Uscio di casa mia,
vorrei starmene tra le mie pareti,
il mio mondo,
senza sapere,
senza vedere,
non essere cercato,
né trovato;
per conto mio,
con la mia vita,
il mio universo,
la mia anima,
e chiudere le porte,
in faccia ad un mondo,
sporco e meschino,
dove cercano solo di usarti,
di fregarti,
farti sciamare da un posto all’altro,
sempre nei guai,
sempre trafelato;
non mi va,
non ci sto,
voglio solo calma,
e libertà.
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Viaggio per quello che ancora
dovrò affrontare,
quello che dovrò
incontrare.
dovrò affrontare,
quello che dovrò
incontrare.
Per capire
e comprendere me stessa.
La mia forza
il punto da cui partire
ogni giorno.
e comprendere me stessa.
La mia forza
il punto da cui partire
ogni giorno.
La certezza che potrò
diventare migliore.
diventare migliore.
So che non smetterò di sognare
ma forse anche di sbagliare.
ma forse anche di sbagliare.
Aspetterò ogni nuova alba
ogni tramonto,
ogni pensiero,
ogni parola
di questo viaggio.
ogni tramonto,
ogni pensiero,
ogni parola
di questo viaggio.
Il mio specchio,
mi mostri chi sono,
ti restituisco chi sei.
Mi fai vedere cime innevate ed anfratti nascosti da anni,
mi illumini con la passione,
mi annichilisci se intravedo il dolore che posso procurarti.
Sei il mio specchio,
mi guardo e vedo amore,
mi vedo e trovo un uomo felice perché si specchia in te.
mi mostri chi sono,
ti restituisco chi sei.
Mi fai vedere cime innevate ed anfratti nascosti da anni,
mi illumini con la passione,
mi annichilisci se intravedo il dolore che posso procurarti.
Sei il mio specchio,
mi guardo e vedo amore,
mi vedo e trovo un uomo felice perché si specchia in te.
Ci ho posato sopra le mie
mani, ed è uscito un suono.
Qualcuno lo ha sentito.
I passi sordi del frastuono
che ho dentro, con le ance.
L’orma è quella sulle canne
dell’anima mia, lo strambotto
vola come vento tra le spanne.
Parte del giorno resta seduta
su questo pugno orfano
delle ore andate, l’usignolo
suona la voce di un organo.
Sfuma un incendio di un freddo tramonto,
sotto il peso di un vigliacco gesto,
va a nascondersi al di là del mondo.
Stanco è il riflesso, di quelle calde emozioni,
di quei cuori annegati in una sola alta marea.
Resta la musica di quelle onde di notte,
schiantate sulle rocce e contro un faro,
che ancor veglia sul blu profondo.
Maestoso è il suono del suo silenzio,
che accompagna lampare, barche
e pescatori coi loro remi fino alla battigia.
Imponente e fiero, è lì da secoli...
testimone di albe e tempeste,
di vuoti e leggende... storie da raccontare,
storie che restano ferme nei ricordi,
storie ormai dimenticate,
di pontili corrosi e mai aggiustati.
Sfuma un tramonto nella salsedine
e con lui miliardi di cuori disegnati
a due a due sulla sabbia, si cancellano.
Stanco è il riflesso, di quelle calde emozioni,
di quei cuori annegati in una sola alta marea.
Resta la musica di quelle onde di notte,
schiantate sulle rocce e contro un faro,
che ancor veglia sul blu profondo.
Maestoso è il suono del suo silenzio,
che accompagna lampare, barche
e pescatori coi loro remi fino alla battigia.
Imponente e fiero, è lì da secoli...
testimone di albe e tempeste,
di vuoti e leggende... storie da raccontare,
storie che restano ferme nei ricordi,
storie ormai dimenticate,
di pontili corrosi e mai aggiustati.
Sfuma un tramonto nella salsedine
e con lui miliardi di cuori disegnati
a due a due sulla sabbia, si cancellano.
Sei uscita dalla notte
su scarpe prossime alla neve.
La polvere accucciata dice
che siamo inutili
mentre tu scivoli tra veste e buio
dove la pace atterra
senza nessuno
se non il fuoco del sorriso
morso da inganni, acuta lastra
del non perdono a te
a che non puoi cambiare.
Se il nugolo scrittura e vita
l’hai seppellito, se
gonfio di errori è il mondo
e amori altrui
contro il destino che s’incrina
estrema congiunzione
di grido e pietra
allora ai tulipani si pieghino le sbarre
per la tua voce audace da far sgomento
e l'arco così tenero
mai dissipato,
di apparizione al vento.
Ancora una preghiera
con questo vento che non molla
ma per fortuna non fa freddo.
Prego per lui che non c'è più
non sentirò più
quello scooter così rumoroso
che arrivava ogni mattina,
non porterà più quella bella armonia
coi suoi racconti e la sua voglia
di volere ancora bene.
Una preghiera
ancora una volta
come per tante altre,
per lui per chi lo ha amato
e coccolato.
Il vento ancora non si placa
in cielo le nuvole
non trovano spazio,
aspetterò che smetta
così lassù qualcuno potrà coccolarlo ancora
e accompagnarlo in Paradiso.
con questo vento che non molla
ma per fortuna non fa freddo.
