Club Poetico

Ossa consunte,
riposano in fredda dimora.
In aperta campagna
trovarono eterna sede.
Qui neanche una stella
per esse brilla;
né un essere umano 
vuole passare.
Feccia reietta dal mondo.
Ossa imperscrutabili
all'ennesimo linciaggio.
Violenza immane
osa scalfire
ciò che per tutti
è un cane.
Ossa entrate
nella pace di Cristo,
perché col cranio
mirante il cielo.

Smarrita la memoria
di un incrocio di sguardi.
Occhiate languide,
significative,
dense di allettanti messaggi.
L'occhiata è uno specchio
incrinato.
Riflette un io egocentrico,
avaro eppur spendaccione;
insensato e a tratti saggio.
Un io
che vorrebbe stregarmi
in una magia di colori.
Un io che non c'è.

Chi non sa volare non vivrà mai di emozioni. È l'esegesi sfrenata del nostro inconscio saper volare. A bocca aperta ed a occhi chiusi. Vi è il frastuono delle Rondini e dei pettirossi che solcano i cieli. Io vivo in riva alla città. Sulla sponda terrena di un mondo solo. Vi è in me, non l'io. Ma il me stesso. Varco la soglia oltre me stesso. Ritrovo il mio io. Illuminato. Illimitato. Non a Buon mercato. Silente trasfiguro tra nuvole e pozzanghere. Alludo per illusione a superare Il superato per diventare insuperabile. Chi non sa volare vola a testa bassa. Chi sa volare non vola. Attraversa l'oceano. Lo Spirito del Saint Louis e di Charles Lindbergh è presenza. Amico fragile mi ritrovo. Si. Fragile come le montagne scavate a valle. E nello strano sole dell'ora legale, illegalmente mi travesto da me stesso. Da io. Da ciò che non sono pur esendo. Non basta essere santi per vedere la Madonna. Non basta essere Madonne per vedere l'io. Il me stesso. L'indefinibile. Il definito è per pochi, il definitivo per tutti. L'indefinibile per l'io. Per il me stesso. Assenza in assenzio di materiale dogmatico. Ed ecco che inventano Dio. Ed è Dio che inventa gli uomini. Ma l'essere animato ( fatto d'anima) ad ogni fine, ricomincia. E ricomincia dalla fine. Rinasce. Rinasce dal corpo, il corpo mutante. È l'anima che non cambia. Ma emigra. S'impone, s'impossessa del possessore che crede di possedere l'anima. Ma non la possiede. Chi vola non sa volare. Chi non sa volare vola negli abissi. Chi sa nuotare nuota tra il cielo. E nel cielo. Buona vita. Buona rinascita ❤

Anime corrispondenti
arrese e serene 
eterne si adagiano 
in decadi ombreggiate
divagando nel bianco 
il canto impassibile 
di notti assolate
E di vertigini 
adorando il nulla
che dipinge il Creato 
assilla il verso
il sogno capovolto 
lo sguardo prescelto  

Quel ramoscello spezzato nel riflesso

mogano dei giorni di ieri, caduto

leggero e accomodato… ecco scelgo

quello con tutte le sue ombre.

Le pagine, di quelle fanne un imbuto

di carta per il vento sulle mani.

Leggile, come leggi i miei silenzi

sulle dita… ripartiamo dalla matita

colorata sulle labbra, dal pavimento

dove in tutta calma sfiori i miei sensi.

Se sono solo vivo alla giornata,

la notte sogno cose assai sgradite,

ma stanotte sogno cose belle,

forse perché mi sono innamorato.

Mi ha abbagliato luce di una stella,

ho chiuso gli occhi e le giravo intorno,

li ho aperti e vedevo chiaro,

ero a cavallo della mezza luna.

Non so ché c’è dentro di me,

ché cosa c’è che io non so,

la sogno ma lei non c’è,

chissà per lei cosa darei.

