La pioggia sulla finestra
della camera da letto grima il vetro
come mano pertinace,
in sé biliosa
verso la carta sulla scrivania
al davanzale.
Due occhi osservano.
La penna si avvicina al margine
più lontano
quando si specchia nel blocco dello scrittore.
Due occhi annegano.
Sulla pioggia insistente
del graffio alla stanza,
nella pagina bianca.
Il foglio non potrà che cercar di sopravvivere.
Agli occhi dell'autore.
(dal manoscritto olografo "Aghi di luce dalla coda")
Un marciapiede delimita l'azione,
Sembra quasi darti protezione,
Il pericolo è oltre di esso,
Una macchina potrebbe farti fesso.
Non c' è nessuno al tuo fianco,
Il tuo passo sembra esser stanco,
Allora da terra sollevi lo sguardo,
Ti accorgi che il tuo corpo è bugiardo.
In un secondo ritrovi le tue energie,
Osservando la natura con le sue magie,
Sotto un albero decidi di trovar ristoro,
Il profum delle foglie è come l'oro.
Degli uccelli ascolti il cinguettio,
Pensando a quanto sia grande Dio,
Che tutto quanto ciò ha creato,
Dando la ragione all'esser più ingrato.
Sembra quasi darti protezione,
Il pericolo è oltre di esso,
Una macchina potrebbe farti fesso.
Non c' è nessuno al tuo fianco,
Il tuo passo sembra esser stanco,
Allora da terra sollevi lo sguardo,
Ti accorgi che il tuo corpo è bugiardo.
In un secondo ritrovi le tue energie,
Osservando la natura con le sue magie,
Sotto un albero decidi di trovar ristoro,
Il profum delle foglie è come l'oro.
Degli uccelli ascolti il cinguettio,
Pensando a quanto sia grande Dio,
Che tutto quanto ciò ha creato,
Dando la ragione all'esser più ingrato.
Completo la mia trilogia su Amore e Psiche (dopo “Il mio mito di Eros e Psiche” del 28.09.2024) e “D’Eros e Psiche il magico mistero” del 26.02.2025)
Reciproco mistero intride il mito
di Psiche cui veder d’Amor il volto,
quando già dentro sé l’aveva accolto,
desio dovea restar inesaudito.
“Fors’è un mostro” insinuaron le sorelle,
e Psiche una lucerna a notte accese.
Di fronte a tal bellezza lei s’arrese
ma ardente goccia gli ustionò la pelle.
Amore si destò e fuggì tradito
mentre Psiche, raminga e disperata
a lungo dagli Dei fu tormentata
avendo al fato suo disubbidito.
Lunga storia d’invidie e di follie
che vide infin gli amanti ricongiunti
dal perdono di Venere raggiunti
ebbri d’ambrosia in complici armonie.
E Amore ancor più amo immaginare
di lei cercar del volto i lineamenti
capirne i più segreti intendimenti
ché amor vuol pure l’anima svelare.
Dei loro amplessi immagino pitture,
Amore e Psiche immersi nel mistero
ritratti coi pennelli del pensiero
di sé intense pur le sfumature.
Sol cornice la lor fisicità.
ché d’anime eran giochi appassionanti
e d’anime i momenti culminanti.
Nacque una figlia a nome Voluttà. (*)
(*): Edoné nella mitologia Greca, Voluptas nella narrazione latina (Apuleio, Le Metamorfosi)
Reciproco mistero intride il mito
di Psiche cui veder d’Amor il volto,
quando già dentro sé l’aveva accolto,
desio dovea restar inesaudito.
“Fors’è un mostro” insinuaron le sorelle,
e Psiche una lucerna a notte accese.
Di fronte a tal bellezza lei s’arrese
ma ardente goccia gli ustionò la pelle.
Amore si destò e fuggì tradito
mentre Psiche, raminga e disperata
a lungo dagli Dei fu tormentata
avendo al fato suo disubbidito.
Lunga storia d’invidie e di follie
che vide infin gli amanti ricongiunti
dal perdono di Venere raggiunti
ebbri d’ambrosia in complici armonie.
E Amore ancor più amo immaginare
di lei cercar del volto i lineamenti
capirne i più segreti intendimenti
ché amor vuol pure l’anima svelare.
