, tremmano 'e ccerase.
Treno che parte,
treno che arriva,
quanti ne vedo
in questa stazione!
Gente che va,
gente che viene,
ma io resto sempre qui.
Questa è la mia casa,
questo è il mio mondo
che mi copre
dal vento e dalla pioggia.
Di sera,
la sala passeggeri,
è la mia camera da letto
dove riposarmi al caldo,
sotto una coperta.
Qui, sono una celebrità,
mi conoscono tutti
come il re della stazione,
anche se il mio destino
mi ha fatto un barbone.
Basamento del nostro vivere
è avere diritti di spessore diverso
- risultato del basare scelte
in direzione ogine (knaus o meno)
sparate da quei cannoni,
rotolanti calchi rutilanti,
di messa in media, oggi
come ieri, influencer che
influenzatore, in suono
come untore, portatore
di contagiosi virus, in italiano
avrebbe ben altre chance
ma, il modello inglese
incanta -
Integrato
dal fondamentale privilegio di libertà
che oramai contempla
l’essere privi di fondamenta
realizza
il palazzo della vita
a piani inclinati, giusto
per mantenerci in bilico e capire
se oltre pirla
siamo anche equilibristi.
Aucelluzzo ca 'e juorno cinguiette,
arreto a 'e sbarre 'e chesta caiulella.
Nun può gghjì pe ll'aria a vvulà,
p'egoismo t'hanno muzzato 'e sscelle.
'A quanno te si' affacciato â vita,
'int'a 'stu carcere t'hanno nzerrato.
No, tu nun hê fatto niente 'e male,
nun saje pecché staje mprigiunato.
Nun te può cercà na cumpagnella,
nun può ffa' nzieme a essa 'o nivo.
Cu tte 'a sciorta è stata poc'accorta:
haje 'a sta' ngalera nfin'a cche si' vvivo.
Nun saje comm'è ffatto 'o munno:
'int'a 'sti ggrate nun può avé nisciuna scola.
Nun te può ffa' nu giro pe ll'aria fresca,
nun può sapé chello ca vulanno se prova.
Nun 'o ssaje...comme 'o ppuò sapé,
nfin'a ddó vulanno avisse pututo arrivà.
Zumpiette sulo, cchiù 'e chesto nun può ffa',
nun cunosce 'o sapore doce d' 'a libertà.
Int'a cajola nchiuso d' 'a matina â sera,
nun saje quann'è vvierno e pprimmavera.
Passeno ll'ore, 'e juorne, 'e ssemmane,
ma tu nun 'o ssaje si è ogge o dimane.
Nu bbellu juorno 'o bbecco tujo nvecchiato
ntona na canzona triste e appassiunata.
Muove na scella ca 'int'a cajola se ncricca...
po' smierze 'a capa, guarde ncielo e ffaje: "cip."
"
arreto a 'e sbarre 'e chesta caiulella.
Nun può gghjì pe ll'aria a vvulà,
p'egoismo t'hanno muzzato 'e sscelle.
'A quanno te si' affacciato â vita,
'int'a 'stu carcere t'hanno nzerrato.
No, tu nun hê fatto niente 'e male,
nun saje pecché staje mprigiunato.
Nun te può cercà na cumpagnella,
nun può ffa' nzieme a essa 'o nivo.
Cu tte 'a sciorta è stata poc'accorta:
haje 'a sta' ngalera nfin'a cche si' vvivo.
Nun saje comm'è ffatto 'o munno:
'int'a 'sti ggrate nun può avé nisciuna scola.
Nun te può ffa' nu giro pe ll'aria fresca,
nun può sapé chello ca vulanno se prova.
Nun 'o ssaje...comme 'o ppuò sapé,
nfin'a ddó vulanno avisse pututo arrivà.
Zumpiette sulo, cchiù 'e chesto nun può ffa',
nun cunosce 'o sapore doce d' 'a libertà.
Int'a cajola nchiuso d' 'a matina â sera,
nun saje quann'è vvierno e pprimmavera.
