Se senza rendermene conto, avessi un conto in sospeso, a chi dovrei rendere conto?
E se a conti fatti non contasse nulla quanto conto, perchè chi conta, alla fine è uno che non conta?
Ah se solo potessi contare su qualcuno che conta: lo terrei da conto!
Ma io non devo dar conto a nessuno: in fin dei conti, a tempo debito farò i conti.
Per il momento conto su me stessa...
E se a conti fatti non contasse nulla quanto conto, perchè chi conta, alla fine è uno che non conta?
Ah se solo potessi contare su qualcuno che conta: lo terrei da conto!
Ma io non devo dar conto a nessuno: in fin dei conti, a tempo debito farò i conti.
Per il momento conto su me stessa...
... All’orizzonte,
una luce spingeva il giorno
ancora giovane.
Era l’alba di nuova vita
quella che si abbraccia
quando la forza risale la fune
e tu non aspetti altro che
ricominciare dimenticando i tagli.
… Ho risalito la montagna
graffiando il terreno,
ho sentito il suo richiamo,
che è forte.
… Ho ricordato come si cavalca
l’onda, fatica immane,
ma l’ho fatto.
… Ho arginato acque di fango,
ho superato la solitudine di sentirsi soli.
Ho vinto l’umiliazione,
il dolore che bruciava,
quella gran voglia di scappare.
Ora son qui,
prendimi, vita, sono di nuovo
tra le tue braccia….
una luce spingeva il giorno
ancora giovane.
Era l’alba di nuova vita
quella che si abbraccia
quando la forza risale la fune
e tu non aspetti altro che
ricominciare dimenticando i tagli.
… Ho risalito la montagna
graffiando il terreno,
ho sentito il suo richiamo,
che è forte.
… Ho ricordato come si cavalca
l’onda, fatica immane,
ma l’ho fatto.
… Ho arginato acque di fango,
ho superato la solitudine di sentirsi soli.
Ho vinto l’umiliazione,
il dolore che bruciava,
quella gran voglia di scappare.
Ora son qui,
prendimi, vita, sono di nuovo
tra le tue braccia….
![viaggiando[1].jpg](/images/utenti/Grace_D/viaggiando1_ee71c.jpg)
Non è finito il mio peregrinare...
ho sempre valige da riempire
e da svuotare, ostelli da abitare.
Stanze squallide e disadorne
m'accolgono con le brezze dell'ovest
che la notte la luna non riesce a rischiarare.
I miei giorni
non hanno mai fiori d'annaffiare.
Vivo da nomade,
lontani i giorni stabili e stanziali
quasi da non percepirne il sentore,
solo un vecchio organetto
col suo suono familiare
mi riporta ogni tanto
al mio vero essere reale.
Mi chiedo quale sarà il porto
del mio perenne mare
in cui potrò finalmente
ormeggiare la mia nave?
Sento fremere un cuore
Nel freddo, un autunno
Rosso e giallo
Questa è la terra del mio cuore
Melanconia amorosa la mia
Baciami
Finiremo sul suolo come foglie morte
E col freddo vento
Saremo cullati verso un fiume
Verso la terra del tuo cuore
Ho trovato l'oggetto perduto
Il suo calore è essenziale
Correrò via dal lutto, dall'abbanodno
Per cadere sul terreno umido
Un autunno inisieme a te
Finiremo sul suolo come foglie morte
E col freddo vento
Saremo cullati verso un fiume
Verso la terra del tuo cuore
Ho trovato l'oggetto perduto
Il suo calore è essenziale
Correrò via dal lutto, dall'abbanodno
Per cadere sul terreno umido
Un autunno inisieme a te
Alla fine l’ho ritrovato il coraggio
che avevo saputo nascondermi
di alzarmi davanti allo specchio
quando la mia immagine riflessa
come il più impietoso me stesso
che lì dentro scovava negli anni
solo per dirmi che fuori cambiavo
e senza ragioni quali non volessi
sta evaporandosi con la mia vita
ed ora mi sono in piedi al giudizio
che per essermelo posto fuggendo
aspettavo invecchiandomi presto
per dirmelo che per essermi stato
tutto quanto non mi sarei voluto
dal mio tempo ero già condannato
alla peggiore mia autoconsolazione:
sapere di averla già scontata la pena
della vetrificazione dell’anima mia
Intanto l’ora fu dolce,
di magnifica eccitazione intellettuale;
un turbamento indefinibile,
un sentimento duplice.