Dei loro amplessi immagino pitture,
Amore e Psiche immersi nel mistero
ritratti coi pennelli del pensiero
di sé intense pur le sfumature.
Sol cornice la lor fisicità.
ché d’anime eran giochi appassionanti
e d’anime i momenti culminanti.
Nacque una figlia a nome Voluttà. (*)
(*): Edoné nella mitologia Greca, Voluptas nella narrazione latina (Apuleio, Le Metamorfosi)
Metro: canzone del Petrarca, endecasillabi e settenari con fronte verso chiave sirma, congedo. Prima stanza AbcAbCcDeeDff congedo GhH
L’estate bussa col caldo feroce,
ma la voglia d’autunno
nel grigio ora velato
in case coi camini arde la brace,
bruma fa da contorno
e pioggia scende col ritmo garbato;
in fondo nel selciato
foglie dorate appaiono ingiallite,
spazzate dal gran vento,
lui soffia ed un lamento
di un bimbo con le dita ormai sbiadite,
le affonda per i muschi,
brillanti in mezzo ai boschi.
Ma il sole dell’estate ancora brilla,
siamo a fine settembre,
un nero cormorano
sbucando a mezzo metro dalla riva
s’intona alle ginestre
ancora colorate come il grano;
in cielo un deltaplano
si lancia fra volteggi e piroette
e una coppia di amanti
si osservan da vicino ma distanti
da una realtà che stride, or già le sette,
Il sole va a scemare,
la luna brilla e agguanta il lungomare.
E le giornate accorciano in autunno,
una malinconia
avvolge cuori tristi e sconsolati,
parole con affanno,
faticano e farfugliano apatia,
uomini disperati
travolti dalla vita or devastati
rimangon solo libri di magia,
da leggere alla sera
insieme ad il breviaro, una preghiera
che scacci e demolisca l’apatia.
L’autunno passa lesto,
Il freddo e il gelo prendono possesso.
La primavera appare ancor lontana,
si spengon le candele,
Il vento soffia e sradica le vele.
ma la voglia d’autunno
nel grigio ora velato
in case coi camini arde la brace,
bruma fa da contorno
e pioggia scende col ritmo garbato;
in fondo nel selciato
foglie dorate appaiono ingiallite,
spazzate dal gran vento,
lui soffia ed un lamento
di un bimbo con le dita ormai sbiadite,
le affonda per i muschi,
brillanti in mezzo ai boschi.
Ma il sole dell’estate ancora brilla,
siamo a fine settembre,
un nero cormorano
sbucando a mezzo metro dalla riva
s’intona alle ginestre
ancora colorate come il grano;
in cielo un deltaplano
si lancia fra volteggi e piroette
e una coppia di amanti
si osservan da vicino ma distanti
da una realtà che stride, or già le sette,
Il sole va a scemare,
la luna brilla e agguanta il lungomare.
E le giornate accorciano in autunno,
una malinconia
avvolge cuori tristi e sconsolati,
parole con affanno,
faticano e farfugliano apatia,
uomini disperati
travolti dalla vita or devastati
rimangon solo libri di magia,
da leggere alla sera
insieme ad il breviaro, una preghiera
che scacci e demolisca l’apatia.
L’autunno passa lesto,
Il freddo e il gelo prendono possesso.
La primavera appare ancor lontana,
si spengon le candele,
Il vento soffia e sradica le vele.
Chiusi a chiave
in un bacio d’anima
fiorimmo confusi
in un soffio di stelle.
E meritammo il mondo
perduto in uno sguardo,
passeggiammo in un bacio
come un dipinto di Chagall
per rubarci al silenzio
e poi, col cuore in tasca,
srotolammo alla luna
la magia del tempo,
chiusi a chiave
in questo dispetto d’eco
rubato ad un noi.
adesso la notte sei tu
a rimettere le ombre
a posto
e con la matita ripasso
a ciascuna
la faccia
i nomi
le grida
un regalo
alla fine della scuola
quel bacio
mia dolce compagna
di quell'amore
che fu
grazie
per aver chiamato
è solo colpa mia
no
non lasciamoci più
questo
è il momento
di darsi la mano
in silenzio
perchè mi stai
ancora baciando
a rimettere le ombre
a posto
e con la matita ripasso
a ciascuna
la faccia
i nomi
le grida
un regalo
alla fine della scuola
quel bacio
mia dolce compagna
di quell'amore
che fu
grazie
per aver chiamato
è solo colpa mia
no
non lasciamoci più
questo
è il momento
di darsi la mano
in silenzio
perchè mi stai
ancora baciando
Io non scrivo per piacere.