Passeno ll'ore, 'e juorne, 'e ssemmane,
ma tu nun 'o ssaje si è ogge o dimane.
Nu bbellu juorno 'o bbecco tujo nvecchiato
ntona na canzona triste e appassiunata.
Muove na scella ca 'int'a cajola se ncricca...
po' smierze 'a capa, guarde ncielo e ffaje: "cip."
"
M'inviterei lungo questa ghiaia vellutata.
E quel profumo amaro di medica agonizzante,
di formiche bruciate
dall'avidità del dover vedere.
L'alta marea d'una catinella:
o la fa la luna, o il buco nel tetto.
E lo sento, quel mostro timido in soffitta,
schioccare la bocca che non usa.
È notte, è giorno? Ormai chi lo sa?
La finestra è troppo spalancata per capire.
M'inviterei a rubare la bandiera
cosicché non possano più giocare,
m'inviterei all'essere complice
di quelle brezze assassine
che sanno fingere l'orgasmo
delle salicornie.
M'inviterei.
Ma non conosco più il mio indirizzo.
A 1 anno il successo è camminare,
A 4 anni è pannolino non indossare,
A 8 anni è la via di casa ricordare,
A 12 anni aver amici con cui stare.
A 18 anni un auto poter guidare,
A 23 anni un titolo di studi da incorniciare,
A 30 anni una donna da sposare,
A 35 una prole da allevare.
A 45 anni il tuo lavor consolidare,
A 55 anni i tuoi figli lasciar andare,
A 65 anni una macchina da saper guidare,
A 70 aver ancor amici con cui stare.
A 75 anni la via di casa ricordare,
A 80 il pannolino non ancor indossare,
A 85 saper ancora camminare,
A 90 nulla di tutto ciò dimenticare.
A 4 anni è pannolino non indossare,
A 8 anni è la via di casa ricordare,
A 12 anni aver amici con cui stare.
A 18 anni un auto poter guidare,
A 23 anni un titolo di studi da incorniciare,
A 30 anni una donna da sposare,
A 35 una prole da allevare.
A 45 anni il tuo lavor consolidare,
A 55 anni i tuoi figli lasciar andare,
A 65 anni una macchina da saper guidare,
A 70 aver ancor amici con cui stare.
A 75 anni la via di casa ricordare,
A 80 il pannolino non ancor indossare,
A 85 saper ancora camminare,
A 90 nulla di tutto ciò dimenticare.
(Ispirata dal mondo fiabesco di Italo Calvino)
*
Le pagine dell’epoca moderna,
seppure sfavillanti di colori,
son spesse un po’, non facili a sfogliare.
Avverto tra le dita l’indolenza
nel rievocare dubbi mai risolti
sull’uomo che proporzion non trova.
Intendo quell’equilibrio eluso
per non saper decidere nel tempo
tra bene e male la scelta utile da fare.
Rifugio allora trovo nelle fiabe
che scrivo con l’intento di chi prova
ad inventare storie, sì, distanti
ma con grigiori all’oggi somiglianti.
Intanto che il narrare prende forma
il tutto accade nella leggerezza
tra sale dove i dorati specchi
riflettono del re virtù e vizi
e della folta Corte le apparenze.
I cavalieri e i nobili rampanti
si muovon come scacchi nel quadrante
alla ricerca d’una buona sorte
lontani loro dal preoccuparsi
dell’esser, prima ancor dell’apparire.
e mentre scrivo fiabeggiando un po’
ragion non voglio che si assenti tutta.
'Int' 'stu vico friddo, ggelato e nniro,
c' 'a vvierno pare ancora cchiù scuro,
chino 'e case muzzecate d' 'o ggelo,
cu 'e mmacchie nere nfacci' 'a 'e mure;
nce stanno case ricche e ppuverelle,
se raccontano fatte brutte e storie bbelle.