Non una o due,
ma altre simultaneità
interessarono il cuore.
Fu un click,
una dose inebriante,
una dose inebriante,
gocce di brillantezza ,
tocchi setosi,
giorni vissuti,
grappoli succosi!
grappoli succosi!
E ti accorgi
che niente e' più come prima
tutto e' cambiato
tutto e' diverso.
sulfuree anime che vibrano
nel grigiore del mattino.
seppelliscilo il tuo animo
sotto macerie di parole
che alla fine non dicono nulla.
sei silenzio
sei dolore.
ti dibatti per uscire
da una trappola di fango
che ti fa sprofondare.
urli ...urli...urli
ma nessun suono uscirà
da questa bocca
che assomiglia ad un fiore.
Se sono sbocciate le spine nel nostro giardino
al posto delle rose, se ci siamo punti le dita
e graffiate le guance per sentirne il profumo,
pazienza… Meglio che non averlo mai visto fiorito
col sole alto di mezzogiorno e la brezza della primavera
e averci fatto l’amore su ogni zolla di terreno.
Teniamoci il peccato nel cuore, torniamo con la memoria
a quegli istanti, le immagini rallentate di una storia
eterna nello svolgimento. C’è stato il sereno
e il temporale è passato, ora che è arrivata la sera
e che il giardino è incolto, mandami il tuo invito
dimmi cosa è stata quest’appartenenza, un grumo
di passione, un canto libero o solo un’altra vita
sprecata a inseguire farfalle al suono di un violino.
n.b. la foto è di Marinella Brandinali
Orlo di parola,
il mio sguardo
è pioggia sulle labbra
in questo inciampo
di cielo scomodo.
L’aurora si scolora
ed è rosa d’aprile
questo soffio di cuore,
graffio d’emozione
questo piccolo volo
d’anima mia
in un grazioso assolo
di luna e poesia.
il mio sguardo
è pioggia sulle labbra
in questo inciampo
di cielo scomodo.
L’aurora si scolora
ed è rosa d’aprile
questo soffio di cuore,
graffio d’emozione
questo piccolo volo
d’anima mia
in un grazioso assolo
di luna e poesia.
Ora non so se mai scorderò quel
bacio idolatro che ti ha dato quel
mendicante, chi si azzarda a baciare
le tue labbra.
Nei miei deserti non ci sono più oasi
si è persa la tua freschezza,
il tuo bacio è la mia tortura lo hai reso
prigioniero.
Avverto venti di frontiera e battaglieri,
non posso tacere il mio pensiero, ora
è come campanello affascinante pieno
di ritmi urbani.
Ora cammino con le serrande abbassate
con le luci appena soffuse, per dimenticare
chi sono e per non specchiarmi in vetri
di sogno.
In una sera, come tante altre
Sento l'ansia prendermi per mano
E il suo tocco è lacrima per me
Tra la bocca chiusa e i denti stretti
Ecco un tormento che sfocia in dolore
E mai mi abbandona
Se non nel sonno
Profondo
Che mai mi disturba, lasciandomi lì
Nel tanto amato limbo di veglia
Se sognassi, sarei come vivo, e, silenzio
Non voglio che questa nemica mi scovi
Come Virgilio o no, importante o no
La mia speranza volge al nulla
Nego il libero arbitrio, pusillanime
Solo, a morire.
Ecco un tormento che sfocia in dolore
E mai mi abbandona
Se non nel sonno
Profondo
Che mai mi disturba, lasciandomi lì
Nel tanto amato limbo di veglia
Se sognassi, sarei come vivo, e, silenzio
Non voglio che questa nemica mi scovi
Come Virgilio o no, importante o no
La mia speranza volge al nulla
Nego il libero arbitrio, pusillanime
Solo, a morire.