Prego per lui che non c'è più
non sentirò più
quello scooter così rumoroso
che arrivava ogni mattina,
non porterà più quella bella armonia
coi suoi racconti e la sua voglia
di volere ancora bene.
Una preghiera
ancora una volta
come per tante altre,
per lui per chi lo ha amato
e coccolato.
Il vento ancora non si placa
in cielo le nuvole
non trovano spazio,
aspetterò che smetta
così lassù qualcuno potrà coccolarlo ancora
e accompagnarlo in Paradiso.
La gioia del vivere
nell’anima le sue radici affonda.
Tra gli organi vitali
la tua eccellenza.
Senza si resta, infatti
un ghiaione misto
a ragnare
tra animale e vegetale
… non sempre inerte.
Fonte e del cuore conoscenza
di ciò che soddisfa
effettivamente.
Eppure ancora non ci si crede
e s’insiste
per strade che di perdizione
è dire poco
ché l’anima lo sa
che paradiso … inizia qua.
C'è disordine tra le gocce,
su questo vetro un po' opaco.
In gola, un nodo irrequieto s'affoga,
schiantandosi nel calice infrangibile
dove si occulta la malinconia.
dove si occulta la malinconia.
C'è il disordine tra le dita,
che non sanno più sfiorare
né cuori, né fiori, né amori.
Nell'anima, un bacio sigillato,
come un segreto custodito,
pungente e velenoso,
resta sospeso nel fragile respiro.
che non sanno più sfiorare
né cuori, né fiori, né amori.
Nell'anima, un bacio sigillato,
come un segreto custodito,
pungente e velenoso,
resta sospeso nel fragile respiro.
C'è disordine nel tempo dei ricordi,
che si ammassano l'uno sopra l'altro,
fino a far crollare piramidi stanche
di sogni ancora da spolverare.
che si ammassano l'uno sopra l'altro,
fino a far crollare piramidi stanche
di sogni ancora da spolverare.
C'è un disordine incontrollato
nella mente un po' confusa,
negli occhi lucidi di nostalgia,
nel cuor dolente e malmenato...
dove il tutto è diventato niente.
nella mente un po' confusa,
negli occhi lucidi di nostalgia,
nel cuor dolente e malmenato...
dove il tutto è diventato niente.
Non credi che sarebbe meglio
sentire soltanto cose stupide su di noi
come una bolla che preserva il caos?
Non siamo poi così tagliati per le verità.
Se tu dovessi dirmene una,
come la sfortuna di pescare il cioccolatino avvelenato
da un cesto in un ufficio?
"Che quando siamo pronti a tutto per qualcuno
forse
non siamo pronti per starci insieme"
sentire soltanto cose stupide su di noi
come una bolla che preserva il caos?
Non siamo poi così tagliati per le verità.
Se tu dovessi dirmene una,
come la sfortuna di pescare il cioccolatino avvelenato
da un cesto in un ufficio?
"Che quando siamo pronti a tutto per qualcuno
forse
non siamo pronti per starci insieme"
S’era nel crepuscolo che principio e fine segna
e dal guado casupole in ombra dei tempi
apparivano or come albe or come declivi serali
Triste nel cesto dei se stava il pensiero
che mai comprensione ebbe
e lapilli infuocati ornavano manici
S’era nella sera del gaudio e nel vestibolo dei cenci
e dal palco corvi e neri orpelli pendevano
Triste e radioso il canapo mortuario del desco
in tavole imbandite da pergamene
e ogni cosa volgeva al volere di candele elise e derise
Suol animo abbandonare ragioni e calare sipario
quando luci traballano nel misticismo delle incomprensioni
e apparenze scalfiscono verità
S’era nel convivo dei morti viandanti
che senza vedere calzavano lame nei gemiti altrui
e cera veniva a colare sulle ferite aperte
S’era così nel quando che spense l’arroganza i moti dello spirito
e buie stanze accolsero il divenire
che principio e fine in fine stanno
al voltar degli astri
che poco sanno dell’umano agire.
e dal guado casupole in ombra dei tempi
apparivano or come albe or come declivi serali
Triste nel cesto dei se stava il pensiero
che mai comprensione ebbe
e lapilli infuocati ornavano manici
S’era nella sera del gaudio e nel vestibolo dei cenci
e dal palco corvi e neri orpelli pendevano
Triste e radioso il canapo mortuario del desco
in tavole imbandite da pergamene
e ogni cosa volgeva al volere di candele elise e derise
Suol animo abbandonare ragioni e calare sipario
quando luci traballano nel misticismo delle incomprensioni
e apparenze scalfiscono verità
S’era nel convivo dei morti viandanti
che senza vedere calzavano lame nei gemiti altrui
e cera veniva a colare sulle ferite aperte
S’era così nel quando che spense l’arroganza i moti dello spirito
e buie stanze accolsero il divenire
che principio e fine in fine stanno
al voltar degli astri
che poco sanno dell’umano agire.
Ci prendiamo mano nella mano
per non perderci nel labirinto
dai viali monotoni e spenti.
Affaticati... affannati
rincorriamo il tempo ed il sole
schivando, goccia per goccia,
la pioggia che scende senza pietà.
Poi ci prendiamo per i cuori,
afferrando le anime,
per blindarle e proteggerle
dal vento e dalle tempeste.
E quando la stanchezza ci assalirà,
ci spingeremo a vicenda
verso la nostra meta, "l'oltre".