Ntanto ca na luna a fforma 'e connola
tutt'e ninne, 'e ttutt' 'e nnenne cunnulea,
ogn'ombra corre matina, sera e nnotte:
a ncurnicià tutto chello ca trova se sfezzea.
'Int'a na casa fredda e agghiacciata
'a sciammetella 'e na cannela tremma:
allumma lenta lenta na nenia triste...
ca 'int'ô silenzio na voce ntona lemme.
Na femmena se guarda na cammisa:
è sporca ma nun so' mmacchie 'e sudore.
Nun è strupicciata pe 'a troppa fatica,
nun è nu panno mprufummato 'e lavoro.
'Int'a cchisti vicarielle grigie e scure,
addó 'o sole nun guarda maje abbascio,
sott'a 'sti palazze addó nce sta tanta ggente:
case ricche ncoppa e miseria 'int'ê vasce.
È na nuttata scura, 'a strata s'è addurmuta:
'e suonne hanno accujetate tutte 'e penziere.
'Int'a na casa, nu campaniello romp''o silenzio:
n'ommo cu 'a divisa scassa ll'atmosfera.
Na povera femmena subbeto capisce;
ave appena appena nu mancamento.
Ll'uocchie lle se fanno lucide lucide,
nun chiagneno...pecché nun è 'o mumento.
Quanto dulore po' ddà 'a miseria
pe cchi vede 'a ricchezza attuorno a se.
Soffre, sperisce: 'a vulesse pur'isso,
ma nun tutto chello ca se vede se po' avé.
Accussì è assaje semplice a sbaglià;
nun se po' ssempe e ogni ccosa desiderà.
Allora te cunvince ca è ffacile a ffa' 'e sorde
e ccu quacche delinquente faje accorde.
Nfine, ê vvote succede ca 'int'a 'sta jacuvella,
dalle ogge, dalle dimane, ce rimiette 'a pelle.
Affianco ô lietto, ll'uocchie russe 'e chianto
Se guarda 'o figlio e pparla cu 'e sante.
Po' comme si sagliesse 'a n'abisso
se fa curaggio e se mette a pparlà cu isso:
"Gesù statte attiento a 'stu guaglione:
è nsisto, però tene 'o core bbuono.
Nun 'o ddà a vvedé, ma tene paura:
falle luce, nun 'o fa' nciampechià 'int'ô scuro.
Cummuoglialo e qquann'è vvierno,
quanno 'o ggelo fa scennere 'a neve
quanno 'o friddo lle trase dint' 'o cuorpo,
tu cuntrolla si ll'è sagliuta 'a freve.
Quanno vene lloco, abbraccialo,
accuoglielo meglio ca può 'stu figlio mio.
Si vide ca soffre pe ll'accuietà
accucciulealo accanto a Mmaria.
Aiutalo comme può 'stu core affranto,
armeno llà ncoppa, falle addeventà santo."
Ntanto 'a luna ca tutto vede e ssurveglia,
pur'essa d' 'o cielo se mette a ffa' 'a veglia.
c' 'a vvierno pare ancora cchiù scuro,
chino 'e case muzzecate d' 'o ggelo,
cu 'e mmacchie nere nfacci' 'a 'e mure;
nce stanno case ricche e ppuverelle,
se raccontano fatte brutte e storie bbelle.
Ntanto ca na luna a fforma 'e connola
tutt'e ninne, 'e ttutt' 'e nnenne cunnulea,
ogn'ombra corre matina, sera e nnotte:
a ncurnicià tutto chello ca trova se sfezzea.
'Int'a na casa fredda e agghiacciata
'a sciammetella 'e na cannela tremma:
allumma lenta lenta na nenia triste...
ca 'int'ô silenzio na voce ntona lemme.
Na femmena se guarda na cammisa:
è sporca ma nun so' mmacchie 'e sudore.
Nun è strupicciata pe 'a troppa fatica,
nun è nu panno mprufummato 'e lavoro.
