Club Poetico

Siamo una generazione di peccatori impenitenti.
Diventiamo come cespugli selvatici,
o arredi urbani, o fiori bellissimi.
Paesaggi, che però, non si parlano.
Eleganti cattedrali di carne piuttosto logorroiche,
pretenziose e inquinanti.
Una fede nuova in cui credere.
Si inginocchia e prega la solitudine dell'anima
dietro le barricate di una guerra senza nemico
i soldati avvolti in armature con dentro il nulla
smettono di avere speranza in vita
come porte senza mura e senza uscita
in balia della corrente, ciottoli nel fiume metropolita.
Siamo fantasmi affamati di un senso
ma smetteremo di pensare in tempo
per accoccolarci nella morte come bambini mai nati.

sentirti ancora e non saper che  dire
percorrerti i confini
le stagioni 

viverti ancora come la prima volta
in questo mio vagare senza meta

e berti ancora come tu fossi acqua
 entrarti dentro
sentire il tuo respiro

 chissà se hai mai compresa la mia sete
 quanto ti ho amato e ti ho voluto dentro
 ora che non servono piu' parole.  
tu sei già andato oltre
e all orizzonte  non ci sei piu' tu.

 

 

 

Nel suo sguardo spento

di ogni luminosità

si perde in una lacrima

che ferma sta li e cadere non può,

il dolore lo squarcio del cuore

Nel liquido ambrato

che roteare fa piano

nell'ampio bicchiere

appaiono gli occhi innamorati

della sua donna

volata nel fumo di un altro mondo

troppo presto

e il sorriso dolce della creatura

dal loro amore nata

che la accompagnata

nel lungo viaggio senza ritorno

Non esistono più perchè,

non esiste più chi

solo sovrana rabbia

rasentata pazzia,

il chiedersi chi e cosa sarà ora

senza i suoi due unici amori

E mentre nel sonno scivola

stremato dal troppo pensare

ode ancora in lontananza

lo stridulo rumore

di freni

l'odore dell'alcool

impregna le pareti di una casa

che casa più non è

 

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TROPPE ANCORA LE MORTI DOVUTE A COLORO
CHE IRRESPONSABILMENTE GUIDANO IN STATO 
DI UBIACHEZZA .... ANCHE PERCHE' LA MAGISTRATURA
NON DA PUNIZIONI ADEGUATE ....
UN PENSIERO A TUTTE LE VITTIME DELL'ALCOOL 

UN ABBRACCIO A JIM ....

 

Sdraiata sulla tavola dell'umanità

do il mio cuore in pasto ai corvi

dilaniato e trascinato ai bordi

dalla follia in una feroce agonia

sono cibo per agozzini senza pietà

smembrano e ridono la mia verginità

mi strappano le ali con avidità

lapidano il mio cuore di luce

lo trascinano per le strade roventi di pece

l'anima tinta di rosso sangue

richiama topi affamati all'odore della carne

nauseabondo, marciscente la luce invoca la morte.

Pietà !  Che sia una fine veloce la mia sorte.



 

Questo mio corpo è fatto di argilla
getta fuori un grammo al giorno
ha iniziato il suo viaggio come  nodulo
sulla superficie acquosa urtando

ho dato al tessuto che tiene
la bellezza della mente e dello stampo
<made in colori luminosi>
illuminato con grazia e valore

dal momento che ha perso il legame con me
si è trasformato in un calabrone.

Mi sono seduto sul letto d'ospedale, vestito con un pigiama nuovo-lucido
con draghi stampati che mia moglie aveva comprato proprio per questo ricovero
leggevo un giornale, il chirurgo è venuto,
ha detto ehi come và? Un sorriso rassicurante
mi ha detto di non preoccuparmi. Una ragazza, in blu è venuta, mi ha servito brodo
c'era un cartello sul mio letto <il paziente dovrebbe avere solo liquidi per deviazione del retto>
ho fatto fatica a pensare a qualcosa di
triste come l'aldilà e d.o, ma ero impaurito nell'attesa.
All'alba mi hanno dato una pillola,
ho letto una poesia che avevo scritto per mia figlia Azzurra;
poi per ore sospeso nel nulla senza sogni.
Quando mi svegliai avevo perso l'ultima traccia di tutte le credenze religiose.