Scrivo per salvarmi.
Perché a volte sento troppo
e non c’è spazio nel corpo.
Le parole mi escono
come graffi sotto pelle,
non chiedono permesso,
non vogliono essere belle.
Scrivo perché o lo faccio
o mi esplodo dentro.
E chi legge,
se davvero legge,
sa che qui non c’è finzione:
solo carne che brucia piano.
…e se ti resta qualcosa addosso,
non è poesia.
È una parte di me
che ha trovato casa in te.
Era il richiamo della donna
Dai capelli lunghi lisci e neri
Quello che andava estinguendosi
Tra gli abissi del tempo
Una piccola fiamma
Del suo cuore argenteo
Voleva ancora crederci
Finì per battere la testa
Contro l’incrollabile indifferenza
Si crogiolava nella piccola fede
Dell’inesorabile speranza
Chissà
Forse
Magari
Un giorno
Mi sveglierò tra le braccia
Della sua eterea bellezza
Nossignore
Non aveva scampo in quella vita
Né in quelle che lo attendevano
Per crocifiggere il suo spirito malconcio
Guardò l’orologio spaventato
Era perennemente in ritardo
Uscì di corsa e girato l’angolo
Si trovò di fronte a una magnifica visione
Non portava gli occhiali da sole
Il vestito era nero
Come il carbone che brulicava
Nel cielo dell’ultimo tramonto
Miriadi di pensieri offuscarono
La sua apparente libertà
Come ti chiami le chiese
I sogni non hanno un nome
E i desideri insisté lui
La visione sorrise
E gli disse che il suo amore
Non aveva confini.
Non aveva confini.
Quartine a rime alternate con alternato anche il metro, tra senari ed ottonari. Avevo messo un paio di note ma le ho tolte, la lascio così, senza spiegazioni, mi ermetizzo un po’ anch’io.
Il cuore non mente
ma la mente non ha cuore,
nemmeno si pente
d'aver tolto ogni colore;
mi resta soltanto
la visione in bianco e nero…
diaframma infranto…
nessun raggio menzognero.
01/04/2025
Opaca alla vista
Amara di sapore, in bocca
La salvezza miraggio
Sconvolta nella stagione
Arida di ragione
Laggiu'
La sua magione
Forte del tempo che non ha passioni
Vola e cambia direzioni
Gonfia, leggera come aquiloni
Laggiu'
Arrivano con leggiadria
Tutte le questioni
Prive di euforia
Qui e’ forte la fatica seguendo le emozioni
Laggiu'
Arranca la voglia
Trascinando corpi
Nel chiarore e quando fa luce il sole
Tutto affoga, viene immerso
Pare un giorno diverso
Solo già perso
Spettacolo
Superficie
Un pozzo di realtà
Sentirsi
Balbettanti consapevolezze
Rotolanti finzioni
Si rincorrono come calciatori
Partite fintamente vinte
Campionati persi
Personalità acerbe
Sgretolate
Perse
Cosa è che si vince e cosa è che si perde?
Frammentati frame
Ricordi
E per cosa?
Imparare a vivere ed a pensarci con sentimento
Superficie
Un pozzo di realtà
Sentirsi
Balbettanti consapevolezze
Rotolanti finzioni
Si rincorrono come calciatori
Partite fintamente vinte
Campionati persi
Personalità acerbe
Sgretolate
Perse
Cosa è che si vince e cosa è che si perde?
Frammentati frame
Ricordi
E per cosa?
Imparare a vivere ed a pensarci con sentimento
Occhi di luce
Sguardo incontrastato
Riflessi a perdifiato
La luna sorride ancora
Alla bellezza
Della volta celeste
Lasciando
Un indelebile ricordo
Sulla fragile pelle
Di un cuore innamorato
Le parole svaniscono
Nel silenzio di un sogno.