Nuvole chiare e luna bianca
sovrastano il mare
che mormorando
fa sentire la sua voce.
una scia leggera di fumo
esce dal cratere
e si confonde in cielo.
il sole giallo
sta sparendo dietro ad esso
salutando il giorno
che stanco
s'inchina alla notte.
Due forti mani mi stringono e mi accarezzano
possenti spalle mi sostengono affinchè nitida
possa io avere la visione di un mare azzurro e infinito;
sussulta ora il cuore al riecheggiar di un lontano passato.
Al giunger di primavera, in tempo di fioriture e
soavi canti d'amore,
un canuto capo si volge lentamente verso il mio volto,
occhi grati e fors'anche sereni ne osservano il turbamento,
questi occhi consapevoli dell'immensità dell'attimo
paghi del fu ieri itegrità dell'essenza dell'uomo.
Due fragili mani si posano dolcemente sulle mie,
son sfiormanti leggeri, quasi impalpabili,
ora non temere, ti stringo forte,
un accenno di sorriso si dipinge
su lineamenti distesi,
ora, insieme a mio padre,
da infinite vette,
per sempre,
ritrovo
l'immensità e la limpidezzza d quel mare.
possenti spalle mi sostengono affinchè nitida
possa io avere la visione di un mare azzurro e infinito;
sussulta ora il cuore al riecheggiar di un lontano passato.
Al giunger di primavera, in tempo di fioriture e
soavi canti d'amore,
un canuto capo si volge lentamente verso il mio volto,
occhi grati e fors'anche sereni ne osservano il turbamento,
questi occhi consapevoli dell'immensità dell'attimo
paghi del fu ieri itegrità dell'essenza dell'uomo.
Due fragili mani si posano dolcemente sulle mie,
son sfiormanti leggeri, quasi impalpabili,
ora non temere, ti stringo forte,
un accenno di sorriso si dipinge
su lineamenti distesi,
ora, insieme a mio padre,
da infinite vette,
per sempre,
ritrovo
l'immensità e la limpidezzza d quel mare.
Le chiamano specie protette, le donne con la barba
e gli uomini col riportino, gli indovini delle parole crociate
i cherubini in doppiopetto e le diavolesse in abito da sera.
Poi hanno stretto il patto del fagotto, ora col panciotto
d’ordinanza e la lupara a tracolla, hanno un altro aspetto
più arcigno e imbronciato. Il cigno che ha chiesto la pensione
e la cicogna in ricognizione tra le alcove abbandonate
si sono uniti alla squadra, pure i poeti col lenzuolo bianco
come copricapo hanno inviato richiesta d’iscrizione.
La canzone è stata scritta, sarà la sigla dell’associazione
quella della Banda degli sfrattati del Corvo stanco
le sedi sono poche, ma altre sono già state segnalate
e su Ebay c’è già chi ha messo in vendita la ragione
sociale per fare un po’ di quattrini in modo scorretto.
Hanno creato un app per l’iphone, tipo gioco del Lotto
con le parole al posto dei numeri, si vince una crociera
a Portopalo o a scelta una gita nel tempo delle fate
da salotto col pullman messo a disposizione da uno sherpa.
La carica della polizia era stata prevista, gli idranti
e i manganelli, dopo gli stornelli a squarciagola
in rima alternata, il primo per l’antipasto, l’altro per l’insalata
il caffè con le saracinesche abbassate, decine di telecamere
a riprendere il tutto. Gli zombi son tornati e le streghe
non sono mai andate via, la spia che li ha informati
era un guercio dall’aria malandrina, zucchero e farina
per impastare una torte di bugie. Il venditore di farfalle
ha un buco in fronte e la danzatrice dei sette veli
ha visto cieli di piombo, poi ha trovato rifugio tra gli steli
di un fiore reciso dal boia di Atlanta. Ci sono stelle
tra i fondali delle acque trasparenti e una brina
che sfiora l’erba nell’alba di sabbia a tre strati.
Zuffe tra amanti traditi, l’esercito per sedare le beghe
tra commercianti d’argilla e l’affitto di due camere
con vista sul porto dei pescatori a giornata
la banda degli sfrattati del Corvo bianco è stata asfaltata
ora gioca a ramino e a tre sette con angeli e santi.