Come flusso di coscienza
cambia il corso,
le sue dimensioni infinite sorgono,
quando ci alziamo al di sopra di questo corpo,
solo allora, questa verità possiamo realizzare.

quindi, si dovrebbe sapere bene,
Io non sto per morire.
quando io parto dal corpo,
In una nuova dimensione mi rialzerò.

non Chiamare  le persone lontane,
che non ci sia alcun clamore.
io sono immortale, non posso morire;
un funerale semplice.

non sprecare il tempo in pianto e in attesa,
vorrei una partenza tranquilla ,
il mio amore è con te,amore mio,
si dovrebbe sempre nella vita...

Rifiorire sbocciare e rifiorire...


 

 

Alcuni miei germogli son fioriti

e nascondono altri germogli tra le foglie.

Altri li vedo e sono appena in boccio,

girano intorno per cercare il sole.

 

Spero di avergli insegnato la passione,

i modi di inseguire grandi sogni,

l'uso corretto della propria testa,

la libertà, il coraggio dell'amore,

il tempo, il ritmo, una sana ostinazione,

la verità del tempo che trascorre,

ma, soprattutto, l'improvvisazione.

 

Si ha bisogno di follia per scrivere versi
per botteghe da falegname,
c’è una guerra tra la mia penna e miei occhi

Non conosco preti in grado di esorcizzare questo inchiostro,
indelebile ora,
poiché Psychomachia è un titolo
che asciuga bene la mia bava alla bocca

Psychomachia è la mia opera

Parole per dannati che perdono ogni speranza
prima di entrare,
solo questi potrebbero capire come tanfa ogni filosofia

È una battaglia dell’anima questo giorno,
coerenza e azioni – memoria e futuro,
it’s a war... io combatto senza volerlo,
poiché sono vivo e finché vivo combatto,
ma se muoio con Psychomachia ho perso,
tutti abbiamo perso

Psychomachia l’ho rubata per placare
ogni atomo di un lucchetto,
l’ho evocata per creare ogni atomo
che formi una chiave

Psychomachia è uno starnuto che prima o poi
avrebbe irritato l’aria di germi nocivi

Questi giorni la meritano,
sapeste quanto meriti ogni singolo istante
la sua Psychomachia

Che Psychomachia è un’opera per profeti costretti,
che Psychomachia non è adatta ai viaggi,
ma è un buon motivo per partire,
è la saccoccia incustodita di un pellegrino,
che Psychomachia, in ogni dove,
è roba per me.

Certo non pretendo
che stiate ad ascoltare
la rabbia e miei lamenti
ognuno ha le sue beghe
i suoi sfracelli
i suoi tormenti.
Non pretendo certo
elogi e complimenti
non sono un divo
e non aspiro a diventar poeta
ma ciò che scrivo
è il sangue che mi cola
come una fonte
nell’aria quieta.
Ma se avete una briciola di tempo
se passate da qui distrattamente
fermatevi un momento
e dedicate a me una lettura
a questi scritti
che sembrano non lasciare scampo
che lasciano di ghiaccio
e poi saranno dimenticati
maledetti e frantumati
come le mie ossa
sotto la terra
in una verità nascosta.

Mamma 
è la tua festa
si sente nell'aria
il profumo di te.
Voglio regalarti
quel pezzo di cielo
dove l'azzurro
è più intenso.
Mamma parola
di grandezza infinita
come quel mare
immenso e come
quegli occhi
di luce riflessa.
E' una sola parola
Si!
Mamma!
Ma basta a toccare
le pieghe del mio cuore.

Sorge il sole
per farci guardare
irradia calore
per farci parlare.
Sorge sul bene
sorge sul male
sorge arricchendo
il soffio vitale.
Se ti fermi un minuto
ti fermi a pensare
se in genere sbagli
potresti cambiare.
Sorge il sole
e mi fermo a guardare
mi riscalda la faccia
mi lascia sognare.

(Dalla scatola in soffitta - 15/08/1989)

Occhi profondi

languidi sguardi,

come una mantide

ti ha catturato

nella sua rete.

Come una regina,

bella e fiera

lei
  sinuosa si muove

fra i suoi tanti cadaveri.

Ammaliatrice
lei

prossima vittima indifesa

tu...

eppur non t'importa,

per un' ora d'amor

fra le sue braccia

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morirci contento.