'Int'a cchisti vicarielle grigie e scure,
addó 'o sole nun guarda maje abbascio,
sott'a 'sti palazze addó nce sta tanta ggente:
case ricche ncoppa e miseria 'int'ê vasce.
È na nuttata scura, 'a strata s'è addurmuta:
'e suonne hanno accujetate tutte 'e penziere.
'Int'a na casa, nu campaniello romp''o silenzio:
n'ommo cu 'a divisa scassa ll'atmosfera.
Na povera femmena subbeto capisce;
ave appena appena nu mancamento.
Ll'uocchie lle se fanno lucide lucide,
nun chiagneno...pecché nun è 'o mumento.
Quanto dulore po' ddà 'a miseria
pe cchi vede 'a ricchezza attuorno a se.
Soffre, sperisce: 'a vulesse pur'isso,
ma nun tutto chello ca se vede se po' avé.
Accussì è assaje semplice a sbaglià;
nun se po' ssempe e ogni ccosa desiderà.
Allora te cunvince ca è ffacile a ffa' 'e sorde
e ccu quacche delinquente faje accorde.
Nfine, ê vvote succede ca 'int'a 'sta jacuvella,
dalle ogge, dalle dimane, ce rimiette 'a pelle.
Affianco ô lietto, ll'uocchie russe 'e chianto
Se guarda 'o figlio e pparla cu 'e sante.
Po' comme si sagliesse 'a n'abisso
se fa curaggio e se mette a pparlà cu isso:
"Gesù statte attiento a 'stu guaglione:
è nsisto, però tene 'o core bbuono.
Nun 'o ddà a vvedé, ma tene paura:
falle luce, nun 'o fa' nciampechià 'int'ô scuro.
Cummuoglialo e qquann'è vvierno,
quanno 'o ggelo fa scennere 'a neve
quanno 'o friddo lle trase dint' 'o cuorpo,
tu cuntrolla si ll'è sagliuta 'a freve.
Quanno vene lloco, abbraccialo,
accuoglielo meglio ca può 'stu figlio mio.
Si vide ca soffre pe ll'accuietà
accucciulealo accanto a Mmaria.
Aiutalo comme può 'stu core affranto,
armeno llà ncoppa, falle addeventà santo."
Ntanto 'a luna ca tutto vede e ssurveglia,
pur'essa d' 'o cielo se mette a ffa' 'a veglia.
Nulla di nuovo sotto il sole,
sempre le solite cose,le solite parole.
La vita scorre come le acque placide di un fiume,
e non ho niente da dire,
niente che tu possa capire.
La monotonia dei nostri giorni ci consuma,
come legna messa ad ardere in un camino
e resta solo noia quando non mi stai vicino.
Evadere dalla realtà è l'unica speme,
andare lontano con la fantasia,
in una dimensione che non è la mia.
Leggi distrattamente il giornale,
ecco un altro incidente stradale,
una manovra fatta male,
che è risultata ahimè fatale.
Sul quotidiano una fotografia,
è un ragazzo che non so chi sia,
la sua auto accartocciata,
la sua vita è purtroppo terminata.
Leggo che lascia moglie e figlia,
e nello sconforto la sua famiglia,
al vaglio dei sempreverdi inquirenti,
la sequenza dei tragici accadimenti.
Mentre scrivo affranto questa mia,
un parroco prepara la triste omelia,
intanto va avanti questa mattanza,
istantanee di sorridenti passeggeri a oltranza.
ecco un altro incidente stradale,
una manovra fatta male,
che è risultata ahimè fatale.
Sul quotidiano una fotografia,
è un ragazzo che non so chi sia,
la sua auto accartocciata,
la sua vita è purtroppo terminata.
Leggo che lascia moglie e figlia,
e nello sconforto la sua famiglia,
al vaglio dei sempreverdi inquirenti,
la sequenza dei tragici accadimenti.
Mentre scrivo affranto questa mia,
un parroco prepara la triste omelia,
intanto va avanti questa mattanza,
istantanee di sorridenti passeggeri a oltranza.