T’amerei come fa l’ulivo al sole
senza fretta con l’arte del silenzio
tra nodi antichi e rami che si tendono
a sfiorare il cielo o il tuo pensiero
Le mie foglie d’argento come sogni
canterebbero il tuo nome al vento
e ogni oliva maturando piano
serberebbe il segreto di un bacio
Non griderei l’amore lo vivrei
nell’ombra che si allunga a fine sera
quando il mondo tace e resta solo
il battito nascosto della terra
T’amerei così senza rumore
radice salda e linfa che si dona
nell’eternità lieve di un abbraccio
che sa durare anche quando non si vede
"Notifica- Coordinate 48.3794° N, 31.1656° E"-
Il ragazzo li conta come monetine lanciate addosso a un mendicante,
-click-
Non osano chiamarle col loro nome: risuonano come algoritmi che moltiplicano le ombre:
fanno a pezzi il sole con droni affamati di pixel,
mentre lui, nella tasca del gilet,
stringe una foto che lo irride
con denti di latte e una cornice di crack.
Ma', sillaba che sa di garza e biscotti bruciati,
ora dorme in una casa senza coordinate,
lettiera di lenzuola che non impareranno
il rosso delle sue ferite.
Lui sogna il suo corpo:
un origami di ossa bianche
piegato dal vento della chemio,
mentre qui la carne è una bomboniera di
confetti di tritolo,
e le mani -sempre le mani-
cercano brandelli d'aria vergine nei sacchi neri.
Da una parte, le ragnatele di shrapnel
che ricamano divise a brandelli;
dall’altra, il suo cuscino
dove il tempo ha lasciato un’impronta
-un’assenza a forma di madre.
Lei, morta al sicuro, è un’eresia:
nessun proiettile ha bucato il suo silenzio,
nessun telegramma ha osato dirgli
che il più grande massacro
è un cuore che esplode a distanza.
Le raffiche sono vespe di metallo,
il tempo di pensare non sincronizza.
Lui scava fosse con le unghie,
ma la terra gli ride in faccia:
"Qui non c’è spazio per demoni puliti,
solo radici che bevono uranio".
E intanto, nella città lontana,
le chiavi di casa arrugginiscono
sul tavolo della cucina-
un vespaio di tac che non tornerà mai tac.
Il bambino sa che il vero nemico
non è il fucile che respira nella trincea,
e quel lenzuolo immacolato
-senza un graffio, o anche un barlume di gloria-
lo ha trasformato in un orfano di infarti:
non si vede, non si sente nulla.
Sarà nel lenzuolo pulito,
s'è solo mascherata da fantasma.
Il ragazzo li conta come monetine lanciate addosso a un mendicante,
-click-
Non osano chiamarle col loro nome: risuonano come algoritmi che moltiplicano le ombre:
fanno a pezzi il sole con droni affamati di pixel,
mentre lui, nella tasca del gilet,
stringe una foto che lo irride
con denti di latte e una cornice di crack.
Ma', sillaba che sa di garza e biscotti bruciati,
ora dorme in una casa senza coordinate,
lettiera di lenzuola che non impareranno
il rosso delle sue ferite.
Lui sogna il suo corpo:
un origami di ossa bianche
piegato dal vento della chemio,
mentre qui la carne è una bomboniera di
confetti di tritolo,
e le mani -sempre le mani-
cercano brandelli d'aria vergine nei sacchi neri.
Da una parte, le ragnatele di shrapnel
che ricamano divise a brandelli;
dall’altra, il suo cuscino
dove il tempo ha lasciato un’impronta
-un’assenza a forma di madre.
Lei, morta al sicuro, è un’eresia:
nessun proiettile ha bucato il suo silenzio,
nessun telegramma ha osato dirgli
che il più grande massacro
è un cuore che esplode a distanza.
Le raffiche sono vespe di metallo,
il tempo di pensare non sincronizza.
Lui scava fosse con le unghie,
ma la terra gli ride in faccia:
"Qui non c’è spazio per demoni puliti,
solo radici che bevono uranio".
E intanto, nella città lontana,
le chiavi di casa arrugginiscono
sul tavolo della cucina-
un vespaio di tac che non tornerà mai tac.
Il bambino sa che il vero nemico
non è il fucile che respira nella trincea,
e quel lenzuolo immacolato
-senza un graffio, o anche un barlume di gloria-
lo ha trasformato in un orfano di infarti:
non si vede, non si sente nulla.
Sarà nel lenzuolo pulito,
s'è solo mascherata da fantasma.