Mi sono innamorato di una stella,

la notte sogno sempre le più belle,

ne ruberò qualcuna su in cielo,

gliela farò trovare sul suo cuscino.

Apparenze
si affievoliscono.
Cerco il tuo sorriso
per far brillare questa giornata
e poter credere ancora
nel potere dell'amore,
nel potere della poesia,
e sognare ancora
Oltre le prove
e resistere
alle tempeste dell'ispirazione
e piangere
senza sapere
il dolore
e la gioia dell'amore.
Liberi di guardare l'alba
dietro un cielo azzurro
che sa di tristezza
nell'immenso cielo silenzioso
sfuma l'orizzonte
ondeggiano si inseguono
le nuvole
arrivando
come il deserto
nella vita.

Torrente limpido
fa compagnia a 
baite di pietra, 
attorno corolle
di boschi, 
crinali. 

Voli di aquile 
su cime sempre
innevate, 
vivere a stretto 
contatto con la 
natura, 
lontano da 
un mondo artificiale.

Un foglio bianco 
il mio domani,
ore che attraversano
paragrafi di vita,
sangue che scorre
tra le vene...
inchiostro di china.

Lo scritto indelebile
fonte di ogni singola
riflessione,
sensazione,
emozioni...
permane della biblioteca 
della mia mente,
raccolta tra gli archivi
dei miei anni.

Il tempo che scandisce

i propri passi

lascia sempre i suoi artigli

impressi sulla carne dei ricordi

tu riappari come una luce ad intermittenza

lasciandomi stordito mentre cerco di salire

i gradini della cattedrale del presente

guardando con timore le guglie aguzze

del tempo che è

mentre il suono cupo di una campana

fa passare i secondi come punture di spillo

intorno a me albe e tramonti

si succedono in sequenze di pellicola

attraverso il mondo ma in realtà

sono intrappolato in un recinto temporale

tutto gira intorno ad un unico punto

l’orizzonte è ancora qualcosa d’indefinito

sembra vicino ma si allontana

quando gli occhi lo toccano.

Son questi i verdi prati
che senza indugio
amo attraversare.
Terra natia,
rinfrescata 
da sorgente materna;
zolle eternamente solari;
spighe alte come alberi
e tee di intensa frescura.
I giardini di Fatima
non hanno gabbie né confini;
chiunque può solcarli
basta restare piccini.
Un rosario si sgrana
in cinque dolorosi misteri.
Un cuore solo palpita
per migliaia di fedeli stranieri.
Pesante croce illuminata,
da un sol paio di spalle 
portata,
giganteggia sul piazzale.
Apoteosi di fulgido amore,
fomentatrice di energia vitale;
la Madre di Dio
marcia sul trono regale,
immersa in un bagno di folla.
La luna piena brilla fissa,
incantata.
Stormi di uccelli
circondano la bianca vergine
come pargoli affamati.
E si lancian in superbe prodezze canore.
E' il giorno di Maria:
onore alla Madre del Redentore!

Leggere sfere fluttuanti,
ricordi ingabbiati
in scrigni di diamante.
Promesse mai rese,
promesse mai spese.
Sogni perduti
nel limbo cercati.
Un sogno il futuro
un sogno il passato,
non svanisce
con la brezza del mattino.
Non scadono i sogni
frizzanti, inebrianti,
Ieri, oggi, domani,
chiusi in un'illusione.
Non svanisce d'inverno
se la pioggia batte
prepotente,
Il sogno si appisola
nella mente.
Riemerge dal nulla
spalancando
la voglia di essere
immortali.
Nei sogni non si è
mai soli,
nei sogni si danza e
si è veri.

Mi sono fatto piccino.

Per star sulla mensola

della tua cucina dove

i pensieri si sentono un po’ meno

soli, e arriva l’ombra della mia poesia

che i lecci della tua terra

sanno cantare.

Un’imposta si agita di sole, e di fieno.