con il naso all'insù
ad esprimere un desiderio mai da svelare
per potersi realizzare
questa notte donate luce ai miei occhi spenti
sì da far risplendere i suoi e trasfondere vigore nel suo cuore in balìa di tutti i venti
donate nuova linfa alle mie parole
che un dì possano divenire carne e sangue
e l'anelito prigioniero del mio amore
ove invano langue
avrà occhi per altri occhi
avrà parole per altre parole
avrà mani per altre mani
avrà amore per un altro amore
Ti dissi… o forse non ti dissi mai che
a volte esserci è il silenzio di una carezza.
Quella di un bambino che ti prende la mano
e se la mette sul viso, solo perché ne ha voglia.
È sentire l’amore che ti passa tra le dita…
è una giostra bellissima nell’anima, da
far girar la testa quando sorridi con le parole.
Le parole che avevo preparato da tempo per
te, insieme le abbiamo viste bruciare invano.
Non vedo l’ora di uscire con le ceneri sulle
dita, prendendo a calci un foglio accartocciato
con le mie speranze… mi aspetta la realtà.
Ho tappezzato miei pensieri,
con cuoio e acciaio.
Osservo, faccio i conti...
e poi vado avanti.
Nulla è ormai sicuro.
Non sarà una promessa
e non credo più ai "per sempre".
Saranno le mie forze
ad aprirmi la porta della certezza.
Bivio, non è sinonimo di Buio...
sono luce... e vado per la mia via.
Io scrivo sopra un foglio parole ...
La mano lesta si muove traccia trame,
e come un ago sghembo,
che non riesce a ricamare io traccio,
storie ed emozione.
Sono un umile serva del sentire,
tramando qualche lacrima e fine trepidazione,
sono un poeta senza fine, che lascia
molti se e forse ma...
Chi vuole può leggere ed ascoltare,
la mia voce che ogni giorno
sa cantare...
Nuove canzoni d'oltremare.
Non siamo frutti
di alberi del mistero
- pregiati o selvatici siano -
ma isole
alla deriva senza peso
amorfi pezzi
di risentimento pregni
e divagare
nel mar del vago
semi
alla ricerca di terraferma
- amor che ci accudisce -
ché di valenza si possa
andar oltre le braccia
ad intrecciar radici.
Nella storia manicomiale
A seconda dell’epoca in cui vivi,
ci sono usi e costumi,
e modus operandi diversi;
un tempo negli ospedali manicomiali,
si usavano tecniche e sistemi,
che poi si sono persi nel tempo;
ad esempio negli anni addietro,
negli anni sessanta si parlava tanto,
di lobotomia e si praticava l’elettro shock a gogò,
a tutto andare,prima e dopo i pasti;
e ci si credeva tanto e tutti erano convinti,
che i malati si sentissero meglio,
in realtà,
non è che guarivano,
semplicemente ,rimanevano rincoglioniti,
per la corrente ,che gli friggeva le cervella;
ma allora i baroni della medicina ,la pensavano così,
e facevano questo e altro,
propinando le loro teorie delle balle;
era una moda imperante,
e allo stesso modo,anche adesso,
si fa largo scialo di medicine,
per guarire ogni problema;
l’igiene mentale ti riempie,
di porcherie e ti rimpinza di farmaci,
appena dai segni di ribellione;
anche questa,mi sa che è una moda,
del momento e di questo periodo storico
si affrettano ad andare
oltre le nubi
cieli che sanno
ascoltano
parole
anime scrutano
incominciando a volare
portandoci poi, in alto
a scrutare l'orizzonte
l'inizio di un nuovo respiro
per altri che nasceranno
crescendo su questo pianeta
che poco sorride vedendo naufraghi
affrontare il mare arrabbiato
nascosto tra le onde e raggi roventi
Piangerà ancora, finchè
la salvezza non raggiungeremo
coperti da candide piume
e luci, di amorevoli candele
quanno s'arretira sott'â luce d' 'a lampara.
Sardulelle e alice stanno dint'ê cceste,
ammiscate a quacche ffrutto 'e mare.
Nu ventariello scioscia 'a varca sulagna
n'onna leggiera vucanno ll'accumpagna.
'A varchetella se riflette dint'ô mare
e ll'acqua lucente abbrilla sott'a luna.
Mpruvvisamente pigliene forma ll'ombre,
ogni cosa ca se move è scura e bbruna.
S'appapagna 'o marenariello stanco,
ncopp'ô llegno ummedo 'e na panca.
A ll'intrasatto chiena 'e sicummera,
a ppilo d'acqua sponta na capa nera.
Ll'uocchie celeste chine 'e guccetelle
s'arrapene e se nzerrene comme feneste.
Bella e annura comme Ddio ll'ha fatta,
s'è appresentata llà priva 'e ogni vveste.
Sulamente 'o pietto è a mmalapena,
cupierto per mmità 'a na cunchiglia.
Capille luonghe ondulate e cchine 'e sale,
lle cummogliene nu poco 'o naso, 'e cciglie.
Ncuollo na cullanella fatta 'e curallo,
assaje longa...ll'arriva nfino 'e sspalle.
Comme ricchine tene ddoje stelle marine,
'o polso nu vraccialetto giallo e turchino.
N'ostrica 'a 'int'ô mare 'a chiamma e sbuffa,
'o cavalluccio mentre ll'aspetta fa' nu tuffo.
Mpruvvisamente comme pe ncanto,
se leva ncielo 'a melodia 'e nu canto.
È 'a vocia 'e chella femmena misteriosa,
ca mentre canta ncopp'â varca s'apposa.
Solleva 'a pinna, s'avvicina 'o piscatore,
ll'accarezza mentr'isso dorme ancora.
S'avota 'o tiempo, 'a varca s'arravoglia.
Lampe e ttronnele vattene forte 'e scoglie.
Accussì 'o piscatore e 'a varca cu 'a lampara,
vanno a fernì deritte nfunno 'o mare.
Nun se sape si fuje opera 'e chella criatura
o si fuje sulamente nu sfogo d' 'a natura.
Ce sta chi pensa ca essa s'era nnammurata
e chissà a quale parte se ll'ha purtato.
Na cosa è certa, quanno 'a luna è cchiena,
a cchillu pizzo 'e mare se sente 'o canto d' 'a sirena.
So now I'm questioning...what's the easiest way to not live like this anymore?
Other than the death...what's more than the death?
I'm not normal, maybe will never be...why can't I be normal?
Aspro sapore di terra sudata,
quante volte, io t’ho baciata,
di vigneti e frutteti affondi radice,
sacrifici e fatiche, Dio benedice.
Sapori veri, nostrani e gustati,
dal palato son sempre apprezzati,
vino ed olive in grande allegria,
fra un tocco e l’altro la notte va via.
Molti abbandonano, vanno lontano,
sudore e fatica incalliscono la mano,
son chiamati terroni, a volte cafoni,
loro sopportano, non attaccan bottoni.
Ognuno cerca una vita più facile,
ma i giovani la rendono difficile,
cercano un lavoro meno faticoso,
ma l’avvenire si mostra dubbioso.
Molti però tornano, non ci riescono,
forse è ambito quello che vogliono,
zappare la terra non è un disonore,
lì, ha seminato il nostro genitore.
Semi di ortaggi, fiori e frutti,
hanno fatto famiglia e non è da tutti,
un pezzo di pane diviso fra amici,
dice che lì, sono le nostre radici.
quelle parole mai pentite,
che credevo ormai dimenticate...
le ho conservate dentro al petto
col dolore che han lasciato
a quel pensiero e tempo mortificato.
Ora che posso riscattare e
dirti come mi son sentita.
Ma ci ripenso... e resto zitta.
Si, io lo ammetto che per difetto...
non riesco a perdonare chi,
guardandomi negli occhi...
ha infierito fino a farmi male.
Ho visto in sogno dei tramonti
fluire quieti giorno dopo giorno
negli ultimi ripari della terra
là dove d’albe non c’è impellenza.
E, pure, ho visto albe avvicendarsi,
vezzeggiarsi fin quasi al fanatismo
dagli ultimi ripari della terra
là dove tarda il nero delle notti.
Poesia impossibile, forse.
Ma quanto costa crederci?
